lunes, 31 de marzo de 2014

corno de barco

los barcos tocan su corno
es la señal
escrita en el centro
de la noche.
la neblina cubre el silencio
y el silencio parece
más quieto, más tranquilo
que de costumbre.
como el filo del cuchillo
antes de cortar.

domingo, 30 de marzo de 2014

una especie de bienvenida

el sol me miró a los ojos
con la tranquilidad de la tarde
hacía frío
durante unos breves minutos
me dejó contemplar
su perfección
la intensidad de su luz amable
nos vimos a los ojos
como nunca antes ocurrió

miércoles, 26 de marzo de 2014

se viaja siempre o casi

guardar en cajas los acertijos del vértigo
los proyectos inconclusos de una ciudad
tejida de fragmentos,
la confusión de las sombras y las llamas.
se viaja siempre o casi siempre, aunque
no te muevas de tu lugar.

martes, 18 de marzo de 2014

que el silencio se convierta en tierra y mar

el atardecer por la ventana, junto al edificio
habitado por un silencio de cemento fresco
y la selva levantada de su historia
de sus cientos de años de frescura verde
los nidos de las ratas proliferan
los nidos de los besos
las canciones de los Fabulosos Cádilacs
y una sensación de hastío que eriza la piel
a esta hora, en este estado de locura llamado
resistencia, cuya única certeza es la incertidumbre
y el día que nace y se debete y muere entre dos
noches, entre dos abismos. entre tus piernas.

domingo, 16 de marzo de 2014

Miss Poesía

a nadie le interesa la poesía
más allá de quienes
la escriben
o intentan aterrizar
poéticamente
sus experiencias
emociones
declaraciones de amor
u odio
y ni así.
quizá los críticos literarios
se acercan un poco
algunos estudiantes
que han experimentado
esos estados de exaltación
parecidos al delirio
y la locura.
a los locos y algunos oficinistas.
y está bien así.
incluso es lo mejor
que le podría ocurrir.
la poesía no necesita de nadie.
pierden su tiempo
quienes intentan defenderla.

sábado, 15 de marzo de 2014

concentración

algunas cosas simplemente llegan a joderte
y pueden hacer que apeste tu cabeza
tienes que escupirlas
de alguna forma o
terminarás más loco que cualquier otro ciudadano.
no basta con rechazar sus posturas
sus métodos
las opiniones universitarias
de sus aspiraciones
las estructuras de sus cadáveres
no basta con llevarles la contra
o convertire al camino de cualquie luz
tampoco es suficiente ignorarles
sólo debes concentrarte en ese punto
que bien puede ser la escritura
donde meterás la porquería y le bajarás a la palanca.

jueves, 13 de marzo de 2014

alfileres muertos

las cosas pendientes se quedarán ahí
en su parque de naranjos y gusanos
en su azotea de cuartos y tendederos
en el cielo polvoriento de la ciudad
llena de alfileres muertos
pendientes en su culminación de oro
mientras las protestas por más trabajo
por legalizar la mariguana
por un gobierno de colegio privado
continúan grafiteando las calles
habría que decapitar a todos los generales
colgar a todos los presidentes
ofrecer la sangre de todos los sacerdotes
la ciudad crece sin saber por qué

martes, 11 de marzo de 2014

la violonchelista

ella tocará el chelo.
abre sus piernas.
quiero escuchar su música.

viernes, 7 de marzo de 2014

ella está aquí

atrás de estas palabras están los ojos
color del verano de una mujer
su cuerpo desnudo en la arena
en el mar
su manera de peinarse
de oler las flores
de morder una manzana
sus mentadas de madre y su nostalgia
su sonrisa después de follar
atrás de esto que escribo
ella camina por la casa
con la noche de su nacimiento
con su muerte de sol entre las montañas
es la música en estado de pureza.

