fluyes con la música
entre las ruinas
desde la ventana miras el mar
nada tiene sentido
pero te levantas
fumas un cigarro
escuchas esa música
que te da coraje
eres como esos paisajes
donde nada ocurre
sobrevivir
los caballos surcan la pradera
el mar golpea con fuerza la montaña
ella se ha ido
y te ha dejado una nota
donde dice que no vale la pena
seguirte hacia la destrucción
tiene razón
no tiene sentido
tu corres sin límites
incendiado
sabes que es la única forma de hacerlo
te arrojas en tus propios abismos
eres música
el rayo que ilumina la noche
miércoles, 30 de septiembre de 2015
martes, 29 de septiembre de 2015
lo que puedas
levántate y escribe
has ejercicio
todas las mañanas
piensa
lee
vuelve a escribir
permanece en silencio
lo que puedas
trabaja lo indispensable
después lárgate al mar
a la calle
la montaña
mira el cielo sobre la ciudad
las flores junto a ella
tus parientes los insectos
los animales y el vacío
piensa y no pienses
por supuesto
si con mujer
ahí
ahora mismo
conquisten la furia
y el placer
por supuesto
si con mujer
ahí
ahora mismo
conquisten la furia
y el placer
mantente en forma
lunes, 28 de septiembre de 2015
domingo, 27 de septiembre de 2015
mirasoles en campos michoacanos
las flores siempre son necesarias.
dicen todo
lo callan
están ahí
vivas en el campo
muriendo lentamente en los floreros
pero indiferentes
a ti o a mí
a la felicidad o al dolor
sus colores
sus aromas
son puertas
ventanas
caminos
fotografías
han sobrevivido al tiempo
les vale un carajo la belleza
la historia del hombre
la derrota del hombre
el odio
ella misma se desconoce
es sólo así
con su figura
su función biológica
y el campo se llena de flores
moradas
amarillas
blancas
es Michoacán
y en la ciudad de México
en la protesta
por los muertos
por los desaparecidos
por el dolor
llevan flores
allá llueve
y acá están los Mirasoles
bajo un cielo azul
a la orilla de la carretera
solitarias
en grupos
junto a los postes de luz
en el camino
salvajes
ajenas a las palabras
a los cadáveres
a la risa
a los cadáveres
a la risa
las flores
en tus manos hablan
con su voz de olor
y tacto
y presencia
y nombre
con su voz de olor
y tacto
y presencia
y nombre
un secreto
que sólo tú comprendes
que sólo tú comprendes
sábado, 26 de septiembre de 2015
43 Ayotzinapa
calles llanto
calles coraje
calles rabia
si hay dios
o no hay
importa poco
este dolor
esta rabia
nada lo quita
calles coraje
calles rabia
si hay dios
o no hay
importa poco
este dolor
esta rabia
nada lo quita
viernes, 25 de septiembre de 2015
luto humano
esos jóvenes no se olvidan
ni se olvidarán
mientras la vida
como la conocemos
persista
pero tampoco los otros
los miles
millones
de
jóvenes
mujeres
hombres
niñas
niños
desaparecidos
torturados
asesinados
encarcelados
destrozados
aquí
allá
ayer
ahora
arrasados por esos
tipos
mafias
gobiernos
capitales
transnacionales
fronteras
el poder
jueves, 24 de septiembre de 2015
un animal agonizante
me entrego a la noche
a su silencio de aves oscuras
cuando vuelvo a descubrirme falso
insoportable
sediento de tu cuerpo
herido como una bestia en la llanura
un mar embravecido golpea mi pecho
un silencio de luna rasga de mis manos
y te toco sin tocarte
sueño que te toco en la madrugada
en la furia
en la soledad de esta habitación perdida
en un mundo donde nada se comprende
tengo que terminar de escribir
seguir con eso
salir a la calle y dar un paseo
mientras las noche se vuelven más frías
y uno vive un poco por azar
sin darle mucha importancia
con hambre
con desesperación
porque un hombre sin mujer
es una animal agonizante
pienso en lo que quiero ser y no veo nada
lo que he sido
los ríos de amargura y coraje
los ríos de rabia y un encabronado amor
por ti y por toda la belleza
y claridad
que arrastran en su sonrisa los niños
lo que hemos sido
las calles de esta ciudad son cubiertas
por la neblina.
