treintaytresgrados

el calor en la calle,
te miro y sudo.
todavía es verano.

caligrafía de un pulso

...y con su bonita nuca, lo único inalterado.

Javier Marías

fui testigo de cómo el tiempo
acumuló su furia entre tus ojos
y el polvo
ese amigo incansable de los muertos
fragmentó sin parar tus despedidas

resquicios anaqueles tus libreros
también fueron perdiendo su figura
y no hubo nada, nada que tú y yo
o que tú o yo pudiéramos hacer
con tanto inevitable devenir
entre nosotros

los días de la semana
inviernos primaveras
cualquier pinche estación del año
habrían tenido un peso muy distinto
entre nuestros encuentros ordinarios

la vida sólo es una y
sus posibilidades, sus hubieras,
las palabras que nunca nos dijimos
siempre estarán ahí, pero tan sólo
como aves que orbitan a su lado
aves que vuelan muertas

fui testigo de cómo tu belleza
fue perdiendo su infancia y su futuro
y al paso de los años
me pregunté por qué nunca lo hice
un gesto, una palabra
habría alterado nuestros mundos

¿te habría hecho otra,
me habría hecho otro?

qué importa eso ahora

he visto cómo el tiempo ha opacado
el brillo en tus ventanas
y tus ojos
ya no eres tan hermosa

qué importa eso ahora
igual te amé en silencio tantas veces
tantos años
cuando iba a comprar
a tu papelería
sólo para volverte a ver
impenitente

he visto cómo el tiempo
y tú también lo has visto
ninguna diferencia en todo esto
la insoportable historia repetida

tarde silencio viento

somos nosotros
cuando entramos desnudos al mar
no importan los errores
las mentiras
las verdades
somos perfectos así
cuando nos miramos sin decir nada
sin nada
cuando decimos algo
cuando el viento y el silencio y la tarde
desparece entre nosotros
porque la tarde el silencio el viento
nosotros somos

breve des-hilar de una historia foucaultiana

no es posible desvanecerse
ante el sexo
el buen sexo
el lirismo
hacia el sexo
el hilo de una historia
de constante libertad
lo ordinario
a través de numerosos
errores

dibujo

la tarde
un pincel en esta página
lentamente se dibuja

un suspiro

la noche

cómo te llamas

las mismas cosas imprescindibles
la misma soledad
el mismo beso de un mundo maravilloso
que nunca diste
las ganas de fumar otra vez y el puto miedo
la soledad de una cucaracha
y la tuya
el amor a la nada y el de los perros
el desprecio y el terror
la música y el vino
los callejones de una historia que estás terminando
que sabes que dejarás para siempre
aunque no lo quieras
el fragmento de tus ojos llenos de esos paisajes de selva
nunca dejes de mirarme
nunca dejes de
nunca dejes
nunca
nun
nu
n
n
nu
nun
nunca
nunca te
nunca te vayas
aunque sea un tratado de libre comercio
que nos da chance de volver a empezar
desde nuestros propios guitarrazos
desde nuestra propia y muda locura
desde nuestro nunca fuimos nada
desde nuestro hermoso egoísmo
 carajo
¿cómo me dijiste que te llamas?

dormir

lluvia
noche
viento
inicio

todo el día

observo la noche y escucho
el rugido del viento
algunas hojas ya empiezan a caer
el viento ruge  
tu cuerpo desnudo en la penumbra
iluminado por un lento silabeo
la voz del viento
barco ebrio
todo el día he pensado en tus ojos

arena y erosión

solo en esta habitación
en esta calle
en es instante
es posible enfrentarse a uno
dejarse de pendejadas
aniquilar profecías
recuerdos
mirarse detenidamente
los demonios
las noches
los perros
en la música
en el silencio
lo que se es secretamente

estampilla

tres lanchas en la orilla
cae la tarde
sobrevuelan palomas

tarde sosegada

el sol es cristalino
danza del agua
medusas en el mar

palabras vagabundas

tengo palabras rotas y negras y amarillas
palabras llenas de perforaciones hechas por la lluvia ácida del olvido
palabras que se elevan al cielo como albatros y palomas
palabras que se posan en la orilla de los edificios como un montón de cuervos
palabras que sobrevuelan la ciudad como los basureros los invencibles zopilotes
tengo un montón de palabras sucias y oscuras
palabras soleadas y mojadas
palabras blancas y palabras rojas
migrantes zapatistas perseguidas
palabras donde llegas a dormir y de las que te vas cada mañana
en chinga
no te vayan a cachar
aquí están
estrujadas chillonas altaneras desgraciadas
desnudas y hambrientas
encabronadas y dulces
tus ojos son las puertas del abismo que buscan y tu corazón
esa única y percudida verdad por las que son capaces de reinventarlo todo

música clásica en la radio

escucho música clásica en la radio
el piano corre como un caballo
desbocado por el llano
una lluvia de pájaros muertos
en tus labios de pronto resucitan
una cascada de oscuridad en el silencio
tus piernas que se abren cuando toco tu pelo
un piano que se quema en el sueño
y se vuelve agua en tu vientre
escucho música clásica en la radio
mientras miro un acantilado
donde habita la definición del viento

