nunca ha  nadie le ha impotado nuetra historia
y saben qué.... sí... lo saben.

eclipse de luna

la luna se tiñe de rojo
del otro lado del mundo.
pero aquí la tengo atenta
en la ventana
intensa y brillante
sueño y reliquia
reina de la oscuridad
gota de sangre será
allá, mientras aquí
es todavía gota de ti
o de mí o de ti y de mí
motivo para invitarte
a caminar bajo su encanto,
sendero hacia tu cama.
destello, blanco fuego.

hace un día increíble

estás recostada en la suave arena
el sol del Caribe te acaricia
mece el mar sus secretos en tu silencio
y en tu risa la luz se recuesta
a pasar la tarde. las gaviotas vuelan
a tu alrededor. y estás tan viva
que el miedo se derrumba.
así te imagino, en la calma de mi fría noche.

con tu cuerpo sagrado

perdí el coraje, el salvajismo de una ilusión

incauta

en tus labios volqué lo que pude ser

en tus piernas

la incendiada lágrima de los besos

nocturnos y los pájaros de fuego

el fuego y las llamas del sol de tus manos

y las mías

al compartirnos, perdí la bestialidad de las

horas muertas

la furia de lo que no se encuentra

la nostalgia de los viajes que no ocurrieron

que no fueron sino ceniza blanca entre páginas escritas

con tinta de sangre

transparente incauta blasfemía

una palabra bonita en el centro de la nostalgia

una palabra con luces y castañuelas

una palabra con mermelada negra

perdí la juventud entre tus muslos

entre tus pechos de mujer desenfrenada de

puta

en tus caderas comerciales

perdí la juventud en tu concha nácar en tu concha de oro

en el poder de tus pelos púbicos

en tu sexo de pocos pesos

en tu sexo

entregado a un muchacho pobre

a un sujeto sin futuro

a un pinche chamaco lleno de fantasmas parecidos

a la pesadilla más dulce de tus perversiones

perdí la juventud entre tus manos

entre tus cabellos en tus ojos perdí la manera de ser

un poco incauta entre tus pasos

en tus persecuciones en la manera que tenías de cantar

esa canción que tanto nos gustaba

perdí la manera de reflejarnos la manera de amarnos

la manera de perseguirnos de perseguir una ola

perdí todo entre tus sábanas invisibles

deja que lo diga en el cielo nocturno de tu cama

perdí todo

y soy feliz por ello

frutos secos

no volverás nunca a ese lugar donde fuiste feliz.
eso es quizá lo que más te jode.
en el fondo sabes muy bien que si regresas
a esa ciudad, a sus calles y sus rascacileos
a sus florerías de invierno, a sus bares
de 24 horas, a sus mujeres insoportablemente
desesperadas por una pizca de emoción,
nada será lo mismo. uno es el que se acaba,
el que se termina, el que se seca para siempre.

alguna vez fuiste así

solías llegar de madrugada.
después de trabajar.
sin tocar la puerta, entrabas.
dejabas tus chanclas y te dirigías
a la cocina. abrías el refrigerador.
destapabas una cerveza.
volvías a la sala.
te tumbabas en el sofá y encendías
un cigarro. ya entonces
te gustaba decir que el mundo
podía ser el infierno de un cuento
de hadas. y nosotros, decías,
éramos, algunas veces, almas
torturadas; otras, los demonios.
parecías tener muy claro eso
lo que era el mundo
y reclamabas que era inútil
que me esforzara en lo que fuera.
nada vale la pena, decías,
hagas lo que hagas es inevitable
el aniquilamiento y la desaparición.
dónde estarás ahora?

no definas

escapamos a las definiciones
y a la gramática
a la retórica y la lírica
somos una playa del Pacífico
del Caribe
donde todo se mezcla
y todo tiene el perfecto sentido
de la música y el desierto.

otra forma del destino

quedan algunas luces encendidas
y llueve. un rumor de grillos
toma mi mano, pero qusiera
tocar tu pelo
levantarme de esta silla
y comprobar que nada ha cambiado
que estoy ahí
que estás ahí
que estamos a punto de salir
a un bar y emborracharnos
que no nos hemos ido de la sombra
que fundamos
que estás leyendo un libro
regando las plantas del patio
que la guerra terminó definitivamente
pero cuántos miles de sueños no ocurren
y transcurren como hermosos seres
extraños por las calles
de una dulce canción
en la penumbra de este instante
cuántos miles de años tiene el universo
y sigue acumulnado más
la vía láctea reflejada en tus ojos
cuando miras la noche
es otra forma del destino
la más chingona.
llueve, ya lo he dicho,
y algunas luces todavía se ven
encendidas en los edificios.
el mar está lejos de mis pies
y el cuerpo desnudo de una mujer
entre mis manos
es el único recuerdo del mundo
que vale la pena conservar.

el más aburrido del vecindario

un día te hartas y mandas todo a la verga.
aunque seas el tipo más aburrido
del vecindario. te sientes insoportable,
heroico, blasfemo. único.
crees poseer el temperamento de las piedras,
la sencilla partitura del aleteo de las mariposas.
y escupes tu odio, tu frustración en los jardines
de la primavera. muy chingoncito, te crees,
y tu infantil carácter te hace sentirte a salvo,
incluso, de ti mismo. pobre de ti, querido amigo,
que no conoces tus límites.