lunes, 30 de noviembre de 2015

lluvias y advenimiento

el desierto del silencio
bajo los pies
llueve
caen rayos
el peso de la noche
la ventana tiembla
se ilumina
las gotas golpean
la calle el vacío
las palabras
un montón de luces artificiales
mapean las próximas fechas
el advenimiento
de cada año
las fotos que se harán
los abrazos y los regalos
los ofrecimientos
un montón de autos aparcados
en la confusión de esta hora
y los árboles
sin hojas
todavía parece que siento
la arena y la espuma del mar
en las manos
quiero decirte algo
y no sé cómo

domingo, 29 de noviembre de 2015

muchachos de Siria

me hablan de cómo llegaron a este lugar
la oportunidad que tienen por delante
fuman exhalan vaho no beben
miran el andén
el tren no llega sólo el silencio
ellos quieren continuar con su rutina
se han embarcado en esto
y no piensan soltarlo
echan de menos el calor de su tierra
pero resisten
no miran a las mujeres
se quedan quietos
miran hacia otro sitio cuando pasan cerca
los cuervos se detienen en los rieles
en los alambrados en los cables
una mujer de ojos azules sonríe
pero ellos bajan la mirada
quiero preguntarles
qué piensan del odio y la soledad
entre ellos se reconocen
les pregunto si tienen amigos alemanes
me dicen que no
y me invitan a comer a su casa
hablan entre ellos y su lengua
parece un río viejo y pletórico
cargado de desiertos y árboles frutales

sábado, 28 de noviembre de 2015

no dejo de ser así

mientras me hablas quisiera no pensar en otra cosa
sólo en lo que me dices
pero el mezcal hace que mi cabeza
elucubre posibilidades rutas abismos
pienso en la ropa interior que llevarás puesta
en lo que habrás pensado
cuando te la ponías
en la última vez que la lujuria cruzó tu mente
y decidiste tocarte -mucho o poco-
lo intento
concentrarme en tu mirada clara como río calmado
en el movimiento de tus manos
ciudades que se levantan
y se destruyen
sostienes tu mezcal dices salud das un trago
lo dejas
tomas la cerveza bebes prendes un cigarro
me dices cosas acerca de la noche
los sueños las pesadillas y tu pasado
pero no te sigo
he bebido ya varios mezcales y no logro
concentrarme
me doy cuenta que no he cambiado
sólo pienso en llevarte al hotel más cercano
levantarte la falda
besarte las piernas subir y quedarme ahí
un momento
el suficiente para grabarme definitivamente el olor
de tu entrepierna
y tomarte en mis manos
como si el sentido de la vida fuera sólo ese
que lo es

viernes, 27 de noviembre de 2015

entre la bruma

cáscaras de naranja secas
puestos
olor a carne y salchichas
a cebolla y caramelo
luces de colores
murmullo
puestos de guantes y gorros
gente con bolsas
y gente con su vino caliente
en la plaza
han anunciado las primeras nevadas
junto a la biblioteca pública
una charola con monedas
frente a un hombre de barba larga
que abraza a su perro
y lo acaricia
y lo cubre del frío
y lo acaricia

jueves, 26 de noviembre de 2015

holbeintplatz

amanece mientras esperamos el tren
el ritmo cotidiano de esos ojos
los dedos que sostienen el cigarro
la mano de esa mujer que acaso espera
otra mano. nadie se conoce, nadie habla
el frío dibuja el vaho y los rieles atravesando
la realidad de una mañana, y el tren
que se acerca con su pesado ritmo
las luces encendidas, los vapores.
un par de cuervos miran desde la orilla
del otro andén. graznan. y levantan
el vuelo entre ramas secas y edificios
adaptados para proteger del frío.

miércoles, 25 de noviembre de 2015

luces colgando en las paredes

el vino caliente de estas calles
la noche fría y la luna rompiendo
con su brillo de martillo las nubes
de una noche que nos acerca
la gente habla de tantas cosas
del miedo y el terror y la alegría
el vino caliente corre por las barras
las risas y la palabra peligro
entre los trozos de madera y aserrín
esparcidos por el suelo.

