adelante

como una respuesta exacta
crudo y contento
hay que levantarse siempre
adelante, adelante

ciudad fría y mojada

la noche es luminosa y húmeda
las mujeres de la oscuridad
están ahí
en la barra en la mesa
del bar de la incertidumbre
beben fuman ríen
saben que la felicidad es quizá
quizá sólo quizá
(quién sabe)
relativa cuestión de enfoques
o de tiempo
salgo a caminar por las calles
de esta ciudad
fría y mojada
no sé quién soy ni dónde
y a veces echo tanto de menos
a todo el mundo
pero el milagro ocurre
siempre y cuando, Paz lo dijo,
se abras bien los ojos
pero
es necesario despejar la mente
qué hermosa eres, carajo

sin mucho chiste

me miro en el espejo por un rato

me quedo ahí, quieto

son las diez de la mañana

y no hay nadie en la casa

me concentro en la imagen

de esa jeta alargada 

con los pelos largos

con ojeras

me recorro con la mirada

lentamente

me detengo en esas arrugas 

sin mucho chiste

en esos poros que se aproximan

unos a otros

esos pelos de la barba 

negros cobrizos un pelo blanco

me concentro en esos ojos marrones

que me miran que han mirado

algunas partes del mundo

hay cicatrices cuyas historias no 

vale la pena contar

me miro y me pregunto qué hay 

en todo esto

quién es realmente ese que mira

quién es el que mira a quién

quién soy

respiro y las aletas de la nariz

se mueven sutilmente

nací y moriré

y nada habrá pasado 

miro el espejo y sigo sin entender 

escucho caer una a una

gotas del grifo 

caos y eternidad

lujuria y calma

el silencio habita ahora esta casa

por la ventana entra un rayo de luz 

se mezcla en el espejo

con mi perfil

el milagro

me quedo sentado frente a la página
lo he hecho tantas veces
me resulta familiar
como beber sin control
como orinar
y sacudirme hasta la última gota
como hacerme una chaqueta
mientras pienso en ti
imágenes palabras voces pasan
por mi cabeza
mientras estoy aquí
como tantas otra noches
esperando que otra vez el milagro
ocurra

la edad de la punzada

ahora mismo puedo ver una estrella
brillante / solitaria
la luna salió en plena tarde
salí a caminar
me detuve en un parque
cerca del lago donde un montón de gaviotas
revoloteaban locas, luchando por comida
unos niños jugaban fútbol
en una cancha cercada por maderos
un niño gordo y otro flaco
me preguntaron si sabía jugar
y me invitaron
querían reírse de alguien
su amiga miraba la escena
sentada en la pequeña grada
a la orilla de la cancha
bebía refresco / se reía de nosotros
pateamos el balón
centros, tiros de cabeza, fuera del área,
gritos de gol y risas
recordé las cosas que se viven
a esa edad, las punzadas que duelen
y nos atraviesan para dejarnos cicatrices
imborrables
cómo diablos ocurren las cosas
del modo en el que ocurren
me pregunté cómo serían sus padres
¿alcohólicos, desempleados,
militares, infieles, abnegados,
soberbios, neuróticos, felices?
¿sus casas? ¿con el televisor encendido
el día entero, aterradoramente limpias,
sucias, con la comida quemada,
con pasteles para la cena?
el aburrimiento que no pocas veces
ha de invadirlos, los sueños,
como me ocurrió
como me sigue ocurriendo
me fui y ellos se quedaron jugando
no eran buenos para el fútbol
eran torpes, pero no les importaba
jugaron y bebieron refrescos con su amiga
se rieron de algún amigo ausente
el sol de este día se mantuvo lúcido
hasta que cayó la noche
los tonos cobrizos de la tarde / las sombras
lucieron sus diáfanos silencios
en el atardecer de este invierno nórdico
la edad de la punzada no se olvida
los corazones rotos
los fragmentos
la estrella que me mira ahora brilla
intensamente, es hermosa y solitaria
tan nítida
parece que alguien pasó el trapo del infinito
por el cristal de la noche

