una mujer lee la biblia en la mesa de mi casa

dios bendiga a los que creen en él
porque no habrá más dudas
en sus corazones.
dios bendiga a los borrachos
porque se pierden
y sólo la mano invisible
de su supervivencia
podrá guiarles.
dios bendiga a las putas porque su silencio
y su tolerancia
son titánicas y únicas.
se diluye en la música de Erik Satie
el silencio de los dioses y nadie sabe cómo
ni cuándo ni por qué

encuentros necesarios

el poeta vino a leer
sin hacer preguntas
voy a leer poemas
de tres libros
ha publicado más de 73
la lectura fue en
la explanada de la plaza
pública, la única
de esta pequeña ciudad
había poca gente
porque la poesía interesa
a muy pocos
eso siempre ha sido así
pero el poeta leyó
gallardamente, con coraje
sus poemas
y algunas mujeres al final
se le acercaron
borrachas
y le dijeron que eran
sus admiradoras
pero si ni me has leído
les dijo
no importa le contestaban
y después firmó
algunos libros
y el calor nocturno del Caribe
acariciaba el cansancio
el hastío
la perra sensación del absurdo
devenir del universo
y nos fuimos a cenar
la revista que invitó al poeta
nacido 10 años después
de Bukos
o 30 años después de haber
iniciado el silo XX
era un muchacho en el cuerpo
de un viejo
y caminamos lento por la calles
de este pueblo turístico
entre mujeres hermosas
y buenísimas
en bicicleta y vestiditos cortos
la mujer del poeta lo llevaba
de la mano
pero el poeta le soltaba la mano
llegamos a un sitio de pastas
y pedimos una botella
el poeta había dejado de beber
y pidió una coca cola
y habló de su exilio en México
y de los años duros
de las dictaduras
de sus viajes
de la miseria de la democracia
soy comunista leninista en ideología
dijo el poeta
y todos nos quedamos callados
y bebimos más vino
y se habló de otros poetas
y otros grupos del centro del país
y recordé a un viejo poeta amigo
que había publicado en la revista
y le pregunté al poeta por él
se suicidó
dijo de golpe su esposa
hace unas semanas
en Chile
no saben por qué
se ahorcó en su casa
dicen que estaba consciente
salió en su feisbuk
salieron algunas noticias
ha sido el inicio de año
con más poetas muertos
fue duro
estaba en un encuentro de poesía
en Chile
y había publicado recién un libro
no saben qué pasó
dejó algo escrito al final
en su faisbuk
no saben por qué
me sirvo más vino y bebo
e inevitablemente me viene a la memoria
la vez que nos conocimos
y la necesaria correspondencia
que sostuvimos
y lo recuerdo y pienso que
las cosas iban a ocurri así
y la conversación sigue y sigue
sobre este poeta
y otros y depués sobre
otras cosas
porque la vida sigue y sigue
mientras el desierto se sostiene
incólume bajo el sol
y a mí se me quita el hambre
y le doy otro trago a mi copa

hielo

los gritos se van de esta habitación
y lo callado del piso y las paredes
se sienta a beber unos vodkas
con hielo, mientras surge la noche.
casi no pasé tiempo contigo
es lo único que me queda claro.

sistema eléctrico del sentido común

están tirando cadáveres sin envoltura
en el patio de tu casa
prácticamente en cualquier parte
y aprovechas para tomar fotos y subir
las imágenes a la red cuando los perros
callejeros andan solos o en manada
jaurías de atardeceres furiosos
y atacan lo que se mueva
y rompen los cables destrozan el sistema
eléctrico del aletargado cerebro del sentido
común cuando siguen tirando
cadáveres en los terrenos baldíos en las calles
solitarias de tu vida
no puedes hacer nada te quedas mirando
enciendes el televisor para ver el partido
rezas porque gane tu equipo o porque
al menos si pierde no sea por goliza

ensayo para un fragmento mítico

aquellos míticos días frente al mar
y unas cuantas nubes en el cielo
las suficientes para resaltar
el imperio azul de las horas y la brisa.
no era necesario pensar en el futuro
y los vendedores ambulantes
con sus mangos jícamas mandarinas
tampoco parecían vivir en el infierno.