contemplación

este pedazo de silencio donde se desnuda la noche
es suficiente para poder contemplar por un momento
el fuego que somos y no se apagará nunca

calle y nada

hay música en la calle
y silencio en este cuarto
nada está lejos

algo en común

la noche tiembla en la punta de la hoja
estás a punto de quitarte el vestido
la lluvia despierta el olor de la tierra
pasan los autos y las bicicletas
los discursos y los perros
tenemos esto y un o dos secretos
en el rincón de los lugares comunes
listo para volverse río y perderse
tras las montañas que nos sueñan
bebo un poco de estas cosas
y miro el atardecer de este verano

parte del mundo

una calle vacía
cruza mis ojos
a media noche

el canto de un jilguero

sentido estricto

la oscuridad de la calle es referente
de un origen y una puerta
una ventana y una calle
un voz infinita de rincones
hemos vivido al margen
de esos refrescos
y esos cigarros
y esas categorías
de sus lujos y sus teorías
del puesto de trabajo
este instante es una escalera de caracol
estás en todas partes
sólo vivir te permitirá esos labios
esos giros y esos vuelos
esto es un montón de arena en las manos
la escultura de una palabra que sueña
todo continuará y sin volver.

días de calina

en calles de Madrid me pierdo

entre ecos de Quevedo 

y Lope

entre voces yonquis 

me emborracho en Lavapiés 

sin esperar nada

luces neón

basura y sudor

unas mujeres beben 

bailan 

se acercan 

levantan sus faldas

gritan romances de poeta ciego 

en este calor de agosto

días de calina

estas palabras son el temblor

de la vida

la luna es un seno brillante

allá arriba 

mientras Madrid se incendia 

y le prende fuego 

a la soledad

junto al lago

el lago en mitad de varias casas
a la orilla de la ciudad
las muchachas acostadas en el jardín
tomando el sol
familias y grupos de amigos
ríen y juegan
leen
escuchan música
secretos
niños en todas direcciones
fiesta del agua
en un lago amistoso y rodeado
de campos frondosos
a la orilla de una ciudad
que parece abandonada por la lujuria
el sol cae sobre los tejados y la calle
la gente llega en bicicleta
caminando
vienen de una mañana llena de leche
y fruta dulce
del pan con mantequilla y mermelada
lectura de periódicos
de un día de trabajo ligero
y armónico
la gente parece vivir saludablemente
sin manchas
en los manteles de la mesa

noche de verano sin lluvia

La soledad absoluta es el destino inevitable del alma. 

Solamente nuestros cuerpos se pueden encontrar.

Gilbert Ryle

somos el sabor de esa música mientras la noche
se vuelve otra piedra más
que se deja junto a esas otras piedras
que forman este camino

a veces llueve y es posible sentir
la suavidad del silencio
como alas de mariposa que vuela
entre una muerte y otra

a veces llueve y es posible sentir
el olor de esas piedras
que resisten con su mirada dura y ciega
el olor de un bosque que nace
y que irrumpe en los rincones de la casa

somos el sabor de ese whisky cuando
todavía
son las cinco de la tarde
y el sol irradia su portentosa soledad
débil ya como un borroso
pensamiento
sobre los adoquines de esta calle
donde el mundo camina
sin importar la sangre derramada
injustamente
sobre el vientre ulcerado de la posibilidad
esas dulces cosas que te gustan tanto

a veces llueve y es posible sentir
la música como el abrazo de un amigo
que no hemos visto desde hace tiempo
y celebramos

pero esta noche no llueve y sin embargo
son tan húmedos estos fantasmas
que no terminan por largarse
los jardines de la oscuridad mojados
por esa mujer que ha cerrado los ojos
para dejarse caer

alguien baila en esta noche
y aunque no vayamos a ningún lado
el sabor de la música tiene la historia de inventarnos
y la carne vuelve a tener la posibilidad de ser
antes de las despedidas
y las cartas que jamás serán escritas

algo así como infinita materia

dónde estamos

la felicidad en la catástrofe
a eso quieren
acostumbrarte
en eso
se empeñan
televisores
academias
comentaristas
la dulzura manera de aceptar
el fracaso
y toser
para hacer caso omiso
de lo que está al rededor
estamos aquí
aunque nunca sepamos
dónde

viento negro

en esta noche
viento negro
entre el dolor
gimen
braman
gritan
los muertos

luces pequeñas

en el balcón de la vecina
hay un par de luces
cada noche se encienden
cambian de color
del rojo al verde
se recargan con energía solar
puntos perdidos en la noche
solos y dilatados
van y vienen de un color a otro
nadie les hace caso
la historia y los sueños
a su alrededor
los ojos donde se moja su sentido
si acaso tienen
terminarán en la basura
me resulta tan inútil
esas dos pequeñas luces
son parte de los humanos
de este siglo de brutalidad
y flores silvestres

forma del silencio

esa luna es la forma del silencio
la ciudad bajo su brillo
una mujer que fuma sin esperar nada
el humo de ese tabaco
también un fragmento de la vida