exista o no

que no te engañen esos tipos
que dicen pensarlo todo
aquellos que se han perdido
en sus propios laberintos
y han regresado con el silencio
lleno de justificaciones inútiles
ninguno al final ha logrado
mantenerse
lo sabes
son seres humanos
como tú y como yo
terminan por convertirse
en aquello contra lo que luchaban
así que no les hagas caso
y menos a los que hablan contra la felicidad
a quien haya dicho que la felicidad
es imposible
porque exista o no
esa cosa que se llama felicidad
está esperando atacarte
y puede caerte cualquier día
o noche
por sorpresa
sin darte cuenta
aplastarte
es difícil soportarla
puede hacerte sentir el más imbécil del barrio
que algo anda mal
recuerda que los libros nunca dicen las cosas
como son
así que toma tus precauciones
cuando te ataque -
porque  ha de suceder-

abre los brazos

no importa el ridículo
no importan las convenciones
la soledad
mejor si estás desnudo

al diablo si se ríen de ti
abre los brazos 

y arrójate

cortada en el labio

escucho the underground youth
en esta noche fría
una banda inglesa lenta y oscura
miro la noche desde esta ventana
no se ven las estrellas
afuera, cero grados y nadie camina
por la calle
leo un correo que me mandó
una vieja amiga
me pregunta cómo estoy
y si algún día nos volveremos a ver
era una muchacha perversa y juguetona
llena de lujuria y ternura
fiel a la manera de los gatos
me habla un poco de su vida
y de sus pesadillas, de sus amantes
extraño platicar y follar contigo, dice
me siento extraño
supongo que mi vanidad se hincha

doy click para responderle,

pero me quedo paralizado 

no sé qué escribirle

siento la cortada de mi labio

anoche me caí de la bicicleta
de regreso a casa
había ido a un concierto
una banda de Dresde que tocó
endemoniadamente bien
la nieve se empezaba a derretir
y al caer la noche, el agua se congeló
no sabía y en un tramo,
la bicicleta se patinó y salí volando
como un trapo. salvo unos golpes,
raspones y una cortada en el labio,
no pasó nada
y me monté otra vez en la bicicleta
y seguí mi camino, con frío y adolorido
y cagándome de risa
ahora, con la lengua, siento la cortada
del labio
suenan bien los underground youth
el mundo está lleno de buenas bandas
como de caídas golpes cortadas
mientras se camina por el vacío
y la extrañeza
miro el tilde de la computadora
y cierro el correo

nevada

nubes grises arriba
cae la nieve
aparecen las huellas

adulto

los adultos dan asco

cadáver del sueño que alguna vez quemó las manos

cuerpo hinchado y putrefacto de los planes para conquistar el mundo

de los planes para salvarlo 

les apesta la boca a infierno 
las axilas las ingles
las patas les apestan a drenaje de la Colosio

se les ha quedado pegada la mierda en el culo 
en las manos
en su intento por mantenerse jóvenes
desesperadamente inmunes al paso hambriento
del tiempo
y prometen hacer ejercicio
y un día salen a correr o se paran en el gimnasio 

son tan ridículos 
se cansan en chinga
no aguantan nada
no duran ya la noche entera
no dan el ancho
no se les para

el mundo se les ha empezado a caer encima 
el cometa de sus últimas fantasías galácticas se acerca velozmenete
por el túnel de su soledad
va directo a estrellarse en los últimos refuerzos de su equipo
de tercera división
sus consejos de buena moral
sus palabras sobre lo que se debe o no hacer son pañales tirados
a la orilla del mar
hablan con pus y babean silencios con sarna
se sienten tan orgullosos de sí mismos
y se van enterrando bajo el fango de sus miedos

los adultos de hoy son los mismos adultos de ayer 
y son los mismos de mañana

corruptos mentirosos lamegüevos 
cobardes que les gusta mandar
carne en descomposición cuyos gusanos gozan
que otros les obedezcan

tienen el alma llena de cicatrices cuyas anécdotas no valen
ni un boleto del metro

y se empeñan en contarlas en hablar de sí mismos 
como si hubieran comandado un buque
a través de los peligrosos mares de China (se rieron del capitán MacWhirr)

