viernes, 31 de julio de 2015

cuando tú no estás

qué chingados es esa la luz
sin tu presencia
ceniza que sobrevive
en mitad de un cenicero
holocausto
labio partido
ola de perdición
rabio el silabeo
desamarro esta lengua amorfa
para deletrear tus balazos
sobrio el escupitajo
en las sobras donde el hambre sobra
vale verga dónde
mi alimento sombra
mi sombra nube de bolsillo
mi sentimiento de beber
de inyectarme tu presencia
aunque te hayas vuelto
esa puta estación del metro Balderas
con todo y embarrado corazón
en un bar de ratas
y coyotes
embriago mi telenovela de tres centavos
que ya es tumulto
me tumbo en buche en mi butaca
embutaco mis refuerzos me retuerzo
en una banca
me vuelvo patio con vecina
me vuelvo chisme en la cantina
en las cuchillas de lo frío
en la orilla de mi ojo
de mi lengua
en la orilla de mi orilla
con mis penas banqueteras
enfrío mi parloteo
apretujado
desmoronado en mi nomás
en mi equinoccio
en la trastienda donde nos perdimos
volcado en mi pútrida ciudadanía
me fumo esta fe sin chiste
con un chingo de cafeína
con un chingo de cocaína
enranchado hasta mi culo
algo menos que los precios
lleno de baratas
un recuerdo sin pellejo
tragafuegos escapados
asimilación despellejada
qué chingados
qué chingados estos sueños
la luminosidad de mi coraje
el cascarón de mi estornudo
el achú de mi universo
el glamur de mis asalariadas pendejadas
rocanrol chilangolandia
afanes cibernéticos
agandalle este de ser y tener el ser
si te has largado por las ramas
y las definiciones
con tu oscuridad y tu lumbrera
con todo y tu basura
luz despellejada
ay qué de divertido
eso de sacar al perro
pa que orine
y se cague
en los caminos
ay qué divertido
montarse en el carrito chocón
de los deseos
comerse el hongo alucinógeno
de la lujuria
asumir los vientos
pelarle los dientes al destino
nomás porque esa luz se manifiesta
valiéndole verga
si tú no estás
si tu ser no es lo que se fue
si no está cerca
si eres o no
la terrorista de la línea de mi vida
el lado más oscuro de una pregunta
en todavía
sin esperanza
el tiempo son tus ojos

jueves, 30 de julio de 2015

nuestro beso, un boceto

el beso que me diste
sigue aquí
en estas palabras
y aquí se quedará
como el mar que moja la tarde
como la noche donde me oscuro
el beso
tu beso
nuestro beso
hecho de fantasmas y destino
de whisky
y pájaros
continúa su viaje en el tiempo
me nostalgia el pensmaiento
me apedrea el silencio
aquí
en la urgencia de esas calles
de esa ciudad que buscaba la perfección
de ciertos libros
me adesierta y me marea
tu beso de flores me sumerge en lo hueco
de mi nada
me llueve me soberbia me entumece
y sigue aquí
sin destronarse
como un desesperado límite de mi detuvo
de mi haberme hecho tú
de tu haberme partido en mil pedazos
de tu haberte hecho yo
tu beso
nuestro beso de gemido
sin matemáticas ni prisa
encuerado
liberado
infinito
sigue aquí
y si acaso muere sólo cuando muera
ocurrirá

miércoles, 29 de julio de 2015

parte de las calles

el silencio nos absorbe
en un punto
un grano de arena
hecho de cielos y ciudades
y sus arenas
lo habitamos
pequeño el punto
pero grande
más
que las vueltas al mundo
que no hemos dado
que sus inviernos
y sus infiernos
que sus paisajes de paso
sus momentos
legendarios
y no alcanzamos a vernos
no
nos
hemos encontrado
las latitudes del camino

martes, 28 de julio de 2015

lo que ocurre

la comunión del día y la noche
en esta mesa
destapo una cerveza
las palabras y las estrellas
un cuerpo y otro cuerpo en la frontera
el desierto y la desesperación

