soy un
ángel estúpido cuando te miro
una especie
de mosquito lleno de música
una caricia
punk
y bien
sabes a qué chingados me refiero
tengo
comida en la casa
y música
luz para
poner toda la música que quieras
la que me
gusta
si por
cierto sé qué chingados me gusta
amor
instrucciones
del instinto
sabores del
diablo y de dios de tan cerquita
que se
tienen
como
siameses
son de
hecho una perversión sin naipes para jugar
jovencitos
desesperados y perdidos
pinturas
enloquecidas
una tarde de
invierno a punto de morir
cuando el
sueño nos atrapa
como a
estúpidas hormigas
en el plato
y ningún
ángel puede rescatarnos
y ningún
recuerdo pude hacer nada por decirnos hacia donde
ni siquiera
los mosquitos de la noche
lentamente
cae la
noche en una botella de vino
sin fondo
mientras caminamos por la arena.