y van por la calle arrastrando la invisble cobija de su infancia
los pájaros azules de su pecho se han convertido en aves enfermas
encarceladas en prisiones de máxima seguridad
en matrimonios en manicomios
en casas de seguridad

cada vez más sicarios con los ojos llenos de lotes baldíos
se adueñan de sus almas

los adultos van por ahí manoseando a las niñas 
y a los niños a quien se descuide
ataviados con disfraces de sacerdotes jueces oficinistas
intelectuales narcos profesores entrenadores
escritores artistas rockeros o lo que sea

y miran a los más jóvenes con un pinche celo enfermo
y no dudan en escupirles su desprecio
en tacharlos de pendejos

se confirman en sus coches último modelo

en sus bicicletas último modelo
en sus propiedades a crédito
en sus relojes 
en sus cuentas de banco
en su deslumbrante aspiración espiritual

fracasos último modelo

vanguardias de la necedad

se les salen los pelos de las narices 
se masturban las veces que puedan con internet
y luego se maquillan, nuevamente orgullosos de sus logros
los presumen y se sientan a beber en un bar 
y piensan –si piensan- en su vida como si fuera la escena de una película

que alguna vez estuvo de moda y decía algo

pero ya no saben qué
el coraje los ha abandonado
y en su lugar
el hastío contamina lentamente sus venas
se compadecen de sí mismos

sienten conmiseración por su existencia
acarician con ternura 
sus pendejadas

y justifican sus manos vacías con guerras que jamás ocurrieron

aunque insisten que fueron libradas con la frente en alto
pesados y lentos
repetitivos
represivos
pero insoportablemente necesarios para darnos cuenta de ese gran error
que es creer que las cosas podrán ir mejor

los más grandes hijos de puta

los más hijos de la chingada
los más pinches tristes del mundo

ninguno se salva

del otro lado del delirio

si quieres concoer eso que está del otro lado de las calles de los bares del cine de los cuentos de las palabras del sabio viejo teporocho de la cuadra del cielo atascado de azules silencios si quieresconoceresoquebrilla o nobrilla pero cuya consistenciaeste rri ble men te a ge na
loquehadespuésdeluniversodespuésdelasplegariasdespués del o t r o l a d o delcosomos tras las praderas contaminadas del conocimiento trás las montaña de basura de los besos y las despedidas tras los cuerpos mojados en la cama detrásdeltelevisor y del telóndelaspreguntasinterminables
inclasificables de las respuesta y el silencio
no temas no temas no hay nadaquetemer pero tienes que arrojarte dejarte caer en ti mismo dejarte caer en tus fragmentos en tu locura tienes que atravesar tu espíritu tu conciencia tu paranoia
el delirio tras el delirio más allá del delirio llegar al otro lado del delirio

deja de echarle la culpa a los demás

y qué quieres
los escritores somos unos depravados
locos frustrados buenos para nada
degenerados
a quién diablos se le ocurre sentarse
horas frente a una compu
una máquina
un papel
y emborronar palabra tras palabra
palabra tras palabra
durante horas
no es normal
esto parece el resultado
de una cadena de mutaciones
catastróficas
una serie de cataclismos monstruosos
devastadores
infernales
así que de qué te sorprendes
por qué tuviste que responder
aquella carta
mentimos
los escritores mentimos
esa es quizá nuestra única virtud
mentir
y hacer de este acto
la posibilidad de otra realidad
un espacio habitable
donde, por qué no,
se pueda vivir

panfletadas líricas

I
me repito y me repito
y me repito
y
me repito

II
he pensado seriamente
escribirle una corta carta
al señor presidente
escribirle
respetable señor presidente
por medio de la presente
váyase a la chingada

III
me repito y me repito
y me repito

IV
he pensado escribir
una carta
señor presidente
de los Estados Unidos Mexicanos
sobre usted
y sobre todos los que están atrás de usted
y obedece
pesan los estudiantes desaparecidos de Ayotzinapa

V
me repito y me repito
y
me repito

VI
con perdón del general Cárdenas
los presidentes de México
han sido una porquería
pero, la neta, me vale un carajo