beso de ángel

entró en el bar y después de
vernos por el espejo

varias veces
me invitó un trago

no dijo nada
y se lo agradecí

a través del espejo

con un gesto
pensé que otras cosas
podrían ocurrir

pero estaba jodido y
sin un clavo

ni ganas de hacer nada

y ella quizá se dio cuenta
de eso

y lo único que buscó con aquel
detalle fue darme aliento
el beso de un ángel

arrastrado por el viento
hasta la barra

ella bebía vodka y a mis manos
llegó uno igual.
después se levantó
y se fue y yo quedé mirando
por el espejo

cómo entraba la luz de la tarde 

por la puerta

da alegría y duele

cómo es que el árbol recuerda y la jeta de las nubes
una tarde se vuelve charco de asfalto donde el cielo
refleja su rutina cómo es que la ternura brota y llega
a volverse piedra o silencio de muro silencio de puerta
no se pregunta la biología hace su trabajo puntual
llega temprano a la oficina nadie reclama
las células responden a su programa combaten
y una manzana entre las manos puede anegar los ojos
y desbordarlos en barcos que dibujan la noche
de un otoño viejo mientras el pequeño entre los brazos
es arrullado y su rostro en la penumbra del cuarto es
el principio del mundo cristalino paraíso que sonríe
y que da alegría y duele porque el transcurrir
es precipitarse hacia el vacío y sólo nos mantiene
saber que estamos perdidos a pesar de las recetas

réplicas

somos la misma historia
los arenales del tiempo
se nos meten
en los ojos como a esos
otros que mares
y a esos ríos que
también se abrazan
las palabras enunciadas
las mismas en tantas
lenguas de agua
en jardines de otros
sueños intermitentes
y sin embargo nos
sentimos diferentes,
nos creemos ridículamente
únicos como si en serio
el sol no quemara
nuestro nunca jamás
nuestro nunca antes
nuestro nunca después
no es otra cosa que
repetición
el mismo cuento
la misma novela
el mismo poema
el mismo que no
se ha escrito
y no podrá escribirse
el mismo final

el segundo se puebla de gaviotas

ríos de fragmentos y babas de vencido
enredadas en mis pestañas
mi nombre en el tedio y en la envidia
tenía ganas de largarme contigo
aquella noche
robarte el aliento de estrellas y aerolitos
comerme tu sueño de pirata
y dormirme entre tus muslos de burdel
ríos de orfandades y de guiños si de veras
pasiva hipótesis del viernes
mi nombre de palabra hecha con todas
las palabras mi nombre de silencio
entre la penumbra mágica del vicio
mis vicios, donde he vivido las puestas
de sol más gaviotas sin camisa
esto es horrendo un insulto
ríos brutos y salvajes de mis glándulas
y mis honores imperturbables

al contrario

llueve, maravillosa, interminablemente
y los relámpagos iluminan la noche
y los fragmentos, la jeta del mundo
se refresca frente a nuestro silencio.

piedras que arrojamos a los ríos

el año más chingón de mi vida
has sido tú. igual la noche
donde el sentido de la eternidad
tuvo decoro en el lapso
de hora y poco más
el camino hacia el destino necesario
ese que se ilumina con manos
huicholas estuvo en tus ojos fumados
y en tus gestos y tus palabras
eran ciertas como las piedras que
arrojamos a los ríos
cuando viajamos de aventón
en el sur. podría verte ahora mismo
y darte un beso de mil años
y oler tus bragas
y distinguir el bosque o la selva
la lluvia o la tormenta
y precisar en las calles del azar
el viento y las hojas
donde has desgajado las estaciones

faltas de ortografía

las pinches faltas de ortografía
son inevitables
a uno se le va el avión y
escribe
constantemente con errores
porque la escritura es reflejo
del flujo vital
y en ese flujo también habitan
esos pequeños errores
que pueden costarnos muy caro