a su silencio de aves oscuras
cuando vuelvo a descubrirme falso
insoportable
sediento de tu cuerpo
herido como una bestia en la llanura
un mar embravecido golpea mi pecho
un silencio de luna rasga de mis manos
y te toco sin tocarte
sueño que te toco en la madrugada
en la furia
en la soledad de esta habitación perdida
en un mundo donde nada se comprende
tengo que terminar de escribir
seguir con eso
salir a la calle y dar un paseo
mientras las noche se vuelven más frías
y uno vive un poco por azar
sin darle mucha importancia
con hambre
con desesperación
porque un hombre sin mujer
es una animal agonizante
pienso en lo que quiero ser y no veo nada
lo que he sido
los ríos de amargura y coraje
los ríos de rabia y un encabronado amor
por ti y por toda la belleza
y claridad
que arrastran en su sonrisa los niños
lo que hemos sido
las calles de esta ciudad son cubiertas
por la neblina.
miércoles, 23 de septiembre de 2015
este territorio
debería estar en un bar
bebiendo una cerveza
no habría diferencia
yo y mis millones de células
estamos aquí
en este cuarto
mirando desde la ventana
de este territorio
donde el frío ha empezado
los primeros trazos
de una recorrido repetido
y que algún día dejará
de repetirse
como esas mujeres que
otra vez
regresan a las bufandas
y las chamarras largas
la seriedad en los rostros
permanece
el silencio y las oraciones
los relojes
el sentido del tiempo
los trenes pasan puntuales
cada vez más los árboles
parecen desvanecerse
en las leyes física
en las ecuaciones matemáticas
del otoño
martes, 22 de septiembre de 2015
(dos sonetos) intento como Lope / a la rosa de Góngora
I
si intento como Lope un soneto,
si intento como Lope un soneto,
necesito
catorce versos claros.
mas perderme del motivo por besaros,
podría
permitírmelo un terceto.
pero estoy
empezando este cuarteto
de versos
por segunda estrofa, daros
pues un
respiro y mientras relajaros
por llegar a
mitad sin vericueto.
y como te
decía, en el camino
de lograr
terminar esta tarea
me
encuentro muy cercano, pues inicio
el último
terceto que adoctrino
cual
intento de Lope que a bien sea,
y ya bien
terminado, te acaricio.II
eres tan
breve como el parpadeo
la efímera
palabra que nos nombra
lo único en
común de nuestra sombra
y nuestro andar
aquí por el leteo
eres la
rosa escrita sin tanteo
en la vida que
un hombre desescombra
cuando
sacude el polvo de la alfombra
donde baila
la noche con golfeo.
tu belleza
no dura, ya lo dijo
Góngora, en
un soneto perfectísimo,
pero esos
versos son de la memoria.
oh, rosa mía,
rosa vana, fijo
yo también
este juego sutilísimo
y acepto
nuestra muerte, nuestra gloria.
lunes, 21 de septiembre de 2015
presagio
I
con estos versos trato
de dibujar tu nombre
los cantos de la noche se liberan.
II
con estos versos trato
de desdoblar las nubes
descifrar los caminos que recorren.
III
con estos versos, nada
evoco tu presencia
estas ganas absurdas de tenerte
arrancarte la ropa
y recorrer tu cuerpo
como alguien que se pierde en la ciudad.
con estos versos trato
de dibujar tu nombre
los cantos de la noche se liberan.
II
con estos versos trato
de desdoblar las nubes
descifrar los caminos que recorren.