VII
me repito
me repito
me repito

VIII
señor presidente
váyase a la chingada

IX
me repito

X
señor presidente
de los Estados Unidos Mexicanos
esa cosa llamada mente
conciencia
yo
que, después de defecar,
lo hace reconocerse ante el espejo
sabe muy bien que es usted una mamada
señor
pero eso es lo de menos
jamás lo abandonarán los fantasmas del horror
jamás lo abandonarán las mujeres asesinadas
jamás podrá vivir tranquilo

XI
soy
ridícula-triste-mente
repetitivo

parques mercados vecindades

la vida está llena de maravillas
no lloro no sonrío
el silencio de la casa el silencio
del universo del vacío
de la ciudad el universo
de la casa el caos avanzo camino
voy simplemente voy
el silencio donde crecen
mis pensamientos
mis pensamientos
mis pensamientos
nacidos ahora mismo del silencio
poblados de música
vitales la vida es hermosa y total
y sorprendente y plena
y hay silencio y música y tiendas
librerías bares animales
mujeres hombres niños
atardeceres azoteas árboles
el mar la ciudad la noche
aves y mañana hoy ahora mismo
la vida es plena maravillosa
no lloro no sonrío
me arrojo me lanzo
aunque haya un chingo de carreteras
aunque no haya caminos
silencio soy silencio
soy mis pasos

camino

nunca recorrimos París

no quisiera que terminaras por odiarme
que me olvidaras tras la frontera del olvido
mis demonios, lo sé, son insoportables
para mí no ha sido fácil aprender a vivir con ellos
porque soy de esos que no saben cumplir lo que prometen
y hace frío y no hay ninguna luz prendida
en los departamentos de este barrio
pareciera que todos duermen
mientras yo estoy aquí,
insistiendo como un loco en hablar de ti
y de mí y de las amargos besos de la derrota
he arrojado al mar de las ciudades perdidas
miles de botellas con los poemas
que nunca quise escribir

a veces miro el cielo y sé que tú también lo estás mirando
y entonces volvemos a tocarnos como se tocan
los recuerdos de un país que existió
la noche es pesada y se enreda en mi lengua
mientras no dejo de vagar de una habitación
a otra, de un olvido a otro
y callo para no decir nombres equivocados
no sé quién soy
y a veces pienso que moriré así
de la misma forma que mueren los hombres
de mi condición,
los mediocres, los que no merecemos nada

recuerdo que una noche vi tus ojos
y te pedí que no te movieras
en ellos vi escrita la historia del mundo
y nuestro destino,
y hoy, pasada ya la media noche,
entre libros de autores que no me dicen nada
entre papeles sueltos y palabras borrosas
como carreteras en la neblina
me doy cuenta que contigo fui inmensamente feliz
cuando besaba tus pechos y acariciaba tu pelo
cuando mordía tus muslos y tu me pedías
que no me detuviera
que no importaba el tiempo
que escaparíamos de la ciudad
que faltarías al trabajo si te volvía a besar
cuando nos tumbábamos en la playa a mirar la tarde
sin esperar nada de la vida

cuántos amaneceres no celebramos juntos
entre vino y cervezas y whisky
entre líneas de coca acariciando tus muslos
o después de haber dormido profundamente
bien y despertarnos peligrosamente sobrios
o con el resquemor de platos rotos
o con el sabor metálico de la soledad
que asecha por la violencia de los amores
posesivos que sólo saben destruirse
amores bipolares que sólo saben amar
aterrados por la insoportable presencia del vacío

pasan por mi memoria escuadrones, ejércitos
interminables con tu nombre,
las edades del engaño terminan por desplomarse
y es duro ver finalmente el cuerpo podrido
de los días cotidianos donde uno intenta
ser feliz como si no hubiera pasado nada,
carajo, puras mentiras y mentiras y mentiras
y quizá por eso insisto
aunque los tipos como yo valgamos madre
aunque resulte cursi o repetitivo
aunque te dé asco
aunque logres por fin odiarme
aunque logres finalmente que no vuelva a cruzar
las fronteras del olvido,
aunque nunca recorrimos París
fuiste tú la soledad y la mujer de mi vida