lunes, 27 de julio de 2015

llovizna en la terraza

empieza a caer la lluvia
y me quedo ahí
sentado en el camastro 
de la terraza
no hay viento ni hace frío
más bien se trata
digamos
de una fresca llovizna
veraniega
una lluvia cursi
que despierta el olor de los jardines
olvidados
y cierta música callejera
y yo me quedo ahí
sentado
después de que todos se han metido a casa
los que celebran su aniversario
de bodas
los hijos y los nietos y los amigos
miro caer la lluvia
el cielo
los árboles
sin pensar en nada
aceptando mis errores
me concentro en esa llovizna
el ruido de las gotas en el toldo
en el jardín
en el asfalto
en el silencio
el canto de algunos pájaros
cuyos nombres desconozco
la velocidad de los neumáticos
en la calle mojada
el ladrido de unos perros
unas voces
el corno de un barco
mi respiración
mi nada
me quedo ahí
tratando de distinguir
todos los sonidos que perciba
una parvada de pájaros
sobrevuela los techos
nací para mirar esto
para escuchar esto
para sentir todo esto
me digo
más tarde un amigo me llamará
por teléfono
desde México
me hablará de sus proyectos
de los libros que está por publicar
de la universidad
de su novia
del gimnasio
me dirá que México
está jodido
se está hundiendo
me preguntará por Alemania
me dirá que está chido
y me preguntará cómo me siento
yo no sabré qué responder

domingo, 26 de julio de 2015

pienso en Gonzalo Rojas

escucho tu voz y te recuerdo en silencio
tardes en las que me perdía en tu voz
tu voz bien callada pero música
como de un relámpago en las montañas
tu voz en blanco y negro
multiforme y llena de ríos subterráneos
tu voz de página impresa
que venía desde no sé cuándo ni dónde
y me hacía reír y me hacía pensar
y me hacía querer
y quizá no es mentira que los astros son raíz
una forma de caminar en el oscuro panorama
de los huesos del hombre
no es fácil entender que no hace falta seguir
engrosando el polvo de las bibliotecas
ni tampoco que no hay nada
ni big bang ni universos paralelos ni vida
en otros planetas
en otros sueños
quizá solo es eso que como un rayo dijiste
sólo hay una mariposa
y añado: perdida
una mariposa perdida entre papeles
y riesgo
e intemperie

sábado, 25 de julio de 2015

llueve en el bosque

llueve en el bosque y la furia de su aroma
recorre la tarde
llega y se tumba junto a tu cuerpo
donde mis manos han vuelto a conocer
el sentido de la gravedad

viernes, 24 de julio de 2015

encontrados por azar

esta música me pone eufórico
las tardes a tu lado no tienen miedo
lenta y pesada
como una gota de lodo
que no quiere desprenderse
abandonar
bebamos un café en aquel lugar
la filosas orilla de ese pedazo de vidrio
donde me refleja

la escucho mientras fumo
recargado en la ventana de un viernes
de este lado de la calle
donde la vida no deja de ser
una extraña flecha disparada
hacia la nada
fragmentos
¿me llamarás más tarde,
quizá mañana?
encontrados por azar
pétalos y cenizas
en un viejo libro de filosofía

sabes que me gusta cómo se te ve aquella falda
debo estar soñando
las gaviotas de esta ciudad nórdica
parecen buscar un cuento para niños
la cámara de un documental
que hable sobre la soledad de ciertas aves
y su fuerza
tengo dos boletos para el concierto de este viernes
este viernes
de ojos sin futuro y pensativos
donde fumo
y no me importan mis dedos sucios
el primer fin de semana juntos

me pregunto por una calle que ya no existe
por un parque perdido en el fondo
de un libro todavía sin título
aquel perro sigue aullando desde hace varias noches
quizá semanas, meses
no sé cuánto no he prestado atención
pero esta música también me sabe
a pacífico refugio
donde puedo recostarme
con mi cansancio con mi confusión
pesada y lenta
¿prefieres el whisky solo?
el viento recorre aquella plaza
de bancas vacías
aquella habitación de ventanas abiertas

soy como ese toro abatido
por el que lloraste
la sangre esparcida en la plaza
el torero a punto de ser corneado
al que le mentaste la madre por no
rebelarse a su destino

