desde la noche

miro el mar mientras llueve.

bebo cerveza.

una sirena salta.

animales mitológicos

el olor a mota impregna esta madrugada.
recuerdo las estúpidas discusiones
por tener la razón.
los reclamos por mi manera de beber.
los reclamos por tu manera de fumar.
los reclamos porque sólo quería follarte.
no tenía cabeza para otros cuentos.
éramos tan morros e invencibles
que no nos dimos cuenta.
tuvimos los mejores juegos infantiles
y una montaña rusa.
una ciudad abandonada con paisajes
de verano y varias playas.
un zoológico lleno de animales mitológicos.
un acuario y muchos mares
con piratas y sirenas
y algunos submarinos amarillos.
naves espaciales y miles de jardines
para refugiarnos de la tempestad.
la mayor parte del tiempo estuviste pacheca.
la mayor parte del tiempo estuve borracho.
nos drogamos juntos tantas veces.
ya no importa.
pero si estuvieras aquí.

si estuviera en mis manos.

ahora mismo conseguiría un buen churro
y me lo fumaría contigo.
serviría unos whisky sin soda
y pondría las rolas que más te gustan.
el calor está con madre,
mi amor,
en esta madrugada.
me cae que lo pasamos bien chingón.

tardes de ocio II

detesto a quienes escriben que detestan
a los escritores o poetas que no tienen
nada que decir o algo -mucho o poco-
que decir y lo ponen por encima de la vida
misma.                           son los peores.

experimentos superficiales

me importa un pito que las camas solares
puedan causar cáncer en la piel.
o eso dicen de esos soles sofisticados
y artificiales. qué más da que sean
el acento máximo o la patada en el
culo de la superficialidad.
uno de tantos acentos máximos
como sucede en estos menesteres.
junto con los tratamientos de última
generación para mejorar la piel
para aclarar las manchas del rostro
tratamientos para la alopecia
o para atenuar las estrías del cuerpo
las camas solares son ejemplo
de los grandes logros del hombre moderno.
la OMS puede reservarse sus
recomendaciones y dejar tranquilo
al gran imperio de la seducción
y sus millones de dólares que genera
cada segundo, a pesar de los duendes
invencibles de la insatisfacción
acribillándose en las fronteras de la vida
y los inevitables estragos de la vejez.

la ventana vieja del pueblo

esta ventana nunca estará sola.
los paisajes habrán de recorrerla.
tu mirada, las sombras, el silencio.
los pasos y los ecos de los pasos
a través de las calles empedradas
por donde van los hombres de la tierra.
quienes han contemplado sus cortinas,
su cristal de profunda transparencia,
semillas de semillas infinitas,
saben muy bien la historia de su ruina,
los porqués de su patria abandonada.
esta ventana nunca estará sola,
tiene la soledad por compañía.
y el vacío, la nada, las ausencias.

me tienes en tus manos

quisiera borrar todo tu pasado.
que nunca ningún hombre
te hubiera poseído.
que la historia de aquel tipo
por el que perdiste la cabeza
y mandaste todo a la chingada,
para largarte con él,
jamás hubiera sucedido.
igual la historia de ese boleto
internacional que rompiste
para quedarte a su lado.
y esa otra, donde apareces
en el centro de la escena
con maletas y vestido abierto
a la entrada de su casa.
todas esas historias
las tuviste que haber inventado.
en medio de la borrachera
para darme celos.
quisiera haber sido aquel sujeto
de la playa al que le regalaste
tu virginidad.
y el tipo de la selva a quien
le entregaste tu vida
un par de semanas.
todas esas vergas que te han
penetrado
y te han hecho gozar
hasta el éxtasis
como a la diosa que eres.
carajo.
cuando me cuentas aquello
me dan ganas de
mandarte al diablo o largarme
pero me la pones tan dura
que ciego y lleno de rabia
y celo y whisky
sólo alcanzo a tumbarte
para embestirte.

la posibilidad del milagro

termino de ver el juego y el equipo
por el que aposté
ha perdido en penaltis, después
de haber llevado la ventaja
y la victoria casi segura
hasta el minuto 88.
carajo. el rival tenía un hombre
de menos y al final
llevó el partido a tiempos extra
y lo derrotó.
no siempre se gana, pienso,
y enciendo un cigarro.