el agua que corría por tus mejillas

si estuvieras aquí nos tomaríamos ese vino
espumoso que me regalaron en mi cumpleaños

y pasaríamos la tarde recorriendo la ciudad

y la ciudad renacería bajo tus pasos 

y ese libro de relatos de Conrad 
sería más divertido si lo leyéramos juntos

antes o después de hacer el amor

y quizá cocinaríamos alguna pasta con crema 
y champiñones y fumaríamos mariguana
mientras vemos alguna película colgados
a la red, tumbados abrazados en el sofá

donde sólo cabemos tú y yo y lo demás 
puede irse al carajo porque si estuvieras aquí
con tus toneladas de sueños
con tus pequeños lunares en la espalda

con tu colección de aretes y tus vestidos y tu voz
con tu manera de respirar y fumar por las mañanas
mientras miras el mar y dices que te fascina
el estruendo que hacen las olas cuando revientan
y hace calor y corres desnuda hasta clavarte
en aquella interminable bestia de agua salada
porque si estuvieras te besaría lentamente
todo el cuerpo y sin promesas estúpidas
me detendría en esos lugares donde el placer
no se agota nunca

pequeños días ordinarios

caminé por el centro y me metí en un café
el sol resplandecía en las manos del invierno
y había un cielo azul interminable
bebí el café y miré el paso de la gente
parecía no afectarles el derrumbe del mundo
pensé en la gente que quiero
en la distancia
un montón de palomas levantaron el polvo
al aterrizar frente a mi mesa
se comieron las moronas que la gente
a su paso por la calle iba dejando
un acordeonista se detuvo junto al café
y se puso a tocar una música triste y luminosa
había quien se detenía un rato a escucharle
otros le daban unas monedas
me dio la impresión de que el acordeonista
un hombre como el tío José, narigón,
grandote y barbón, había asumido
su destino y lo disfrutaba,
parecía -como el tío José- un río
que sigue naturalmente su trayecto
sobre esos pequeños días ordinarios

pasaron unos niños, corrían y gritaban,

tras ellos un grupo de ancianos caminaba

lenta, pacientemente hacia la muerte

y pensé en el mar y en mis hijos y bebí café

días de lluvia

el agua está en las cosas
como la música
¿te quedas a dormir?

ensayo para dos movimientos de un día ordinario de invierno

I

hoy anduve en bicicleta hasta mi clase de alemán

el frío me pegaba en la cara

eran cerca de las cinco de la tarde y el sol

ya se había puesto

pero todavía alcanzaban a verse algunas gaviotas

y algunas palomas sobrevolando el atardecer

frío y oscuro de Rostock

palomas y gaviotas que han aprendido a sobrevivir

a temporales bajo cero

sin necesidad de otro abrigo más que su plumaje

los edificios de la ciudad ya habían prendido sus luces

y por la avenida Am Strande,

junto al Warnow, iban y venían los coches

con sus faros igualmente encendidos

la misma escena lleva ocurriendo

varios años y seguramente

así continuará muchos más aunque modelos

y conductores no sean los mismos

II

pero antes de esto pasé el día leyendo y escribiendo

tratando de cruzar y no caer en los barrancos

del engaño y la desesperación

meditaba algunas cosas cuando observé las nubes

moverse muy rápido, querían escapar

de algún lugar insoportable

eran una manada de caballos salvajes

corriendo excitados por la pradera del invierno

y el sol salió y deslumbró el mediodía

mientras una llovizna parecía celebrar el hallazgo

dejé lo que estaba haciendo

me levanté del escritorio y me asomé a la ventana

los jardines, las paredes de los edificios

totalmente húmedos

y los árboles, sus troncos y sus ramas sin hojas

brillaba el vivísimo misterio del silencio

y me quedé un rato así, contemplando la vida

mientras leo un relato de Conrad

el primer día del mundo junto al río,
los filósofos que han dado luz
a ciertas preguntas
las noches llenas de estrellas
las tardes en las que alguien camina
por un parque solitario
los ancianos y los niños
los poetas de alas rotas y malditas
los versos de Borges
la luz del sol y la luz de las palabras
los corazones nobles
la pasión y el deseo
los pensamientos sencillos
y elevados y el coraje en el campo
de batalla o ante el silencio
los templos y los palacios
las autopistas
la belleza, la fealdad
las mujeres de la Quinta Avenida
la soledad y los amigos
las cantinas, la juventud,
los corazones sencillos, dijo Conrad,
"todo muere... No importa"
y sin embargo todo, extrañamente,
vuelve a nacer