jueves, 23 de julio de 2015

algo así duele un instante

no es tarde para que aceptes que los días
son breves chispazos en el oscuro
grito de la eternidad
breves pausas 
destellos 
partituras de una conversación
a la que no le importan los poemas

no podemos hacer más al respecto
y este día 
habitamos dos días distintos
mientras te veo fumando en el balcón
te recuerdo como una herida en la nieve
pero hermosa 
como los bosques en invierno

permanecemos quietos en los brazos
cuando eso es suficientes

como esos barcos averiados
que han terminado por olvidarse en el paisaje
estamos anclados a una necesidad
que no queremos
nos frotamos las manos
comemos en mesas diferentes

no debería ser así
pero es así
atrapados en la desesperación
de no poder ser otros
tus sueños no te alcanzan 
la incertidumbre despluma tu alegría

me desmorono como las cenizas del cigarro
que fumas en el balcón

quisiera desvestirte aunque no tengamos
nada en común
que solo fueras mi amante
y me platicaras cosas triviales de tu vida
mientras entras al baño del hotel 

nos hemos necesitado y mientras partimos el pan
recordamos que esa necesidad 
ya no es necesaria
es momento de dejarnos tranquilos como a la duda
presa en su insignificancia
el abismo está lleno de ciudades que no cruzaremos juntos 

quisiera besar tu cintura
esas manos tan hermosas que tienes
como toda tú
pero no tiene sentido prolongar más lo que ya sabemos
no nos hemos arrojado juntos del puente del delirio
no tenemos ganas suficientes
para fundar la ciudad incandescente 

prefiero seguirte soñando así
la que sólo yo sé que eres
y que encuentres el futuro a tu medida
con el dulce espejismo de una saludable vida cotidiana
custodiada por seguros
que el cuaderno de tus planes se mantenga emborronado
de fechas por cumplir y sanos presupuestos

porque los días nunca serán otra cosa
que breves destellos de luz
en esa eternidad
que alguien como tú
dejó en el corazón de mi memoria

miércoles, 22 de julio de 2015

imagen en la playa

mientras tomas el sol
en el horizonte
los barcos desaparecen
en la bruma de la tarde

cuántas veces no soñé montarme a un barco
recorrer el mundo
y llenarme de experiencias
aventuras que arrojarían luz a las sombras

pienso en las cosas que podría decirte
mientras tomas el sol
la arena es el silencio del tiempo
en su cuerpo y el tuyo la humedad
de la vida

mientras tomas el sol
pienso que acariciaré tu vientre
y después tu pelo
tú abrirás lentamente los ojos
me regalarás una sonrisa
y me dirás que no te has ido

martes, 21 de julio de 2015

imagen de la tierra según la NASA

otra imagen de la tierra tomada desde no sé dónde
a no sé cuántos kilómetros
luego de 43 años de no retratarla
nadie puede asegurarme que no se trata de otro engaño
y tampoco es importante
adentro de esa imagen quizá hubo música
y las mujeres desnudas y las que bailan bebiendo agua de los ríos
el rostro de la tierra parece el mismo
pero no lo es
sus nubes se ven más arrugadas
si, ahí están las flores y los hoteles de paso
las galerías y las librerías
las carreteras y las playas llenas de soledad o bronceadores
también puede olerse la sangre los cuerpos tirados
los orines

lunes, 20 de julio de 2015

láminas en los bordes de los edificios

aquellas luces tras las ventanas son ya otra forma
de tratar de olvidarse del día
el tema es escapar
no importa cómo ni de qué
los rostros se repiten aunque otros sean el polvo
tendederos en los balcones
bicicletas guardadas
gritos de puertas abiertas ruidos de llantas
y niños se encajonan
un helicóptero arruga los cables de la tarde
hace poco viento
los caracoles tratan de llegar a la otra orilla
aquí las cosas simular un orden inquebrantable
pero no se puede aceptar a todos
los que quieran vivir aquí
el verano está debajo de los veinte grados
junto a las bromas y los televisores
las vacaciones están cerca y nadie quiere ser molestado
la fruta que no se comen apenas se descompone
un poco la tiran a la basura
no importa si son desempleados o jubilados
mañana en el supermercado podrán comprarla fresca

