sábado, 31 de agosto de 2013

sólo otra mañana

celebro la vida y sus goces bajo este sol de agosto
cuyo calor se recuesta en la plácida desnudez
de tu ausencia. celebro la vida y te miro ahí,
todavía, como un jardín de flores de fuego,
como una ciudad incendiada por una multitud
desesperada, como un infierno sin membresías.
estás recostada sobre la cama como la solución
a esas ecuaciones de mis abismos tropicales.
celebro la vida y te celebro y nos celebro,
aunque no pocas veces duela tanto.

miércoles, 28 de agosto de 2013

hoteles incendiados

la destrucción y la acumulación de desastres
las calles hechas pedazos
los hoteles incendiados
la guerra entre los hombres
la persecución y el asalto, la masacre, la violencia,
la pérdida y el infinito dolor perpetrado
por los hombres y los hombres. llegará el momento
en que todo terminará y la falsa claridad de las cosas
será iluminada por un sol destinado a permanecer
sin nadie que lo nombre.

martes, 27 de agosto de 2013

filtraciones

no importan las paredes cuarteadas
de la historia
ni la historia misma
si no el hombre
y ni siquiera el sujeto que destaca
con su mediocridad a cuestas
por encima del resto de la mediocridad
ni siquiera el héroe prodigioso
ni el antihéroe
sino aquel hombre que pasa por la vida
sin joder a nadie
en el más completo y feliz anonimato
no importan las grandes ciudades
sino las mujeres que la habitan
el agua se filtra por el techo y las paredes
de las habitaciones deshabitadas
y pienso en todas las cosas que no he hecho
y que jamás haré

lunes, 26 de agosto de 2013

algoritmos

los girasoles de la noche
y las aves del abismo
cubren el cielo de las parcelas
donde pastan las vacas galácticas
de la imaginación colectiva,
y en el televisor
sigue la transmisión en vivo
del eterno incendio de Roma
los chocolates se derriten
en la ventana
por donde se han escapado
los perros eléctricos.
las niñas de las chocolatinas
se han ido de cacería.

miércoles, 21 de agosto de 2013

hablan de la reforma energética

cómo podemos seguir con esto
cómo se puede hablar de
la luz de la tarde
y su incendio de cantos de pájaros
cómo leer a Simic
Mallarmé
Borges
y compartir sus versos
con una mujer recostada
desnuda
en la playa
la manada está desesperada
y tiene hambre de tener más
y el abismo se abre
y los sueños quieren más
y las compras quieren más
y se quiere cambiar de un cuarto
a otro
más nuevo
con aire acondicionado
y más ropa  y más zapatos
y el celular más nuevo
y las fauces del hambre se tragan
la ansiedad por pagar
para existir
el hambre en la manada crece
nadie está a salvo
todos o casi todos piensan
en cheques
en cuentas
en deudas
en rentas
en inyectarse las venas con petróleo

martes, 20 de agosto de 2013

reflejos

sentado en la barra, mi trago en la mano
miro el espejo: las nubes grises
de la tormenta han pasado,
un sol resplandeciente ilumina el paisaje.

lunes, 19 de agosto de 2013

noche fresca y solitaria

las nubes corren lentas
y pesadas
frente a la luna
y tú la miras
sus resplandores
sorprendida
quisieras que no terminara
nunca
o que esta noche fresca
y solitaria
a la orilla del mar
se repitiera
exactamente igual
con sólo cerrar los ojos

domingo, 18 de agosto de 2013

la música de Mozart

gracias a los dioses existe la música de Mozart
sus barrios de puertas abiertas
su follaje y su sombra,
sus luminosos caminos en la penumbra
de la vida, la música de Mozart
como una mujer que nos sonríe
y nos mira con ternura
y nos dice que todo estará bien.
la música de Mozrt que también golpea
y sumerge en lo más profundo de la fugacidad.
la música de Mozart, en este amanecer de agosto,
recorre la habitación desordenada
con la familiaridad de un gato feliz y perezoso.