13 años

acampamos en el parque

el verano terminaba

y hacía un poco de frío

encendimos una fogata
con palos y basura

la noche era un velo negro
con algunas perforaciones

por donde se colaba el sol 

empezamos a platicar

compartimos 
detalles de nuestras vidas
todavía demasiado cortas

a los trece años

uno tiene pocas cosas 
que contar

pero se sabe de la pérdida

y el dolor 
de los fantasmas del fracaso
que boicotean la desesperada
felicidad de las familias
y las mutilan
en aquel parque
con aquellos morrillos
trece años
por un momento me sentí
acompañado
y bien
sin temor a nada

fuimos cercanos,
íntimos,
algo así como hermanos
en este viaje extraño
y absurdo
en el que nos hemos alejado
y ya no nos volveremos
a encontrar

a veces se piensa en calles que no se han recorrido

echo de menos las calles de Santiago
aunque nunca he pisado
las calles de Santiago
echo de menos las voces chilenas
voces que se pierden
con su música de aldea nocturna
el acento de sus mujeres
lleno de poemas sobre pájaros
transparentes
que se pierden en el vuelo
de su transparencia
la guitarra chilena en el bosque del día
y bajo las noches
donde lo de menos es el nombre
de las estrellas
los cantos de las avenidas
escurriéndose entre los árboles
de la ciudad
las calles de Santiago
(y también la estación
eternamente vacía
de Lautaro)
con sus rituales de ciudad brillante
alcohólica, desgastada
en un orden sin trapecios
y cuerdas flojas reventadas
a la mitad del infinito
ni largo ni ancho territorio
señales de ruta extraviadas
donde el vacío
con su jardín en la solapa
resguarda la aurora que se cayó
de las pestañas del desierto

temporal

la noche está en mis manos
como tu pelo
alguien canta allá afuera

viento

la clara oscuridad
de mi silencio
ilumina la noche

entre las ruinas

las huellas de la guerra están en todas
las ciudades, dijiste aquella tarde,
después de caminar por una iglesia
que no ha reconstruido el campanario.
la mantienen así, como memoria
de las atrocidades que es capaz
de cometer el hombre. la ciudad
es en sí misma huella de la guerra,
una trampa, dijiste, fragmentada,
el brillante espejismo de unas alas.
nadie puede escapar. después seguimos
recorriendo la tarde y su silencio.
caminamos despacio y te sentaste
a la sombra del árbol más frondoso.
había tanta calma entre tú y yo.
los jardines olían a la lluvia.

flores nocturnas sin sentido

se encuentra la ceniza en todas partes.
pero también la luz danza en el viento.
la noche se refugia entre nosotros.
las cosas ya no son las mismas cosas.
el tablero, las piezas, la tirada
siguiente. no hay destino que seguir.
las flores de la noche están abiertas.
el tiempo ha empezado en tu palabra.
la historia de este mundo está en tus labios.
eres canto, silencio, ese cuento
donde ocurren las cosas porque sí.
la casualidad hecha perfección.
en la oscuridad esos labios tuyos
me ofrecen el sabor del infinito
la luz danza en el viento y la ceniza.
somos el complemento del vacío.

como si se tratara de un juego

es difícil escribir
cuando una mujer te mira.
sale a relucir tu petulancia
y vanidad.
ella te mira y te dice no pares,
como si se tratara de un juego.
entonces te detienes
y le pides que te deje a solas.
pero ella no se va. por el contrario,
se sienta frente a ti y abre las piernas.
no hay más palabras.