III
con estos versos, nada
evoco tu presencia
estas ganas absurdas de tenerte
arrancarte la ropa
y recorrer tu cuerpo
como alguien que se pierde en la ciudad.
domingo, 20 de septiembre de 2015
esta otra
las puertas abiertas y cerradas
en la noche
cortinas pianos gastos sueltos
bebo agua de la llave
y escucho el teclado mientras escribo
esta palabra y después
esta otra
el mar rompe rompe sus olas en el faro
los barcos se alejan
el horizonte se ha borrado del mapa
el viento del norte
las nubes del norte
la quietud de esta hora
donde permanecemos y nos dirigimos
hacia adelante
sábado, 19 de septiembre de 2015
caminos solitarios
mientras suena Erik Satie en la radio
las nubes
en el cielo
parecen
escribir nuestra distancia
si estuvieras aquí, junto al silencio
que encuentro al preguntarme
las eternas preguntas sin respuesta
el paisaje sería más alegre
podríamos al menos
hacer el amor sin esperar nada
no tengo explicaciones que ofrecerte
la soledad aquí
también tiene recuerdos de nosotros
viernes, 18 de septiembre de 2015
la sed
hace cien mil años
no había
grandes diferencias
nada especial
ninguna herramienta
ningún lenguaje
ninguna definición
entonces
la sed de aventura
exploración
la apuesta estaba hecha
los dados se habían
tirado
la suerte
el nacimiento de la ficción
no había
grandes diferencias
nada especial
ninguna herramienta
ningún lenguaje
ninguna definición
entonces
la sed de aventura
exploración
la apuesta estaba hecha
los dados se habían
tirado
la suerte
el nacimiento de la ficción
jueves, 17 de septiembre de 2015
pregunta
¿qué es
un pensamiento?
miro la noche
Chopin al piano
se oye
muy bajo
me hubiera gustado
aprender
a tocar el piano
y miro la noche
preguntándome
qué es un pensamiento
y me quedo callado
así
sin más
oyendo
mirando
sin pensar en nada
o quizá sí
y no sé
un pensamiento?
miro la noche
Chopin al piano
se oye
muy bajo
me hubiera gustado
aprender
a tocar el piano
y miro la noche
preguntándome
qué es un pensamiento
y me quedo callado
así
sin más
oyendo
mirando
sin pensar en nada
o quizá sí
y no sé
miércoles, 16 de septiembre de 2015
centro de formación olvidado
es como si hubiera una sola luz
en todas estas páginas
una luz amarilla y difusa
una luz que se desvanece
en los corredores del parque
mojada
trémula
olorosa a vino y concentración
asistentes a este día
autoridades de este día
todos ustedes tienen el programa
del día
todos ustedes tienen la posibilidad
desde hace tantos años
como hoy
con lujos y austeridades
de terminar en otro mes
de empezar nunca
de quitarse la vida con el silencio
de aceptar o no
aceptar
la existencia
o no
entre las hojas
lo peor, señoras y señores, es creer
que se está a salvo
que a ti nada
que tú o yo
no
o sí
que alcanzarás la eternidad
que sois invencibles
joder
el sol se va a terminar apagando
lo saben
Laura
Elena
Javier
cualquiera
reconocidos o
no
en el extranjero
un árbol caído revela un crimen, dicen
en todas estas páginas
una luz amarilla y difusa
una luz que se desvanece
en los corredores del parque
mojada
trémula
olorosa a vino y concentración
asistentes a este día
autoridades de este día
todos ustedes tienen el programa
del día
todos ustedes tienen la posibilidad
desde hace tantos años
como hoy
con lujos y austeridades
de terminar en otro mes
de empezar nunca
de quitarse la vida con el silencio
de aceptar o no
aceptar
la existencia
o no
entre las hojas
lo peor, señoras y señores, es creer
que se está a salvo
que a ti nada
que tú o yo
no
o sí
que alcanzarás la eternidad
que sois invencibles
joder
el sol se va a terminar apagando
lo saben
Laura
Elena
Javier
cualquiera
reconocidos o
no
en el extranjero
un árbol caído revela un crimen, dicen
martes, 15 de septiembre de 2015
iglesias abandonadas
en esa
imagen parecen invencibles
terriblemente
hermosos
con un pulposo vestido blanco
y flores en las manos ella
sonríe y su sonrisa proviene
y flores en las manos ella
sonríe y su sonrisa proviene
de un fondo
sin fisuras
es decir,
de una infancia en un jardín
sin alambrados
de una infancia en un jardín
sin alambrados
y
campamentos de verano
mientras él,
recto y disfrazado
en ese
traje de alquiler
sonríe con expresión militar
como esos soldados
que se sienten seguros de ganar
que se sienten seguros de ganar
todas las
batallas
ahora
mientras ella muestra el álbum familiar
después de
la comida
un silencio recorrer la mesa
un silencio recorrer la mesa
alguien bebe el vino portugués
porque el silencio tiene la forma
de una iglesia abandonada
porque el silencio tiene la forma
de una iglesia abandonada
alguien tose y alguien bebe
nunca nadie espera la forma
del futuro
lo que nunca llega
porque es ya ahora mismo.
