fuck the clock

soy un ángel estúpido cuando te miro

una especie de mosquito lleno de música

una caricia punk

y bien sabes a qué chingados me refiero

tengo comida en la casa

y música

luz para poner toda la música que quieras

la que me gusta

si por cierto sé qué chingados me gusta

amor

instrucciones del instinto

sabores del diablo y de dios de tan cerquita

que se tienen

como siameses

son de hecho una perversión sin naipes para jugar

jovencitos desesperados y perdidos

pinturas enloquecidas

una tarde de invierno a punto de morir

cuando el sueño nos atrapa

como a estúpidas hormigas

en el plato

y ningún ángel puede rescatarnos

y ningún recuerdo pude hacer nada por decirnos hacia donde

ni siquiera los mosquitos de la noche

lentamente

cae la noche en una botella de vino

sin fondo

y gracias por darme la mano 

mientras caminamos por la arena.