saco a pasear a Fausto por
las calles del barrio.
un bóxer blanco con hocico
de asesino y ojos
tristes.
llego a la vinata para comprar
una chela. espero.
Fausto trae la lengua de fuera
y huele todo lo que pasa.
junto a mí, un hombre
instintivamente
se aleja de nuestro lado.
le digo que no se preocupe,
"es manso".
el hombre se ríe, está colocado
y contesta:
"la confianza mató al hombre".

el tipo compra sus chelas
y yo la mía y él
se pierde entre esas casas
latinoamericanas
de techos de lámina
y con banderas desteñidas
por la lluvia ácida de una patria
que no logra
levantarse de su fantasmal
derrota
y su mentira.
paredes aerosoleadas con
autorretratos
y firmas de pandillas invencibles.

sigo con Fausto y mi chela
entre coches
y flores descompuestas.
respirando la oscuridad
oxidada
del barrio más jodido
de la ciudad.

pienso en la posibilidad
del milagro
como un regalo de los dioses
que se infunde en
la sangre
de quienes luchan
para vengarse y reírse
de aquellos
que confían demasiado
en su victoria.

tardes de ocio

da güeva leer a los poetas y a los escritores

que no tienen nada que decir.

inventan estructuras aburridas que parecen

cosas importantes, estructuras 

arquitectónicas como ciudades laberínticas

hechas de circuitos eléctricos y 

llamadas telefónicas y conexiones a la red.

ciudades de versos mercantiles.

da güeva leer a los poetas y a los escritores

que tienen algo que decir y 

son capaces de cualquier cosa por imponer 

las razones de su arte

                     por encima de la vida misma.

gestación de la ruptura

yo no pinto mucha sangre
mis autorretratos son
murales hechos polvo
lienzos desgajados
por la tierra. paisajes
de páramos inmensos
con un árbol al fondo
y la tormenta que se acerca.
soy el punk que fracasó
en su rebeldía
y ahora uso corbatas noche
y día.

tarea sin objetivos

la noche no tiene la culpa
de tus pesadillas
ni de la sangre espesa
de tus sueños estancados.
la noche está ahí.
le vale verga el arte y la poesía.
profunda y orgullosa,
no le importa si tú la miras.

vicios de una imagen fotográfica

llueve en el Caribe y llueve en tu cuerpo.
mientras posas en un baldío
para una revista marginal de moda.
iluminada por las farolas de la calle
casi, entre cumbias de barrio fantasma.
el lente del fotógrafo adicto a Warhol
quiere robar tu imagen en la noche.
casi desnuda, con una playera
roída y estampada con la Virgen
de Guadalupe. el pelo mojado cae
en tu rostro y la playera revela la tierna
dureza de tus negros pezones.
tus bragas transparentes.
pareces una jovencita honesta.
de buen corazón y buenas costumbres.
lascivamente superficial.
casi perfecta. dan ganas de romper la foto.

número 8

esta noche el bar está lleno.
lo atiborran fanáticos
de los equipos que disputan
la final.

pido otra caguama
y enciendo otro tabaco.
son las únicas dos cosas
que he aprendido a hacer
en mi vida, sin molestar
a nadie.

miro el juego.
el equipo azul
va a la delantera
y el amarillo
hace todo lo posible
por conseguir el empate.
pero el azul tiene
un portero
con unos reflejos
de antología.

pasan a los jugadores
de la banca azul
y miro al de la camiseta
número 8
concentrado
y masticando chicle.
después de un rato
me doy cuenta que se trata
de un viejo amigo
de la prepa
y sin necesidad de hacer
las cuentas
me doy cuenta que
su suerte está echada
y su mejor juego
seguramente ya pasó.

alguien de los fanáticos
dice algo del número 8
lo deberían meter, dice
para que logren más ventaja.
habla como un experto.
pero el juego sigue
y después de un rato
me aburro
y vuelvo a ver la calle
a beber de mi cerveza
y a fumar.

entonces pienso en
los años del bachillerato
en la época en que nos
emborrachábamos
y tratábamos de ligarnos
a las muchachitas
más atrevidas
y las emborrachábamos
y nos perdíamos
en los campos,
lejos de la ciudad.

es como si nadie
hubiera sobrevivido
o como si nos hubiéramos
convertido
en la caricatura
del futuro.

los fanáticos interrumpen
mis meditaciones
con sus aplausos
y miro el televisor
faltan cinco minutos
para que acabe el juego
y el número 8
va a entrar a la cancha.

