sábado, 28 de febrero de 2015

fumo sentado en una banca

aquí el silencio de la noches es de viejos
barcos anclados a la orilla

de este lado del río
la ciudad es una postal de luces
a punto de apagarse en el agua

los autos rayan las paredes de la noche
el viento habla a través de la yerba
esas estrellas están muertas

fumo sentado en esta banca
metido en la soledad de mi oscura
naturaleza

nada ocurre
nada ocurrirá
nada pienso

soy un monje budista en mi propio incendio
la vida está abierta
y se va

mañana este paisaje se llenará de pájaros
y flores

viernes, 27 de febrero de 2015

evolución anómala

el hombre en la tierra
miles de años
más de 150 mil?
bebo y fumo y fornico
miro el techo
la calle
los perros husmeando
otros perros
cientos de miles de años
leo en los periódicos
el cerebro humano
una máquina
de piezas recicladas
podemos distinguir
rostros
letras
palabras
esa sutil diferencia entre
b y d
el cambio
la modificación
de los circuitos neuronales
algo maravilloso
la invención del lenguaje
un milagro
somos una anomalía
pero estamos saturados
y
persiste la estupidez

jueves, 26 de febrero de 2015

alguna vez pensamos que nada cambiaría

si ahora estuviéramos juntos
bebiendo y fumando 
no importa el sitio

mi memoria puede reproducir
los tonos de su voz
sus risas
sus palabras favoritas

cómo se ponían borrachas
borrachos
a cantar y bailar 
a romperse la madre
por cualquier cosa
y al día siguiente sin pedos
igual de carnalísimos

he visto unas fotos
varios años ya de aquello
la primera década 
del siglo XXI
en nuestras manos
lo habíamos logrado
y salimos abrazados
sonrientes
parece que las cosas van
muy bien

a nuestras espaldas
el palacio de Bellas Artes
y el atardecer de un tono
tan embriagadoramente 
dorado

como un viejo whisky
a la mitad

fue chingona aquella tarde
la recuerdo 
como si hubiera sido ayer
sus palabras
sus voces
sus risas
la mujer de ojos verdes
el amor
la soledad
la rabia

cuando platico de ustedes
de cada uno
los hecho tanto de menos
carajo

no sé si esa tarde 
lo platicamos
pero saben una cosa?
lo conseguimos

miércoles, 25 de febrero de 2015

poemas inconclusos

no puedo dormir
el techo está pintado de sombras nocturnas
de qué está hecho el silencio de la noche sino de claras ausencias repentinas
de qué está hecha la oscuridad del silencio sino de plumas de cuervo
de qué está hecha la noche sino de alaridos
me quedo tumbado en la cama
dejo que las imágenes que llegan a mi cabeza se sigan de largo
la ventana está llena de poemas inconclusos
como la vida
una estrella pequeñita brilla pegada al cristal
podría ocurrir cualquier cosa como que de pronto se apagara
o simplemente se cayera
quizá a nadie le importaría
a mí sí

martes, 24 de febrero de 2015

1942

miro por la ventana una parvada
de palomas
ensayan piruetas
vertiginosos
giros
hacen acrobacias
se paran en la azotea de aquel edificio
limpian sus alas
gorgorean
descansan
bajo el sol que declina
por donde avanzan lentas sombras
de ancianos que
en 1942 tenían diez once doce
años
y la Guerra estaba por chingarlos
para siempre
esa historia que
por otro lado
no deja de ocurrir
en este
mundo

la palomas emprenden el vuelo
otra vez
dibujan óvalos
espirales
parábolas
con la luz de esta espléndida tarde dorada

lunes, 23 de febrero de 2015

no queda sitio

aquí está Erik Satie con sus breves tormentas
arrojándolas contra el silencio
la noche es fría 
una pareja abrigada y tomada de la mano 
pasea a su perro con correa
los contenedores de basura rebosan 
no queda sitio para más coches en los aparcamientos
los televisores las computadoras encendidas
yo bebo a solas en la penumbra de este cuarto
sin esperar nada