lo que nunca llega
porque es ya ahora mismo.
ella asegura que estaba
loca por él
y mira otra vez la foto
sin nostalgia
una foto donde no hay atisbos
ni sospecha
de lo que es el tedio de los días
y las noches
sin nostalgia
una foto donde no hay atisbos
ni sospecha
de lo que es el tedio de los días
y las noches
que arrastra en su huida
en su pérdida
el tiempo entre los cuerpos
y las ilusiones compartidas
en la cama
en su pérdida
el tiempo entre los cuerpos
y las ilusiones compartidas
en la cama
lunes, 14 de septiembre de 2015
agua
las matemáticas
de nosotros
de haber sido
sin tiempos
los trenes
un pequeño barco
en la infancia
de nosotros
de haber sido
sin tiempos
los trenes
un pequeño barco
en la infancia
domingo, 13 de septiembre de 2015
la voz de una mujer
puestos los audífonos
miro la noche
desde la habitación
donde tengo los latidos
miro la soledad
de la soledad
la oscuridad
de la oscuridad
la noche donde miro
con las notas de una banda
la voz de una mujer
que ya ha pasado de moda
para muchos
que ya no suena en la radio
desde hace
como muchas otras mujeres
cuyas voces
ya nadie escucha
en noches donde alguien
mira la soledad
del vacío
y la confunde
con la suya
miro la noche
desde la habitación
donde tengo los latidos
miro la soledad
de la soledad
la oscuridad
de la oscuridad
la noche donde miro
con las notas de una banda
la voz de una mujer
que ya ha pasado de moda
para muchos
que ya no suena en la radio
desde hace
como muchas otras mujeres
cuyas voces
ya nadie escucha
en noches donde alguien
mira la soledad
del vacío
y la confunde
con la suya
sábado, 12 de septiembre de 2015
escena en el U
las fotos en los andenes del metro
rostros sonrientes
expresiones de una felicidad intensa
dientes blancos y mujeres radiantes
rostros saludables
que te dicen que tus deudas serán
reestructuradas y pagarás menos
intereses si las transfieres a ese banco
el metro llega y la gente lo aborda
menos el hombre que duerme en la banca
abrazado a sus pertenencias
rostros sonrientes
expresiones de una felicidad intensa
dientes blancos y mujeres radiantes
rostros saludables
que te dicen que tus deudas serán
reestructuradas y pagarás menos
intereses si las transfieres a ese banco
el metro llega y la gente lo aborda
menos el hombre que duerme en la banca
abrazado a sus pertenencias
viernes, 11 de septiembre de 2015
miércoles, 9 de septiembre de 2015
silencio de la noche
la noche entra por la ventana
por debajo de la puerta
en el silencio
permea la desintegración del instante
y los hoteles
la noche abarca la soledad
de esta habitación
donde escribo y escucho música
de los ochenta
la noche es mi cuerpo y las ausencias
el ruido que hacemos
cuando decidimos estar juntos
por debajo de la puerta
en el silencio
permea la desintegración del instante
y los hoteles
la noche abarca la soledad
de esta habitación
donde escribo y escucho música
de los ochenta
la noche es mi cuerpo y las ausencias
el ruido que hacemos
cuando decidimos estar juntos
martes, 8 de septiembre de 2015
lunes, 7 de septiembre de 2015
el océano se extiende
mira bajo tus pies, el océano se
extiende
ahora está ahí
ahora
no está
estás en una habitación
en la otra está ella, acostada,
esperando
hacen unas horas estabas del otro
lado
del mundo
hace unas horas no habías nacido
hace unas horas
unos segundos
cuánto tardo esto en
formarse
unos segundos
menos
menos de una fracción de segundo
la melancolía
mira bajo tus pies
tus huellas
qué miras
no hay nada