cualquier cosa que quieras
hacer en la vida
debes tenerla muy clara
y hacerla. sencillamente.
sin justificaciones
ni pretextos
ni teorías.
arrojarte y hacer
eso que quieres hacer.
sin pensar en nada más.
y se debe tener claro
que no hay nada que perder
ni nada que ganar.

mi colega de la prepa
se prepara
y en sus ojos se ve
que a pesar de estar ya
fuera de su mejor forma
de alguna manera
lo ha conseguido.
está ahí
disputando la final
de su vida
enfrentando
al destino
y ganándole la partida
a su tragedia.

sé que ni siquiera
se acuerda
de mí,
pero yo lo veo
y recuerdo muy bien
ese rostro
que desde la prepa
tenía los ojos
en otro lugar.
y ese lugar, finalmente,
lo está pisando
y está a punto de entrar
otra vez.

pido otra cerveza
a su salud.

sigue

si tienes ganas de largarte
hazlo y no mires atrás.
de igual forma
no podrás regresar
nunca, por más que quieras.

debes seguir tu camino
tus pasos seguirán
tus ganas, tus latidos, tus ideas
ve con quien quieras ir

por mucho que lo intentes.
no hay pasado
no hay ayer
no hay nada.

gajos de naranja

escucho Brian Eno y pienso en las historias
de mi vida.
aquellas que por x o z no sucedieron.
la noche es calurosa.
la música avanza como un río lento
entre manglares.
las encrucijadas de la vida son el perro
que intempestivamente cruza
la carretera cuando vas a 160 kilómetros
por hora y dudas
entre girar el volante o seguir y atropellarlo.
y nada se detiene.
soy lo que ha ocurrido en mi vida
y en la vida de los otros.
pero también las posibilidades que estaban
como gajos de naranja
alrededor de esos hechos que por azar
o destino o por esquivarlos a ambos
he vivido.
el río de esta música y el río de mi vida
avanzan entre manglares hacia su desaparición
junto con las historias del mundo
y aquellos gajos de naranja que nunca me comí.

algunas cosas que no se quieren

la gente no quiere renunciar
a su trabajo.
ni a los pleitos familiares.
no quiere renunciar al tráfico
ni a las oficinas de gobierno
no quiere renunciar
a los callejones sin salida.
ni a los dolores de cabeza.
no quiere renunciar
al espíritu santo, a los televisores,
al internet, a ser la más
chingona en cualquier tontería.
la gente no quiere renunciar
a sus sueños y sus fracasos
al sueño de otro mundo mejor.
ni a la esclavitud de sus vidas.
ni al miedo.

apuesta por el equipo azul

sentado en un bar de falsa
mala pinta,
más bien un bar fresa
disfrazado de bar
de mala muerte,
miro la semifinal del fútbol
mexicano
copa de clausura 2013.
una mujer buenísima
sentada junto a mí bebe
y parece impaciente.

después de un rato de miradas
y no miradas,
a través del espejo
frente a la barra,
me pregunta
-¿sos mexicano?
-sí -contesto.
-¿vivís aquí? -me pregunta.
-no -contesto.
-no parecés muy amable -me dice.
entonces trato de parecer amable.

-¿y tú de dónde eres? -le pregunto.
-de Italia -dice.
-pues hablas como argentina -le digo.
-sí, todo el mundo me dice eso,
y lo que pasa es que mi ex novio
es argentino y con él aprendí español -
me explica.
le doy un trago a mi cerveza
y vuelvo a ver el partido.
después de un rato, vuelve a la carga.

-¿te gusta el fútbol?
-no -le contesto.
-y por qué mirás el juego -
me pregunta.
-porque si me pongo
a hablar contigo,
cuando llegue el tipo
que esperas
me mandarás al carajo por él,
y te largarás con él,
a follar como una zorra
con él
en plena madrugada
y gritarás como una zorra
pensando en todos los tipos
que quisieron meterte la verga
esta noche
y que dejaste
con una insoportable erección
desquiciados.
así que mejor sigo
mirando el juego que
por lo demás
está rifado- le digo,
y ella se queda callada,
como una niña
a la que le han arrebatado
su paleta para
destrozarla, en sus narices,
contra el suelo;
y me mira (lo veo de reojo,
en el espejo de la barra)
cómo le doy un refrescante
trago a mi chela.