sábado, 17 de agosto de 2013

93 años

bebo mezcal con
un par de viejos
amigos
en una cantina
a la que le falta
suciedad
hemos hablado
poco
y bebido
mucho
de pronto
uno de ellos
dice: "ayer,
el jefe Bukos
habría cumplido
93 años,
y no
le habría gustado
nada", golepa
la mesa
y le da un trago
a su mezcal.
el otro amigo
agrega: "pero no
por los años,
sino porque
ya no podría hacer
lo que le gustaba
como le gustaba:
escribir,
las mujeres
y el alcohol",
y toma su caballito
y lo alza
y le da un trago
a su mezcal.
los miro y
me pregunto
si nosotros
estaremos
haciendo
realmente
lo que
nos gusta
como
nos gusta,
pienso que
de alguna manera
es así, y digo:
"salut por
aquel viejo
indecente
que lo hizo",
y pedimos otra
ronda
en su honor.

viernes, 16 de agosto de 2013

está en todas partes

hay que sentir las montañas
y los mares
los desiertos las ciudades
hay que sentir la presencia
de una mujer
el sabor del vino
el sabor de las frutas
la cercanía azul del cielo
y el vértigo oscuro de la noche
el contacto luminosos inevitable
de la luna
el calor amarillo del sol
hay que sentir el claro contacto
del agua y el viento
el duro silencio de las piedras
la cercanía de la muerte
la soledad y la música colorida
de las estaciones
la fiesta infinita de la vida
hay que sentir esto y lo demás
y darnos cuenta
del inevitable contacto
de eso que se llama poesía
está en todas partes
y permanecerá
a pesar de cualquiera

jueves, 15 de agosto de 2013

el desconocido de la cama A-2

lo atropellaron o lo golpearon
y el conductor o el agresor
no hizo nada
ni llamó al servicio de emergencia
simplemente lo dejaron tirado
a la orilla de la carretera
horas después fue levantado
por unos paramédicos
lo encontraron en estado grave
fractura craneal severa
en estado de coma vigil
y sin identificación
lo llevaron a urgencias
donde días después despertó
pero las secuelas neurológicas
del golpe fueron profundas
y lo dejaron sin habla
paralizado
en estado vegetativo
semanas después lograron
estabilizarlo y tras un tiempo
lo dieron de alta
aunque no podía moverse
y lo mantuvieron así
alimentándolo con jeringas
buscaron acomodarlo en algún
centro de rehabilitación
fueron casi cuatro meses
y nada
y tampoco pudieron identificarlo
ni ningún familiar o amigo
o conocido llegó a preguntar
por él
y se fue muriendo lentamente
como una planta olvidada
sin poder revelar nada
a los doctores
ni a las enfermeras
ni a los fotógrafos
ni alos investigadores
ni a los voluntarios caritativos
a nadie dijo nada sobre
la soledad
y su rostro enjuto
de eterna lejanía
fue el silencioso espejo
donde se miró la humanidad
y su condición
mostrando la manzana podrida
de la angustia
la miseria de las bolsas
y valores
su rostro fue el rostro
de la humanidad
que como él,
y a pesar de quienes creen
no pocas veces
lo contrario,
será devorado por las facuces del anonimato

miércoles, 14 de agosto de 2013

aquellas tardes lluviosas

aquellos días en los que todo era posible
incluso la victoria de mi equipo favortio
tu mano en mi pelo con ternura
tus miradas sin despreciar mis adicciones
aquellas tardes lluviosas y su golpeteo
en la ventana y el asfalto
el rumor de la ciudad entrando en el reposo
de nuestros cuerpos desnudos
en la cama de un viejo hotel del centro
acariciándonos como el mar a los peces
aquellos instantes luminosos de la vida
cuando fuimos insoportablemente salvajes
y egoístas y camaradas y subversivos
serán borrados junto a las demás criaturas
de la creación, pero permanecerán
intactos en la insoportable invisibilidad
donde habita la eterna fiesta de lo imposible

la lluvia

la lluvia me toca
y al hacerlo
toca también
los ríos
y los mares
que ha olvidado

lunes, 12 de agosto de 2013

lluvia de agosto

la lluvia cae sobre la ciudad
y las calles se mojan
las ventanas, los techos
la ropa olvidada en los tendederos
las luces y algunas mujeres.
todo se humedece bajo la lluvia.
estas palabras y esta página
y el silencio del mar
donde se mecen las embarcaciones.