domingo, 22 de febrero de 2015

pájaros

las palomas y las gaviotas
sobre los departamentos
una mujer reposa en la cama

sábado, 21 de febrero de 2015

pasos

el silencio de la noche
pasos en la calle
ladran los perros

viernes, 20 de febrero de 2015

nadie vuela alrededor del sol

me sirvo un buen trago de whisky
apago las luces de la casa

Echoes

me pongo cómodo en el sofá
cierro los ojos
bebo

no pienso en nada

Pink Floyd libera los pájaros
de mi silencio

soy la oscuridad
y la música

jueves, 19 de febrero de 2015

tarde soledada

estos días con sol son estupendos
a pesar del frío
las mujeres hermosas están aquí
caminan solas
acompañadas
entran y salen de sus casas
gozan la infidelidad
y la lujuria
en el lago las gaviotas y los patos
se empujan contra las piedras
se pican los ojos
se graznan con furia
pelean por alguna de las migajas
que les arroja una mujer
a la orilla
mientras su hijo observa
ese pequeño fragmento de vida salvaje
hipnotizado
el atardecer del color de la sangre

miércoles, 18 de febrero de 2015

los topos han estado activos

el sol riega los jardines
cartas que no he escrito
un sol estupendo
lleno de fuerza
rompe las ventanas
la gente sale a caminar
buzones vacíos
jardines llenos de montoncitos
de tierra
los topos han estado activos
unas palabras de amor escritas
en un papel amarillo
junto a la fotografía de un hombre
de ojos tristes
la muchacha de mis sueños
tiene 26 años
lleno de amor y palabras
mi único reino
camino en la luz de este sol
invernal de mediodía
entre los pájaros

martes, 17 de febrero de 2015

lago congelado

la niebla cubre la calle
sombras de cuerpos
el blanco sol del mediodía
lago congelado
patos y gaviotas
revolotean
buscan comida
las preguntas de siempre
la búsqueda de cada día
vivo

lunes, 16 de febrero de 2015

hazlo

tienes que arrojarte
al precipicio
de tu corazón
sólo así es posible
sobrevivir

domingo, 15 de febrero de 2015

a solas

me siento a escribir estas cosas
acerca de este instantes
mientras escucho 
esta música

por la tarde me tumbé en el sofá
empecé a leer
El Tercer Reich
pero tras un par de páginas
unas palabras
acerca del verano
me hicieron acordarme de ti
algunos bares
ciertas carreteras 
a lo largo de la noche
también pensé en la playa
en la arena bajo mis pies
en días calurosos frente al mar

a dónde se van esas cosas
desaparecemos 
mientras escuchamos música
en la noche
a solas
con nuestras dudas

pero vivo y escribo
hasta las últimas consecuencias

sábado, 14 de febrero de 2015

lo importante

pueden pasar años sin que logres
una sola línea que valga la pena.
quizá nunca lo logres.
quizá sí.
no importa.
la vida habrá valido la pena.



viernes, 13 de febrero de 2015

va de nuevo

para qué mierda quieres escribir esto
no es mejor que otra cosa
escrita
aunque tampoco peor
se han escrito tantas mamadas
y no falta quien siga leyendo
quien crea esto 
aquello
o lo otro
no falta quien crea en las palabras de otros
a eso llega la estupidez

mi cerebro se pierde en la música
como gato en la basura
música que escucho con audífonos puestos
bien moderno
hace poco leí algo sobre la Generación Z
qué mierda es eso 
generaciones x y z
generación perdida
baby boomer
cajones y control
la gente mejor debería emborracharse
mentarle la madre a sus jefes
a su dios
a su desprecio
la gente debería renunciar a sus trabajos
una renuncia masiva a los horarios
y las oficinas
y renunciar de paso a los maridos
a las esposas
a los hijos
a los padres
y largarse a emborrachar 
a coger con quien se cruce en el camino

mi mujer platica con su amiga en la cocina
quería invitarla a ella y a su marido
a la casa 
una reunión buena onda
y quería que yo estuviera presente
qué puta necesidad 
hay de eso
suficiente tenemos ya con soportarnos
el uno al otro
la gente no soporta la soledad
más que eso
la gente no se soporta a sí misma

mi cerebro va por muchos caminos
el vago de la ciudad
el televisor de la vecina está encendido
como cada noche
como la noche
la banda que escucho no está mal
no hay queja
lo disfruto
lo jodido es creer que eres auténtico
el más sincero
el neto
pinches ideas puñeteras