después le digo salut
y continúo viendo
el juego
sintiéndome como Buda
cuando consiguió
la profunda revelación
de algo.
nunca pensé que podría
lograr una hazaña
de ese calibre.
y me siento orgulloso
de mi templanza
y pienso
que el mundo debería ofrecernos
más oportunidades como esa:
una hermosísima mujer
que sabe dios por qué azares
de la vida
de pronto le habla a un tipo
egocéntrico y pedante
y desagradable
como yo,
para darse el lujo,
a pesar de estar jodidísimo,
de mandar a chingar a su madre
a la belleza
y hacerle ver que el mundo no la necesita.

el sujeto que ella esperaba
llega al bar
y el silencio sepulcral
es roto
por el estallido de júbilo
que provoca
el gol de mi equipo.

muñeca, no hay reglas

¡Ay! Falsa cara de puta en la sección de sociales

Ricardo Castillo

te crees muy chingona
porque
todos quieren contigo.
y tienes razón.
pero así como Beethoven
compuso
el tercer movimiento de su
Claro de Luna
-incluso la sonata completa-
también para guitarra eléctrica
       (y versión heavy metal)
tú también estás hecha para mis manos.

ya te la sabes

sabes enloquecer a los hombres.

basta con tu mirada.
que digas algo. que los ignores.
sabes de qué está hecha
la lujuria: sus callejones sin salida.
sus volcanes de ciudad vieja,
su deshuesadero.
una mirada, una sonrisa,
un movimiento de tus manos.
el exacto instante de tu falda al abrir
las piernas es suficiente
para que se vuelvan locos y quieran
dejarlo todo para poseerte.

perfecta simplicidad

tienes todo a tu favor.
no te hace falta nada.
ni te sobra.
tus labios de agua
son exactos,
tus pechos, tus piernas
de antología.
tus pies, tus orejas, tu nariz.
tus manos. tu culo.
el olor de tu entrepierna
cuando te excitas.
tus palabras cuando
te encabronas.
tu silencio cuando
te emocionas.
tu manera de pensar
el holocausto,
la revolución mexicana
o cualquier otra.
tu manera de tocar
la guitarra
y los árboles,
la copa y el vino.
el agua.
tus mentadas de madre.
tus borracheras.
tu manera de cantar.
de iluminar las carreteras.
tus mentiras y tus libros.
tu cintura de mariposa.
tu manera de dormir.

tu existencia es mejor

que toda la música
de Mozart y Bach.
que toda la música
y toda la literatura.
ningún poema te llega
a los talones.

te
espere
toda
la
noche.
reza
por+nosotros
y
mejor si
no es así1

un hallazgo, nada
vale
la
pena.

de paso

todos los días pienso en mi muerte.
cuando camino por calles
oscuras y frías,
con nombres de pensadores
y árboles y poetas,
mientras camino por avenidas
de autos desesperados
y mujeres hermosas destrozadas
por las drogas y el alcohol
tiradas en la banqueta
pidiendo dinero mientras duermen.
cuando trabajo,
cuando estoy frente al mar,
cuando bebo, pienso en mi muerte.
cuando cogemos.
está junto a mí, en mí sangre
y mis huesos,
acompañándome como el viento,
como el sol y la noche.
está aquí, como las primaveras
donde el mundo parece
un perro feliz.
estoy de paso, sólo un instante.
estamos de paso.
y la vida, toda la vida proyectada
en mis primeros diciembres
como viaje larguísimo,
casi
interminable,
se va cada vez más rápida,
se nos va.
trato de no aferrarme a nada.
y pienso en ti
y en mi muerte.
y me siento a salvo.

volver

uno jamás
vuelve
a ser
el mismo,
y
sin embargo,
no
es así.

la maquinaria de la vida sigue

esta noche no quiero que termine nunca.
no quiero marcharme.
que los relojes chinguen a su madre.
aunque sea por un instante.
que los borrachos liben sus tragos
en honor de las mujeres
que son infieles a sus maridos.
y que no amanezca.
quiero ver cómo crecen los lotos
nocturnos, cómo se abren paso a esta hora,
cuando oscuridad y lodo se confunden,
impulsados por un delgado rayo de luna.