domingo, 11 de agosto de 2013

mezclas abruptas

mezclo de manera deliberada
música y palabras
imágenes sabores matemáticas
y rumor de agua junto a esta visión
incomprensible
en este país donde se encarcela
a los más jodidos
y es que así ha sido siempre
si tienes lana si tienes contactos puedes
cometer cualquier crimen
y te absuelven
es más fácil encarcelar al ratero
de gansitos
que al que se chingó a toda la nación
y casi es imposible hacer nada
al respecto casi es
imposible no ver el rostro de odio
de frustración en los dulces
muchachos sin futuro
de las hermosas muchachas perdidas
y así ha sido siempre
el futuro tiene precio
pretexto de los controladores
terror de los corruptos
aliciente de los estafadores
el futuro es un asesino serial
mezclo estas pletóricas líneas
insanas
con música brillante del conservador
Brahms y con algunas palabras
oscuras de Wittgenstein
y no puedo estar seguro de ser
el que soy si acaso soy el ser
que digo ser cuando soy
frente a mis ojos
hay bosques de magnolias
y playas turquesas
y mujeres de cuerpos portentosos
pero también se prolongan
la humillación y la masacre
mezclo esto y mezclo aquello
recuerdo el puente viejo de madera
bajo la tormenta
colgado entre aquellas montañas
y mis sueños cruzando tranquilamente

sábado, 10 de agosto de 2013

noches desesperadamente perfectas

esperaba mi trago
en la barra
la gente iba y venía
como vacas
que salen a pastar
cuando entró ella
una mujer que años atrás
había pasado conmigo
un par de noches
al borde del terror
nos habíamos arrojado
al precipicio
sin importar los resultados
ni las estadísticas
cogimos
y bebimos
y nos drogamos
en un cuarto sucio
y caluroso
frente al mar
sin restricciones
ni culpas.
fueron dos noches
desesperadamente
perfectas
dictadas por la lujuria
y música de Paganini
y Sibelius
a todo volumen.
la reconocí de inmediato
y ella me vio
y vi en sus ojos el fuego
pero esta vez dudó
y no dijimos nada.
iba acompañada
de la mano
de un tipo
con tatuajes
y gorra de beisbolista
y su acompañante
me saludó
muy amables me dijo
salud y sonrío
como si a cualquiera
le interesara su sonrisa
y saludarle.
sólo moví la cara
y esperé
encontrarme
otra vez
con los ojos de aquella
mujer indiferente
pero ni siquiera me miró
de reojo ni dijo
nada.
yo tampoco dije nada.
no tenía sentido
así que sólo la miré
y recordé su cuerpo
entre mis manos
como una sandía jugosa
y sus gritos de placer
y las largas líneas de coca
inhaladas en su vientre.
una o dos noches
nos bastaron
para hacer de la vida
un hallazgo memorable.
ella me ofreció
el paisaje más oscuro
de su corazón.
fue suficiente y perfecto.
le di un trago a mi whisky
y seguí con la gente
en su ir y venir
y su pastar el vacío,
habitando mi silencio.

viernes, 9 de agosto de 2013

la eternidad no dura para siempre

hay días en los que no me interesa saber nada de ti.
no me importa si estás bien o no.
si te está llevando la chingada
o si la estás pasando a toda madre.
si te sientes sola   si sientes que esta vez te pasaste
de la dosis o si quieres coger hasta que te hagan pedazos
el culo. estás muy buena y tus nalgas
son la madrugada misma, la única certeza
en mitad del delirio de vivir. pero a veces,
debo decirlo, muchas veces, me importas una mierda.
a veces no y créeme que no olvido
lo leña que has sido conmigo.
no creas que no me doy cuenta de los cientos de veces
que me has rescatado de la policía
las veces que me has salvado de una putiza segura
que me habría mandado al hospital
o al cementerio, y las no pocas ocasiones
que has ido por mí a la cantina
para recogerme como hacen con la basura.
tus ojos son la perfecta sinfonía de todas las noches,
te lo he dicho miles de veces,
pero da igual
también te he dicho que tus labios son mi ruleta rusa.
has sido poca madre conmigo, más de una vez.
me has hecho sentir un cabrón que puede resolverlo todo
y me has mostrado algunos abismos escondidos
en las habitaciones de mi cristalina soledad.
hoy no quiero saber nada de ti
y no sé cuándo pasará esto, no sé si se vaya.
sé que llevas un vestido muy corto
y sé que te luce un culo para volverse loco.
sé que algún día dejaremos de vernos,
pero ni tu vestido ni tu culo ni tus labios ni tus ojos
ni la soledad inevitable de la vida
ni la nostalgia de la muerte pueden cambiar las cosas.