hace unas horas caminabas por esa calle
Baja California Norte
Emiliano Zapata
ahora estas en esta
en este jardín
en este desierto
hace unos segundos eras polvo y agua
ahora bajo tus pies
el océano se extiende
hace unos instantes el océano los separaba
el tiempo
los cafés y los bares
ahora ella esta en la otra
habitación
acostada
desnuda
esperando
mientras el universo se seguirá expandiendo
hasta desparecer
mira bajo tus pies
la nada
el silencio
domingo, 6 de septiembre de 2015
ráfagas de viento
corre agua en la calle
ha llovido
los cascos de los veleros
anclados
ha llovido
los cascos de los veleros
anclados
chocan en los muelles
los restaurantes llenos
corre agua
arrastra las colillas
polvo
las palabras dichas
y las que nunca se dijeron
es lo mismo
sábado, 5 de septiembre de 2015
servilleta vieja
atardeceres esplendorosos
los turistas miran las montañas
los ciudadanos también
toman fotos desde el crucero
el mar del norte
beben vino
comen pasteles de fresa
cereza salmones ensaladas
comentan las últimas noticias
yo escribo esto
en una servilleta vieja
mientras bebo cerveza
pagada con dinero que no
me pertenece
me pertenece
nada me pertenece
visto ropa que compré
con dinero que no me pertenece
duermo en un cuarto
que no es mío
igual soy parte de esa cifra
decimal infinita
hasta el fin
hasta el fin
parte del número que no escapa
la náusea
callejón sin salida
viernes, 4 de septiembre de 2015
fragmentos de una conversación
fumo sentado en el balcón
el verano termina
las tardes son cada vez más frías
desde este tercer piso
la caída del verano ocurre
en modo lentamente
el viento que arrastra las horas
y los días entre silencio
hojas y crónicas heroicas
los cabellos sueltos de algunas
mujeres son baile
movimiento
ritmo
melodía como neblina
el día ha estado nublado
los noticieros no paran de hablar
de la crisis migratoria
de los asesinatos
del abandono
discusión estéril de protagonismos
corazones secos de sequedad
como sin tiempo
voces que declaran se lamentan
voces con intestinos
que después reclamarán
su pasta con mariscos
su vino blanco
una tasa limpia
la muerte está en todas partes
la muerte es en todas partes
hay un caracol pegado al acero
que sostiene este balcón
que sostiene este balcón
lleva días ahí
inmóvil en el frío rojo
que todavía no está oxidado
pero será eso y desperdicio
inmóvil en el frío rojo
que todavía no está oxidado
pero será eso y desperdicio
quizá es ya pura concha
memoria de una vida
memorizada sin memoria
los fragmentos de un conversación
memoria de una vida
memorizada sin memoria
los fragmentos de un conversación
arrastrados por el viento
cruzan por aquí
la tarde es un boceto
un borracho
un león
un borracho
un león
un puerto y el mar
una campana que repica a lo lejos
la serena melodía entre el humo
del tabaco y las probabilidades
mi corazón late despacio
mientras fumo
y miro
y miro
ausente y solo
sin creer en nada
ni en nadie
jueves, 3 de septiembre de 2015
fecha pegada en todas partes
cadas cuerpo es
una huida
madre y cabello
río
resurrección del verano
costa y lluvia
nocturno tierra
habitaciones
cada cuerpo es una forma
secreto
testimonio de golpe
inorgánico
fecha pegada en todas partes
una luz
carretera
calle desierta
una huida
madre y cabello
río
resurrección del verano
costa y lluvia
nocturno tierra
habitaciones
cada cuerpo es una forma
secreto
testimonio de golpe
inorgánico
fecha pegada en todas partes
una luz
carretera
calle desierta
miércoles, 2 de septiembre de 2015