just another day

no pertenezco a ningún lugar.
navego la jornada montado
en un barco averiado.
sin rumbo fijo.
dejo que el viento me lleve,
como al polvo.
aunque a veces me ahogan
las reglas sociales
y peleo,
en el fondo me vale madre
la convivencia.
no me interesa tener rumbo.
ni mapas
ni estrategias
ni pronósticos
ni leyes.
mi calle es el mundo.
mi casa no existe.
mi cuerpo es la morada
perfecta para sentir
el sol y la lluvia,
mi hermosa destrucción.
el universo es la música
exacta de mi soledad.
su rumor de viento
entre edificios y autos.
no sé si lo que recuerdo
ocurrió. si de otra forma
el sueño
habría sido posible.
no tengo nombre
ni familia.
mi lengua es la luz
y la oscuridad.
mis palabras son barcos.
somos un holograma

infinito. 

esto es un días más.

los restos del día

para algunos el atardecer sonríe
mientras beben vinos
al calor de amigos
y música fresa.
para otros el atardecer es escapar
de los coyotes,
de la sed,
de las balas del desierto.

para algunos el atardecer es sembrar
un árbol en el jardín
de una calle abandonada,
regar las plantas del balcón,
tomar café y conversar
en una plaza recién mojada
por las nubes.
para otros el atardecer es soledad
absoluta mientras
se fuma y se piensa
en los errores y en los fracasos.
en la dulce posibilidad del suicidio.

para algunos el atardecer es telenovela
y melodrama,
concurso, carta, caricia necesaria.
para otros es la hora de afinar
los últimos detalles,
mirar una vez más el mapa,
repetir de memoria las instrucciones.
rezar por la salud del próximo atentado.

para algunos el atardecer es un hotel
de paso,
bajar el cierre de la falda,
pasar la mano por las medias
mientras los tacones se entierran
en la alfombra.
para otros el atardecer es mirar
desde la banca del odio
la lenta destrucción de la ciudad.

encuentros y pérdidas.

hora de llamar al díler.

perros vagando.

añoranzas.
refugiarse en la cantina.
atropellos.
sonrisas en la lluvia.
ventanas rotas.

hambre.

un concierto.

una película.
un libro.

miles de millones de parvadas
acribillando con su instinto
esos soles
que se nos mueren.

al rededor de siete mil millones
de atardeceres
escurriéndose
entre los dedos tóxicos
de los precipicios.

para mí, el atardecer es tu cuerpo
desnudo,
tus palabras pidiéndome otra vez
que te penetre.
tu sonrisa entre los restos
de la luz.

el lago donde te vi

el lago estaba claro
y los patos nadaban
por una tarde
sin desgarraduras.
sin miradas ojerosas.
los tenis viejos de mi rabia,
la cólera de mi aquiles roto,
las borracheras sembradas
en mis días oscuros,
contrastaban con aquella
ordenada postal de ciudad
europea, donde una mano
de ilusiones perdidas
en sueños eternos
escribió sus palabras
de renuncia.
la piel de sentir que todos
me la pelan,
mis jorobadas profecías
sobre la blasfemia
y la autodestrucción
donde me siento
a contemplar la vida,
daban vergüenza.
aquella luz tan campesina
como tus ojos
bañaba el lago, a pesar
de la tormenta,
y surcaba el agua
sin desgajar
un solo pétalo
de la belleza de esa
tarde, por donde tú
caminabas sola,
sin hijos, sin marido,
sin amantes,
sin amigos ni familia,
completamente libre.
perfecta.
el dolor no tenía lugar.

la piltrafa que acaricias con ternura

intento hacer algo interesante de mi vida,

pero siempre llego tarde.

he intentado mil planes, pero me pierdo
en excesos y ganas de más.

he querido cruzar la ciudad sin rayar 
las paredes, sin romper vasos
ni ventanas, sin partirle la madre
a la puta necesidad. 

he intentado renunciar a los placeres.

pero estás demasiado buena.

intenté acabar con los dragones

que tenían secuestrada a mi vecina.
cuando por fin la rescaté, no cumplí.

he planeado viajes al final de la luna,
viajes por el Pacífico mexicano,

con una mujer que me creyó capaz
de morir por ella.
siempre hago promesas sin pensar
las consecuencias.