domingo, 19 de julio de 2015

rocío nocturno

quédate callado y escucha
las formas del silencio
los poemas de la noche

sábado, 18 de julio de 2015

cabaña junto al mar

frente a la puerta está la arena
que llega hasta el mar
oleaje tranquilo
espumoso
algunas gaviotas sobrevuelan
en la orilla
la puerta está abierta
un suave viento entra
refresca la casa
las conchas que tejiste
son la música del atardecer
abro una botella de vino
el piso de madera de esta casa
crepita bajo tus pasos descalzos

viernes, 17 de julio de 2015

cosas

la noche
el amor
la soledad
la música
el silencio
las carreteras
nosotros

jueves, 16 de julio de 2015

las moscas del verano

Para todos nosotros caerá la noche y llegará la diligencia.
Bernardo Soares

puedes creer que todo está perdido
o no
que la chava que te mandó al carajo
está con otro
nunca te quiso
ya te olvidó

puedes creer en dios
o en la humanidad
como si ésta fuera mejor
que cualquier otra especie
animal o vegetal

puedes creer que eres el más desafortunado
el más afortunado
que no le importas a nadie
que eres el alma de la fiesta
puedes creer que las cosas pasan por algo
o que pasan nomás porque sí

puedes jugar
o no

aburrirte o divertirte
bendecir o maldecir
masturbarte o abstenerte
quedarte en casa
o salir
deprimirte hasta quedarte seco
aferrarte a una imperecedera
alegría
decir sí
o no

la tarde es fresca
el sol se sumerge radiante
para todos caerá la noche y llegará la diligencia

yo respiro en este momento
la tranquilidad de la tarde
sus luces
sus sombras
y acepto este ser que me permite
disfrutar esto
aceptar esto
no exijo ni espero nada
no hay más preguntas
ni más búsqueda

están esos árboles y esas flores
esas paredes
esas ventanas
las moscas del verano
y esto que escribo
como un río que llega al mar
como el mar
donde otros viajeros se bañan
y otros no
y en cualquier caso
está bien así

miércoles, 15 de julio de 2015

manzanas anónimas

el espíritu de las máquinas anónimas
en los papeles arrugados
los guardianes de la luz en el escritorio
las flores muertas de un poema
junto a la ventana
por donde entra el aroma de la vieja noche
vestida con el silencio del azar
para hablarnos sobre nuestro destino

martes, 14 de julio de 2015

nuestro corazón es tan pusilánime

escucho las canciones que escuchamos
en noches calurosas como esta.
ahora como entonces, el insomnio
y el humo del tabaco entre las hojas.

fumo y pienso en historias de fantasmas,
en carreteras solo para nosotros,
en tu pelo mojado en las almohadas.
tumbados en la playa todo el día.

los años son la lluvia repetida
pero sin ningún rostro en la ventana.
una mujer que canta en el verano

sin nadie quien la escuche, la memoria.
recargada en el marco de la puerta
ahora como ayer, fumas y sonríes.


lunes, 13 de julio de 2015

en algún momento la nada

llevo horas tratando de empezar.
y no sé cómo.
como si nunca lo hubiera hecho.
la noche es fría.
no hay nadie cerca.
los zopilotes del vacío
devoran lo que sobra de los recuerdos
y el olvido. desesperados.
arrasan con los sueños.
la página no había sido manchada
hasta ahora.
he empezado y no sé por dónde seguir.
en algún momento la nada
estuvo así.
y un buen día empezó este fárrago
donde vemos la televisión
fornicamos en la calle
comemos en los tacos de la esquina.
es tan tarde ya.
tendría que estar acostado.
intentar dormir para mañana seguir
fresco y recuperado
con la búsqueda incesante de esas cosas
que no existen.