jueves, 8 de agosto de 2013

el viejo y el mar

el viejo John H. Wilcox mira la sombra.
se desliza como una serpiente
en el agua. el sol no tarda en hundirse
en el horizonte y ahogar
el peso acumulado de la sangre del día.
el viejo John H. Wilcox revisa las líneas
con sus manos hechas
del mismo coraje que las mandíbulas
de su presa. revisa
los carretes, las poleas y echa al mar
la sangre y las vísceras.
el mar se vuelve cobrizo y de pronto
parece hervir a pesar de la calma
conservada el día entero.
pero en el corazón de John H. Wilcox
hay una tormenta.
y el viento frío del norte surca
las profundas arrugas de su rostro
mientras arroja cebo y la gran carnada
una barracuda de más de un kilo
y libera los carretes.
en ese instante ya nada importa,
la eterna lucha entre hombre y naturaleza
otra vez se incendia. el viejo
John H. Wilcox nunca ha hecho nada mejor.

miércoles, 7 de agosto de 2013

luminosos días ordinarios

sólo me interesa meter la mano
bajo tu falda.
acaso leer mientras duermes
y acaso escribir
para no darme un balazo.
tocar tu sexo tibio y mojado
es la única justificación
de esta sangre donde beben
los demonios y los ángeles
es la razón del profundo sabor
del vino y de estos luminosos
días ordinarios,
donde te sientas a mirar el mar.

martes, 6 de agosto de 2013

largarte

de todos los
caminos
para 
reconocerse
uno
y el otro
para aprender 
pensar 
por uno mismo
viajar
largarse
dejarlo todo
es quizá 
el más cabrón 
el más arriesgado
pero también quizá 
el más vivo 
de todos 
los caminos

lunes, 5 de agosto de 2013

el orden del conejo invisible

el orden que uno le impone a las cosas
es imposible
no existe
un día colocas los libros
de una manera
en el estante
y días después
acaso semanas
el orden impuesto
por los pedantes criterios
afortunadamente se viene abajo
lo mismo ocurre con el orden
en el que te quieren meter
ciertas mujeres
el trabajo
el polvoriento andador de la rutina
y si acaso
hay
eso
el único orden posible
es la ilusión
gelatinosa y
sin sentido
en la que se desplaza
hermosa y radiante
siempre un paso adelante
de nosotros
la infinita zanahoria del ser

domingo, 4 de agosto de 2013

sucia

sucia. así me gusta que te sientas
después de pensar
en todas las cosas que quieres
que te haga esta noche.

sábado, 3 de agosto de 2013

cuando me dices que no

cuando te niegas a coger conmigo
me calientas más.
sabes muy bien cómo hacerlo.
llevarme al paroxismo.
con ese dejo de importancia
en el que te montas.
eso que llaman darse a desear.
el delirio es más fuerte
si llevas una falda o un vestido
corto y hace calor
y bebemos un tinto frío y dulce
y me dices que te sientes borracha
y caliente. sobre todo si levantas
una pierna sin importarte
las miradas ni la música
ni el incendio que despiertas
ni la pobreza de mis pensamientos.
lo haces y sabes que me la pones dura
y por un momento
conoces el infinito poder de tu carne
y bebes y sonríes y te conviertes
en una muchacha feliz,
ansiosa de que le den su merecido.

jueves, 1 de agosto de 2013

hay momentos así

recojo la mierda de mis perros
limpio la basura acumulada
en los jardines de piedra
en los jardines del alba
riego las plantas que han dejado
las mujeres con las que sueño
tiendo las sábanas recién lavadas
por el sudor de un cuerpo
cuyo pasado me es completamente
indiferente, siembro algunas flores
en macetas que me regalaron
mujeres que tuvieron la mala fortuna
de cruzarse en mi camino
rompo las promesas de una habitación
para el misterio del ártico
quito las ramas secas acumuladas
en el patio donde algunas vez
la muchacha de ojos de almizcle
se sentó a desayunar
vestida solamente con su nombre
saco los cacharros del pasado
los fierros y las máquinas
de una vida que nunca tuve
sacudo el polvo y limpio el barro
y barro y trapeo la casa
donde cada día escucho música
oscura y nadie me pide que le cambie