he tratado de hacer las cosas lo más
honestamente posible.
neta. no robar. no juzgar.
no vomitarme en los escritores.
no escupirle a los políticos ni a los que
hablan de política.
siempre me digo “ahora sí, mantendré
el equilibrio, la calma, seré
razonable y respetuoso”,
y a los pocos tragos valgo verga.
intento no odiar. trato de entender
la simpatía, la idiotez,
la pinchísima simpatía de los felices.
la felicidad que produce la tecnología.
los planes a futuro.
he procurado no orinarme
en los predicadores,
en los que insisten en salvar el mundo.
sofoco mis ganas de matar.
trato de no abandonar a mis amigos,
de no traicionarlos.
de no dejar a mi mujer por otra mujer.

de no mentirle a mis hijos. 
de no follarme a la vieja de mi primo.

de comportarme frente a tu escote. 
bajo tu falda.

he intentado no drogarme más.
no emborracharme más.
-más de la cuenta, digo-

he intentado ser respetuoso.
responsable.
no engancharme. 

ser un hombre común.
pero no lo consigo.
todo me resulta de una hipocresía
insoportable.
siempre quemo las naves.

sin rodeos

tú y yo jamás dejaremos de 

buscarnos.

así se acaben las rayas, el siguiente
trago, los cigarros.
el mezcal.

así se dejen de filmar películas 

de amor y odio. 

así la música de Bach o Tiersen 

-que tanto te gusta-

deje de conducirnos hacia lo mejor 

de nuestro vecindario. 

jamás dejaremos de encontrarnos.

en las playas eternas del verano 

caribeño donde cogimos

incontables veces,

en los bares donde ponen buenas

rolas y nadie te molesta,

en el mate, en las calles, en el olor

a tierra mojada. 

en el aroma y el sabor del mango.

los mejores momentos de 

nuestra historia 

se repetirán incansablemente

día tras día 

y noche tras noche, 

hasta el fin de todos los tiempos.

y más.

no importa si te enamoras de otro,

si fundas una familia,

si de pronto te sientes cansada 

de la vida.

si no tenemos ganas de nada 

esta noche. 

desde la primera vez que toqué

tus piernas y te quité

la ropa. desde la primera vez

que tus ojos cruzaron mi mirada
-como balas de luz- 

y despertamos juntos, 

en la mañana más calurosa y 

reconfortante de mi vida.

desde entonces dejamos de ser
fosa común.

insustancialidad

caminé por un sendero donde la luz

hacía parecer al verde de los árboles
y los jardines vestidos de primavera,
un color mojado. la escena de espigas
y juncos y un pequeño riachuelo
donde un pato solitario y de cuello
perlado parpaba al ritmo de las sombras
del viento, donde se ocultan las preguntas
ilegales. había unos juegos infantiles
y niños jugando ahí y eso estaba bien.
atardecía. más adelante, junto a las vías
del tren, tres borrachos bebían y discutían
por el puto lugar donde comprarían
las siguientes cervezas. más allá, una mujer
fumando en su balcón y mirando sin mirar
cualquier punto en el paisaje de su silencio
o su memoria. todo estaba en su lugar,
funcionando como deberían de funcionar
todas las cosas de este mundo.

vigilia

el frío de la noche y algunas luces encendidas
como naves espaciales venidas de un mundo
imaginario e imaginado por un ser imaginario.
la música clarísima del oscuro y espeso silencio
donde están enterrados todos los dioses.
los jardines reverdecidos de esta primavera
ocultos tras el rostro de la oscuridad, están ahí,
sin embargo, entre los edificios de un barrio
donde parece que todos duermen, menos yo,
que insisto en escribir la revelación de esta hora.

átomos

somos los átomos del principio
y de la nada, los átomos
del polvo y la desidia.
los átomos de tus medias rotas,
de la manzana mordida
por tu infelicidad esta mañana.
los átomos de tus horas
de felicidad absoluta
junto a tu marido y tus hijos
y los relámpagos de tu pasado.
los átomos de tu sonrisa
cuando te corres.
somos los átomos iluminados
por el sol
en el cristal del último trago.
los átomos de la piedra,
del sol y la luna.
los átomos del fuego
que hacen tus manos al tocar
los papeles donde escribo.
los átomos de la muerte
donde por fin habitaremos
juntos, definitivamente.
cada átomo mío me pertenece
y te pertenece y es igual
de infinito que las calles
y las cantinas y los universos
del barrio donde dios
se va de pedo y de putas.
somos los átomos de la música
y del silencio, los átomos
de los cielos azules y las tormentas.
cada átomo tuyo te pertenece
y me pertenece
y sé muy bien que no te importa
que así sea.