domingo, 12 de julio de 2015

no me importa

abro un viejo cuaderno de apuntes y reconozco
tu letra en una página doblada
en la orilla exacta de una noche sin tiempo

quisiera levantar el teléfono y marcarte
quisiera hacer tantas cosas
como si las mentiras no hubieran lastimado
si pudiera regresar el tiempo

estuvimos borrachos tantas veces
tan borrachos
éramos las sábanas mojadas
el desierto de los gritos
los lagartos de una respiración donde no pasaba nada

quisiera servirte una vaso de jugo
prepararte la comida

pienso en los veranos y el deseo sin interrupciones
ni familias
la dosis perfecta para soportarlo todo
la dosis necesaria
cuánta sangre derramada no inhalamos

anotaciones de los viajes sin puertos ni estaciones
descripciones de nuestra calle
contaminada por los ritos de la carne
tambaleándonos

llueve en esta ciudad hecha de calles y edificios
que no me importan

he buscado el optimismo en vano
nunca la historia será otra
sino esto
la eterna búsqueda de una profundidad inexistente
la guerra y la posguerra y tú
y el mundo
y yo sin saber una mierda

nosotros

cuántas cosas no escribiste en esas páginas
dobladas en la orilla de la noche

¿has encontrado los que tanto buscabas?
¿sigues frecuentando el bar que nos gustaba?
¿ya no quieres escapar?

quién no quisiera construir un túnel
y fugarse

sábado, 11 de julio de 2015

cuento

no sé qué hacer
ríes de tan mojada
me paralizo

viernes, 10 de julio de 2015

locura

en este instante sin pájaros ni murmullos
parezco un loco que lava su delirio
con la piedra en llamas
de la nada

estoy a las afueras de unos brazos
sin labios que contagien
el agua del sueño
el aliento y el naufragio

fue nuestro el futuro incierto
nuestra historia nuestra ficción
nuestras caracolas

sé que la poesía está abierta al miedo
al niño subterráneo
que la ciudad después de la carne
es infinita
que estás desnuda como un viernes
en el la cama de un hotel

alguien oye música aquí cerca
en este instante de coraje dormido
entre los árboles

la hierba se extiende por la falsa luz
de una fotografía que vuelvo a oír

el tiempo es un desdén de tu risa
y tu cuerpo llueve su desnudez
en las manos de una luz lejana

en este instante sin bares ni números
ni destino
hay que asumir la locura y el vacío
para desmoronar por fin
los manicomios

jueves, 9 de julio de 2015

cena

me miran fijamente
cuatro ojos como cuatro infinitos
entran hasta donde no
hay nada
y no sé qué decirles
mastican y se llenan las manos
de naranja y de mermelada
revolotean algunas moscas
por la música
¿Brahms?
azotan las cucharas en la mesa
nos volvemos carcajadas

miércoles, 8 de julio de 2015

atrapados para siempre

en el mediodía de mi silencio
me detengo a mirar
el flujo cotidiano de la vida:
viejos con andaderas y bastones
niños y niñas gritan en la fuente
vendedores de helados y salchichas
mujeres obstinadas con sus sueños
hombres solos borrachos desempleados
perros encadenados palomas cuervos ratas
el sol en las ventanas multiplica
un brillo machucado por las nubes
suena una melodía de notas fragmentadas
estamos atrapados para siempre
en la repetición de un instante irrepetible
caen algunas hojas sin recuerdos
caen otras escritas con tu nombre
el otoño está acerca

martes, 7 de julio de 2015

llamadas

abrir ventanas
entra el viento con fuerza
suena el teléfono

lunes, 6 de julio de 2015

después de la tormenta

esta lluvia no tiene corazón
Luis García Montero

la tormenta ha pasado y los autos aparcados
en los sueños del barrio
todavía mojados
gotean
la noche

esa calle y esos autos son la escena
donde mi mirada se pierde
como un perro
sin saber nada

silencio mojado todavía
escurriendo su olor a tierra
hasta encharcar las páginas de esta habitación
donde caminas porque no caminas
sin decir nada

la tormenta la lluvia el silencio
no tienen corazón

mis manos sólo están desnudas
al tocarte
por eso ahora que tu peso es un fantasma
esa silla vacía
el viejo armario sin tus tacones
son sólo una manera de escupir en el vacío
la luz de un ritmo que desaparece

y quisiera escaparme
salir de esta habitación donde los rincones
anidan el desdén del fracaso
las páginas sin sombra los desiertos tremebundos
de una ciudad nunca en vano
con su vieja estación de madrugada