extracción

claro de luna a las tres de la tarde.
soy mi muela, también,
que se ha ido. nos hemos separado.
dónde estará ahora?
esa muela que me acompañó
tantos años
que probó cuerpos, sudores,
mermeladas, alcoholes
mi muela tan querida
ya no podía más
y se fue jodiendo
hasta que fue imposible seguir juntos
y tuvieron que sacármela
estaba ahí, tan quieta, en un pedazo
de papel, con sangre,
rota, jodida
tan ella y tan yo
cuántas carnes no disfrutó
cuántas deseos no tuvo
cuántos viajes
mi muela que ya no está aquí
en la boca de este cuerpo
mi muela que también soy yo

dolor de muelas

un buen trago te ayuda
por un momento
anestesia el dolor
para pensar con claridad
después vuelve su
acontecimiento su
intensidad su
imperio el
dolor arrasa la frágil
condición humana
sus bacterias
incendian y regalan flores
a mi vida ordinaria

vieja música italiana

cae la lluvia y miras por la ventana.
piensas en lo fácil que sería salir
a la calle y mojarte. pero no lo haces.
sólo dices que te gustaría hacerlo.
tu mirada parece perdida.
te ves tan tranquila,
como si nada te hiciera daño
aunque sabemos que no es así.
das una fumada a tu cigarro
y bebes de tu copa de vino espumoso
mientras la gente allá afuera pasa,
con su origen y su destino abrigados,
bajo un paraguas.
y nosotros estamos aquí,
bajo este mismo techo
en este edificio de la vieja RDA
un piso con calefacción
y agua que se puede beber del grifo.
escuchamos vieja música italiana
y el golpeteo de las gotas en los cristales
es tan dulce como tu sombra.
podría dormir sin pesadillas.
estamos aquí,
compartiendo todo esto y sin embargo
sintiendo cosas tan distintas
que ni siquiera podemos saber
si en verdad nos conocemos

el cielo deja ver su rostro azul

el viento helado en la cara y el sol frío
las noticias hablan de muerte
el mundo avanza con las costillas rotas
sin alas y frágil en la inmensidad
del rabioso silencio infinito
nadie responde
las calles tranquilas con su voz
de canto profundo y lento
con su canto de piedras
el cielo deja ver su rostro azul
entre nubes lívidas que se tocan
las mujeres con sus ojos de causas
y azares y mañanas caminan solas
posibles en la realidad de sus secretos
las mujeres inmortales en su firmamento,
abrigadas con guantes y botas.
cuántas caricias van en esas manos
no tengo nada para darles
no es necesario
si alguien preguntara mi nombre
no sabría qué responder

junto al río Warnow

hace cuatro grados y camino por el puerto.
una de las zonas de restaurantes de la ciudad.
huele a pólvora pero no a sangre.
algunos meseros y trabajadores con bolsas negras
levantan los restos de la fiesta de año nuevo.
y pienso en esas otras bolsas negras
las que han sido utilizadas para levantar cadáveres.
vivimos en un mundo despiadado y hermoso.
algunas personas pasan trotando, ataviados
en sus ropas especiales para hacer deporte,
concentrados. mujeres bellas de rostros serios
y limitados. otros van en bicicleta. otros,
simplemente pasean, abrigados. tomados de la mano.
hay un buque de carga anclado junto al muelle.
pienso en los buques de guerra y en los buques
que han logrado llevar miles de kilos de coca.

ahora, esta ciudad parece semidormida, 

aunque hay movimiento de autos y el servicio 

de transporte público trabaja casi normalmente.

el río Warnow es una serpiente dormida
bajo un cielo gris de nubes rápidas.
un teporocho pasa junto a mí, me dice algo
en alemán y no entiendo.
lleva varias bolsas en las manos, tres o cuatro,
bolsas llenas de botellas de vidrio que cambiará
por monedas en las máquinas de cualquier
supermercado. se detiene, me mira con su fuego
gélido, y vuelve a decirme algo con su alemán
de acento nórdico y de pronto tengo la impresión
de entenderlo y se ríe y me río. después se va,
buscando más botellas, agitando un poco los brazos,
haciendo sonar las botellas, hablando en voz alta.
pienso en la libertad.