martes, 24 de noviembre de 2015

palabras perdidas

amor como un vaso de agua
como polvo de pueblo perdido
como tiempo de reloj en andén de metro
como habitaciones del trópico
hotel de paso donde los gritos
y las palabras se confunden
con pequeños fragmentos de historia
escrita con mar y carreteras
y besos en la orilla de la madrugada
amor como la trayectoria de un descubrimiento
una nube volviéndose otra
un cielo tan azul como esa mirada
con la que vuelves a descubrir el mundo




lunes, 23 de noviembre de 2015

ciudad de hierro

así le llamaba Rockdrigo González
es así y es de humo, también
y es de agua y sueños empolvados
y eres tú, también, y yo
y nosotros cuando estamos juntos
o lejos
y una mujer grita en la calle que compra
las cosas usadas que ya nada quiere
vieja ciudad
aquí estoy
tu hijo y tu bastardo
tu sobreviviente de pie
de pie

lunes, 16 de noviembre de 2015

jardinera

caminar entre esas casas
grises pintas y besos
donde se besan
los de siempre
muchachas
a la orilla del mundo

domingo, 15 de noviembre de 2015

ciudad inicio

volamos por la ciudad con los ojos
abiertas las manos tocamos su ruido
la ciudad monstruo la ciudad lagarto
la ciudad enferma de amor y odio
volamos por la ciudad con el corazón
escucho tu nombre en la calle y volteo

jueves, 5 de noviembre de 2015

el sueño interminable de noviembre

crepúsculo y secreto mediodía
el beso que me das
ese fuego que sostiene el quicio
vacilante del silencio
donde eres vuelo por el sueño interminable
de noviembre.

voy a tus brazos no un recuerdo
sino otro y el mismo que mira
el firmamento
su misterio
su inevitable pregunta parpadeante
incapaz de no callar esas sirenas
que habitan los palacios de la ruina
incapaz de no pensar en esa música
que hacen el remo de Caronte

y a pesar de todo
evoco las sencillas horas en tu cuerpo
la tranquilidad de los cigarros
en el parque de la tarde
tus pies descalzos en mis días
ese árbol mecido en el otoño
cuando caminas por mi vida
para preguntarme si he escuchado
lo que dice el vietno

miércoles, 4 de noviembre de 2015

frente al puente

dudo de tantas cosas
aunque algunas certezas
resistan la embestida
de tus ojos

me detengo y no sé por qué
quizá es la diferencia horaria
entre tus pensamientos y los míos
nuestros sueños al fondo de otro sueño
y tus ojos

sé que tengo que hacerlo
las cosas se van sin importar nada
esas pequeñas cosas
para siempre
tus ojos y el camino

martes, 3 de noviembre de 2015

nitidez

la noche es la pregunta
más nítida de todas
pero la única sin respuesta

lunes, 2 de noviembre de 2015

eso también es la vida

una gaviota devoraba restos de una paloma
en mitad de la plaza
los niños jugaban el jardín cubierto de hojas
gente en los cafés frente a los escaparates
en tránsito por el frío el reloj marcaba las cuatro
y media de la tarde y el sol ya se ocultaba
una escena extraña en mitad del otoño
la gaviota usaba su pico para deglutir los restos
de la paloma
-dios mío qué asqueroso, no hagas eso -
dijo una mujer al sujeto que la acompañaba
cuando él sacó su celular para tomar una foto
-por qué no tomas fotos de cosas bellas -
dijo ella y él la miró y maldijo su cámara
y la mujer dijo -deberías tomar cosas bellas
eres un vulgar- y él insistía pero el aparato aquel
no funcionaba mientras decía esto igual es la vida
y la vida es bella en todas sus formas-
ella le soltó la mano y caminó rápido hasta la fuente
él insistió un poco más la gaviota lo miró
la cámara no funcionó y maldijo por ello y la gaviota
siguió con lo suyo hasta que elevó el vuelo
con el cuerpo de la paloma colgándole del pico
yo estaba ahí fumando y esperando a una mujer
que al final me dejó plantado

domingo, 1 de noviembre de 2015

más que en un soneto

había empezado con el poema
duro
machacando
queriendo llegar al punto
de esto y aquello
el cigarro se consumía en la mano
el poco de vodka quieto
sin música
sólo en el silencio yo y la neblina
en la ventana
llevaba ya varios versos
más de los que contiene un soneto
con imágenes de ciudades en llamas
llanos en llamas
llamas heladas
ganchos al hígado
palabras extrañas       espacios en     blanco
perros perdidos en un sueño
calles encontradas al salir del sueño
números signos     códigos
formas raras
llevaba ya varias horas con eso
y me resultó una estupidez
y lo borré
cargué con todo y la vecina
que no sé por qué también salía en el poema
y apagué las luces
y me puse a mirar la nada