algunos títulos junto a la computadora
en la que escribo
frente al reloj de pared
Morir en París
La sociedad del cansancio
Escrutaba la locura en busca de la palabra, el verso, la ruta
Escritos
Siéntate y escribe
Pensamientos
Entre paréntesis
Billar a las nueve y media
pequeños mapas del vacío
partituras desgarradas del mundo
miles de palabras tejidas 
una a una
con la precisión de un reloj descompuesto

mi cabeza da vueltas en torno a la nada
juego con las palabras
por terrible que sea su cuerpo
por gacho que haya sido su inicio
el sueño
antes de levantarte de aquí
para ir por otra chela
y luego seguir
y seguir
hay que saber acabar un poema
basta ya

jueves, 12 de febrero de 2015

nunca viajes con alguien que no quieres

el tipo más solo del mundo 
aquí
a tu lado
en ti mismo
orbita alrededor de la tierra
te sueña
lo sueñas
mira tu imagen en el espejo
los fragmentos
espía
el último lugar de la tierra
sin vida
el hombre de dos corazones
las mujeres que nunca
envejecen
qué tan grande es el universo
el universo ha existido siempre
no hubo principio
no hay final
46 millones de años luz
Se requieren
para llegar al punto
más lejano observable
del universo
escucho una banda californiana
música psicodélica
dan ganas de estar en la playa
surfear
besar a una mujer
desnuda
con esta palabra toco la orilla
y el otro lado
el amor en una caja de huevos
los besos
los atardeceres
el tipo más solitario del mundo
parece pasarla bien

miércoles, 11 de febrero de 2015

nada nuevo bajo el sol

sexo y muerte
los
únicos temas
realmente
importantes
el resto es
vil
negocio
política barata
aburrida
absurda
triste
pérdida de tiempo

martes, 10 de febrero de 2015

mirar el atardecer

sentado en la ventana miro la puesta del sol
los colores de la tarde
como si fuera la primera vez
como si no existiera la impureza del instante
cómo cambian
unas palomas dibujan la forma del destino
no quiero recordar nada
no quiero moverme de aquí 
las nubes se deshacen y vuelven a formar figuras
sin ningún sentido
no quieren decirnos nada
ni les importa 
pero quizá otros ojos / desde otra ventana
lo más corriente
las entienda
mientras el cielo se contamina del falso enigma
que ha provocado tantas ojeras
cartas de amor y teorías
versos insufribles y besos de despedida
el mundo insiste en ser tan profundamente sencillo
como la muerte
aunque nunca sepamos nada
el instante donde caben los nombres
y las ausencias
las calles y los parques
la playa
la ciudad insatisfecha
y este sol que desaparece entre los árboles
devastados por el invierno

lunes, 9 de febrero de 2015

diez miligramos de alquitrán

entramos a ver El sabor de las cerezas
hacía frío pero llevabas falda 
un toque antes de entrar
tabaco y café
fumaste uno de mis cigarros sin filtro
a veces lo hacías 
te gustaba bromear con eso
¿por qué no dejas esos cigarros de viejo?
¿cómo, contestaba, mis -ya no importa 
la propaganda- deliciosos Pacífico?
con su papel arroz y sus diez miligramos 
de alquitrán
jamás
esa tarde, como muchas otras, traías
la bufanda de colores chiapanecos
que tu ex te trajo de su viaje 
por la selva zapatista
era una de tus telas favoritas
la película me gustó
tú te reíste del protagonista
nos besamos 
me susurraste al oído que subiera 
mi mano 
no llevabas nada bajo la falda
estábamos en la última fila
calientes y pachecos
cogimos
algo rápido y repentino
duro 
preciso 
ahora otra vez la noche es nítida
y se pueden ver las estrellas
he comprado unos libros de Roger Wolfe
¿y sabes?
ya no me gusta como antes
¿cómo se llama ese poema que te leí?
no sé si tú y yo tuvimos tiempo para el asco
supongo que sí
pero ya no importa
la vida no nos exigió demasiado
nos dejó o me dejó
un montón de recuerdos tuyos que 
todavía
parecen recién cortados
de la noche
nunca hay que esperar nada de nadie
ni de nada
hace mucho no voy al cine
no he vuelto a encontrar unos cigarros
como los Pacífico
¿por qué carajo los descontinuaron?