trompetas de la noche
suenan las trompetas de la noche
en la radio
las trompetas de una historia otra
nuestra y acertija
deshuesada
pájaros de la noche
entra un órgano de luces setenteras
la tupe
órganos trompetas y de pronto
un acordeón y caracoles
coraje de migrantes
sudor de corazón desesperado
aire que entra sale con sus salvaje
aire huesos y miradas negras
profundas eternas necesarias
trompetas de tormentas
varias y vacías
rompen la noche
la noche de los desaparecidos
de los que huyen
en la radio suena eso y
noticias que son máscaras
artificios puestos no vacantes
cenas con discusiones familiares
vinos descorchados
panes con salami
algún cigarro
velas risas y caricias
se incorpora un piano al frugal escándalo
una voz aguardientosa
una voz de sístole africana
diástole latinoamericana
encrucijadas de destinos en los dientes
enredadas en la lengua
saliva enfurecida y guapachosa
suenan las trompetas
como una calle llena de cuerpos
mutilados
como una calle de muertos
indocumentados
como una calle de fantasmas
que no han dejado de bailar
ni dejarán de hacerlo
nunca
los demonios se emborrachan
beben y se tocan
en las mesas del burdel
donde los corazones solitarios
lloran con canciones de josé josé
por pasados traspasados
adoloridos
deshuesados
suenan las trompetas de la noche
y los gatos
y los vecinos
y las vecinas
que no tienen con quien coger
en la radio
las trompetas de una historia otra
nuestra y acertija
deshuesada
pájaros de la noche
entra un órgano de luces setenteras
la tupe
órganos trompetas y de pronto
un acordeón y caracoles
coraje de migrantes
sudor de corazón desesperado
aire que entra sale con sus salvaje
aire huesos y miradas negras
profundas eternas necesarias
trompetas de tormentas
varias y vacías
rompen la noche
la noche de los desaparecidos
de los que huyen
en la radio suena eso y
noticias que son máscaras
artificios puestos no vacantes
cenas con discusiones familiares
vinos descorchados
panes con salami
algún cigarro
velas risas y caricias
se incorpora un piano al frugal escándalo
una voz aguardientosa
una voz de sístole africana
diástole latinoamericana
encrucijadas de destinos en los dientes
enredadas en la lengua
saliva enfurecida y guapachosa
suenan las trompetas
como una calle llena de cuerpos
mutilados
como una calle de muertos
indocumentados
como una calle de fantasmas
que no han dejado de bailar
ni dejarán de hacerlo
nunca
los demonios se emborrachan
beben y se tocan
en las mesas del burdel
donde los corazones solitarios
lloran con canciones de josé josé
por pasados traspasados
adoloridos
deshuesados
suenan las trompetas de la noche
y los gatos
y los vecinos
y las vecinas
que no tienen con quien coger
martes, 1 de septiembre de 2015
paseo junto al río
camino por la calle
y miro mi sombra
entre la de los árboles
y los edificios
los autos pasan
los semáforos cambian
de color
las bicicletas pasan
la gente cruza las avenidas
se acercan algunas nubes
me gustaría llamarte ahora
miro mi sombra
y la calle
las gaviotas
el cielo se extiende
entre veleros
árboles
edificios
a lo largo del río
y miro mi sombra
entre la de los árboles
y los edificios
los autos pasan
los semáforos cambian
de color
las bicicletas pasan
la gente cruza las avenidas
se acercan algunas nubes
me gustaría llamarte ahora
miro mi sombra
y la calle
las gaviotas
el cielo se extiende
entre veleros
árboles
edificios
a lo largo del río
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