hubo domingos hermosos

si me preguntan por lo que soy
lo que fui
me pierdo en frases sin sentido
como un borracho que intenta
volver a casa
trato de hacer una historia
al menos una broma
y el resultado es detestable
siempre llego tarde
no me esfuerzo
lo he dicho miles de veces
no me canso de repetirlo
de escupirte en la cara
tratan de tomarte el pelo
queda suficiente trago
esta noche
tras una tarde en la que
estuve pensando en ti
y recordé esos domingos
despertábamos al mediodía
sólo nos teníamos a nosotros
y el deseo y el sudor y la yerba
los cigarros y el sol
iluminando el camino a la playa
el cadáver de mi presencia
se nutre de ausencias
se pudre entre viejas fotos
de viejas que han terminado
por pudrise en las fiestas
retorcidas de mi memoria
tacones rotos hoteles de paso
a punto de ser demolidos
condones usados
cartas del siglo pasado
olor a basura
a casa abandonada
no importa quién diablos soy
no te has dado cuenta?
carajo,
esas son chingaderas

retrato Curiosity

han retratado la Tierra desde Marte.
un punto azul pálido, dijeron
alguna vez, en el firmamento.
un insignificante punto semiblanco
en el cielo, abandonado en el cosmos.

mi compa enloquecido

hay que darle salida a la locura que somos
me siento como pasado y presente y futuro a la vez
la cuarta dimensión es el tiempo
y al estar en todas partes en todos los tiempos
eso ya chingo a su madre
ya no tengo esa limitante
existimos en el momento, nada más y acaso
a veces somos pero nunca semos
piensa en el tiempo como cuarta dimensión
y a ver qué se te ocurre
enloquece
es la única forma de salir del huevo
en el que estamos sumergidos
entre nuestras propias ideas
tenemos que ser de diferente forma
lo único que nos limita es el huevo
debemos ser de cualquier otra forma
la que nosotros diseñemos
armemos un equipo de poquísima madre
de puro güey pensante
como tú, como ella, como él
yo soy un güey pensante
hacia el espacio hacia el tiempo hacia la nada
sólo nosotros
somos la nada
vamos a competir hacia la nada
para que veas qué ilusa es la vida
la puta nada es de lo que estamos hechos
llevamos como dos cajas de anejo
bacardi con sendas botellas y caguamas y mezcal
y anís y ya no tragamos
whiskies nos mandaron de tragar hace rato
birria tacos y caldos tenemos dos días sin tragar
me siento de poquísima madre
casi como si me fuera a morir
hay mucho de qué hablar
como no saber si estoy hablando hacia el pasado
hacia el futuro o ya
iba caminando con Chuy
eran como las siete y había mucha gente sacando
agua de unas tomas
pregunté la hora a un güey y me dijo son las siete
y le pregunté pero del día o la noche
son cuestiones que iremos viendo y conociendo
a través de la vida

la luna por la ventana

la luna por la ventana se parece a eso de lo que hablamos
cuando hemos terminado de follar.
y las sábanas están mojadas y los recuerdos no perturban
el sueno de los suicidas ni de los héroes invencibles del vacío
esas ganas de salivear sus tarántulas.
la luna entra por la ventana y la música corre por la calle
como una bolsa de plástico arrastrada por el viento.
y algunas nubes avanzan lentamente por estas palabras
y nadie sabe si se es real o si no se es cuando se piensa
en lo que sea.

pero también ahí

también jugué a los videojuegos
horas enteras entregadas
a figuaras para una pantalla desechable
no me arrepiento
ni me importa confirmar si perdí  o gané
a solas o con alguien o
contra alguien
si me harté de aquellos juegos y
de aquellas tantas tardes
o noches
en las que intuía que la vida estaba
en otra parte

nocturnal

se mete el sol y el mar
es nuevamente la noche.

frente a la ventana

nos tendimos en la alfombra.
el sol entraba por la ventana,
tu cuerpo en ropa interior
era la explicación de la pasión
el futuro susurro de la nostalgia.