quien frecuenta el escondite soberano de la melancolía
sabe que no hay diferencia
con la vida misma

la lluvia y la tormenta se cansaron
el sol quiere arrancarse su lumbrera de incendio explosivo

y queda la noche
una noche como un olvido que se acerca
sin lágrimas
porque todo movimiento
así sea el de una mariposa o tu cuerpo
perece
no importa la infinidad del encuentro

la muerte se parece tanto a unos labios que ya no están

ha dejado de llover
y esa calle
esa luna
tampoco tienen corazón

domingo, 5 de julio de 2015

campamento de verano

en el campamento la gente desayuna
tremendo untadero de cremas
lociones insecticidas contra hambrientos
nórdicos mosquitos
quién iba a pensarlo

los baños las regaderas se ocupan
se llenan
se trata de arrancarse la mugre 
que sólo el agua puede 
arrancar

trajes de baño porque no dejamos
de alejarnos cada vez más
de la simple desnudez

algunos recogen ya sus tiendas 
de campaña
es hora de volver
retomar el curso
los cuchillos de la rutina
otros música escuchan 
no tan alta
porque el respeto es importante

en este campamento a orillas del Báltico
se despliegan
como en sana competencia
un montón de casas rodantes de todo tipo 
muchas con su terraza 
sus bicicletas listas resguardadas
sus mesas y sillas de verano
sus vinos espumosos 
y sus mercedes relucientes no dejan de estar ahí
en sus cocheras improvisadas

estos campamentos tienen todo
no hace falta nada
tan lujosos 
mejor equipados que cualquier barrio
latinoamericano

la gente se pasea en bicicleta
a sus perros
toma el sol llena de cremas
juega al tenis
montan a caballo
lo de menos es el resto del mundo 
el engaño
la broma y la brevedad de la vida
la muerte y la melancolía
aquí nadie está dispuesto a fracasar

viernes, 3 de julio de 2015

azoteas

las azoteas
apenas logran verse
calla la noche

jueves, 2 de julio de 2015

miramos este día soleado

no somos muy diferentes
los unos a los otros
despertamos
dormimos
cagamos
soñamos
no sabemos por qué

y sin saber tampoco por qué debemos
continuar
y continuamos

un café o dos y varios cigarros

el periódico o el silencio
esperar el camión
el metro
el tren se detiene en la hora indicada
la gente sube

gente que alguna vez necesitó que le dieran
la comida en la boca
que le cambiaran los pañales
la bañaran
por qué no un abrazo
gente tan parecida a sus jefes
de una u otra forma
porque
no somos muy distintos
a los jefes
una idea que no deja de ser escalofriante

cometemos los mismos errores
no aprendemos

gente parecida a ti
a mí
a nosotros
a los muertos

nos miramos con extrañeza
ojos oscuros
verdes
perdidos
el pelo rubio de aquella mujer
negro
y susurros gritos órdenes
alguien mastica con la boca abierta
un borracho bebe en el vagón
ellos y tú y ella y yo
nos miramos con indiferencia y
cierta estúpida sorpresa
con desprecio

y a veces
              sólo a veces
una misteriosa atracción
emanada de la infinita cadena de errores
nos acerca y sonreímos

nos dirigimos al precipicio
y aún así
miramos este día soleado con alegría
el mundo sigue el camino a su destrucción
y aún así
tu amiga me sonríe y quiere que cargue
a su hijo de meses
parece un muñeco de trapo

no somos muy distintos

un perro orina en la fuente
donde juegan los niños
sus madres se suben la falda
se quitan blusa sostenes
el calor es un incendio
cae el día en algún sitio de este desmadre
nombre jueves

hacia el sur un montón de parvadas
pasan como pensamientos
inconclusos
se pierden van entre las piernas
de la infinita palabra azul
donde habitan el cielo y la tormenta

somos iguales los unos a los otros
y no sabemos ni siquiera
cómo nos llamamos

miércoles, 1 de julio de 2015

el pelaje de ese gato

la habitación es una pregunta de hace siglos
los silgos son el pelaje de ese gato
que salta del balcón y se pierde en la calle
la calle es esa luna llena donde no hay nada