miércoles, 5 de marzo de 2014

no se ha explorado nada

detesto el cine, pero es imposible
ignorarlo.
es como una plaga de cucarachas
una enfermedad que recorre
el sistema nervioso central
para atrofiarlo.
y no sé si eso es importante
pero mi vecina se muere de ganas
por ver la última película de Lars
Von Trier
después la de Tarantino
sexo sexo sexo
muerte
la vida es sexo y muerte
dice mi vecina y me habla de
Kurosawa
Woody Allen los hermanos Coen
Coppola Stone Hitchcock
como si hubieran sido sus maestros
en primaria
como si se hubiera acostado con ellos.
el viaje apenas inicia, dice
mientras se arregla y se pone más guapa
de lo que normalmente es
y posa frente al espejo
y vuelve a insistir en que vayamos
a la función de las ocho
es dos por uno
va a estar buena la peli
te vas a distraer
te va a gustar
insiste y recuerda la época
de las salas gigantescas
la de los autocinemas
me gustaba fajar en esos lugares
y hace gestos y sonríe como esas actrices
con cierto olor a fracaso
muchachas que salen en películas
chafas o exitosas
no hay mucha diferencia
el cine es el trauma de un sueño
en sí mismo lleva ya su fracaso
no soporta la soledad
pero mi vecina es hermosa
las películas deberían estar hechas
por pintores, no por escritores
dice ella que dijo Greenaway
a veces me siento como en una cinta
de Lynch, dice, 
y deja la huella de un beso
en el espejo y saca su cámara 
y me pide que le tome una foto.

lunes, 3 de marzo de 2014

la belleza de prestar un libro

me puso el libro en las manos y me dijo
es uno de mis libros favoritos.
un montón de estudiantes apurados 
pasaban por los pasillos 
para llegar a clase.
en aquel edificio donde incluso habían
irrumpido soldados y policías
para la violación masiva de puertas y libros. 
sus ojos tenían la sabia tristeza de ciertas 
banderas sucias y mojadas
en un amanecer junto a los muelles.
hablaba con el acento del cálido viento del sur, 
tejido con la claridad de las primaveras.
te va a abrir la perspectiva, te va a cambiar 
tu vida, me dijo, 
y yo creí en sus palabras
como creía en sus senos y en su entrepierna
tan real como la lluvia.
entonces sostenía el libro 
como ahora, tantos desastres después, 
vuelvo a sostenerlo
y vuelvo a oler sus páginas
mientras me pregunto dónde diablos estará ella.
quizá volvió a Chile
o se largó a una playa secreta del sur.
y pienso en la frase que esa novela de Coetze
me tatuó: el mundo está hecho para los bailarines
y los payasos.
ella tenía razón.

sábado, 1 de marzo de 2014

con todo dolor y respeto

a Marco Fonz, in memoriam
escucho una canción cardenche
esa que dejaste en tu muro
y quisiera abrazarte, cabrón,
con el aguardiente
con los cigarros
aunque no te consuelen
aunque te hayas ido
a morir a los desiertos
quisiera siquiera levantar
el puto teléfono
llamarte y qué onda, loco,
cómo chingados estás
cómo te va en tu poetada vida
con la soledad de tu rabia
con tu rabia de estrella
con el odio que compartimos
hablar de cualquier pendejada
de esas pinches cosas del mundo
envuelto en llamas
como tu corazón de venado
como tu rabia de flor y canto
de lagarto y desierto
de selva y trueno
invitarte otra vez a que visites
la cueva de esos bohemios
esta playa nocturna
oscuro balazo en la frente del sol
invitarte por feis, pero chale,
hermano,
putisísimo chale porque recién
me entero de todo
de que finalmente lo hiciste
lo lograste
recuerdo cuando nos vimos
por primera vez
en la Roma
tenías poco de haber llegado
de Chiapas
trato de concentrarme
en ese instante
adivinar los signos ya escritos
en el viento de tus palabras
pienso en el momento exacto
de tu libertad
en los instantes previos
justo cuando dijiste
no más
el segundo exacto del incendio
de tu lucidez
la luz encabronada de tus ojos
infinitos
y no comprendo nada
y me quedo ido
estupefacto
callado como caída de abismo
no agarro la onda de nada
ni entiendo que es así
que ya está
que al final estoy solo como tú
que ese no fue el motivo
no los hay
pura ilusión, hermano,
la voz de esos viejos y sabios cardenches
lo saben y por eso lo cantan,
hermano poeta mío,
carajo, pinche puto carajo,
y te lloro y te cantamos
esta noche tu nombre
adiós, adiós, adiós