domingo, 8 de febrero de 2015

no pienso en nada

camino por el centro de esta ciudad
cero grados y sol brillante
el viento es duro
quedan restos de nieve en las calles
no pienso en nada
me siento en un café y fumo un cigarro
pasa una mujer de botas gruesas
abrigo con peluche y gorro peruano
es alta y hermosa
cuántas veces no habrá mandado
todo al diablo
¿coleccionará cajitas, libros, aretes?
cuántos poemas le habrán regalado
¿se sentirá sola?
sigo a otra mujer que pasa con su perro
abrigada con chamarra de lujo
habla por celular y su risa
irrumpe el silencio de la calle
¿le gusta ir al cine los sábados?
¿le gustará quedarse dormida hasta tarde?
¿el café con poca leche y azúcar?
fumo y trato de no mirar los sanguinarios
titulares de los periódicos
es enfermo
suenan las campanas de la iglesia
han dicho que este mes tendrá diez días
de nieve y al parecer mañana
estará nublado
pero hoy el sol brilla como leopardo
entre los trigales del frío

sábado, 7 de febrero de 2015

aquí estás

miro una foto tuya
no pasa el tiempo
a tus pies el verano

viernes, 6 de febrero de 2015

neblina

blancas sombras de cuerpos
cruzan la noche
silencio de neblina

jueves, 5 de febrero de 2015

esta ácida sensación de vértigo

la luna se refleja sobre los nevados
jardines del instante
esta noche se ven las estrellas
clarísimo el momento y pálido
el papel donde quiero verter
mis repetitivas palabras
esta ácida sensación de vértigo
y náusea
que producen ciertas preguntas ciertas
respuestas que no valen nada
tiembla en mi mano
y me mira
con la misma indiferencia de ese farol
que desde esta ventana
veo cómo deja caer su amarillenta
luz sobre el camino
lo mismo le da si tiene huellas
si ha sido abandonado
si nunca nadie pasó por ahí

miércoles, 4 de febrero de 2015

los perros andan sin cadena

estuvo bien que me dejaras
¿recuerdas la película porno
en el Teresa?
el porro en tu coche y Pink Floyd
a todo volumen
te gustaban esos juegos de rebelde
universitaria y el mezcal
en el corazón de Oaxaca, gritar
como una muchacha desesperada
en los hoteles y en los bares
pero no íbamos a ningún lado
tú misma lo dijiste, un jueves,
¿o fue miércoles y llovía?
qué importa eso ahora
un tipo como yo no vale la pena
insisto: el futuro no tiene importancia
pero tú sí tuviste mi futuro
en tus manos
cómo me hubiera gustado
que te quedaras bajo las sábanas
esa mañana de abril o valle
no recuerdo bien
me hubiera gustado mentirte
pero mi reino hecho de dudas
y palabras es tan tonto
tenías razón
tú te mereces otra cosa
ahora que ya nadie queda en casa
de todo corazón, desesperada
muchacha, te deseo que seas muy feliz
como yo lo fui contigo

martes, 3 de febrero de 2015

una vez te regalé un poema bien cursi

ciertas historias me recuerdan a ti
relatos de animales
como hogueras o precipicios
ahora son más de las doce de la noche
me pregunto si estarás dormida
recuerdo algunos días al salir de la facultad
cigarrillos y café, caminatas
charlas sobre literatura y besos con direcciones
a las que nunca llegarían cartas
el temor de mis manos, el sudor, el pánico
tus ojos tristes
veo algunas fotos tuyas publicadas en revistas
leo algunas cosas que has escrito
ahora que ya no fumo
ahora que no tengo ni un trago a mi lado
y que no hace falta
sólo me interesa la música
y dos o tres autores que ni siquiera entiendo
sigo siendo el mismo imbécil
la vida cotidiana es una manera natural de morir
a la gente le gusta triunfar en sus cosas
existe una absurda obsesión por no pasar
desapercibido, por ser alguien
emanabas una terrible belleza cuando
a mitad de una catarsis
te callabas
y te ponías a mirar el mundo
pedías que nada ni nadie te interrumpiera
¿te lo dije alguna vez?
no quería que te dieras cuenta que te observaba
como se observa un atardecer en el mar
quería robarte un poco de ese infinito
donde se clavaban tus ojos
escucho a Leonard Cohen, In my secret life,
seguramente lo conoces
/ a nadie le importa si la gente vive  o muere
/ se puede comprar el más reciente éxito
/ hasta la sabiduría de la antigüedad
/ pero siempre estoy solo
/ y mi corazón es como el hielo
es una canción despiadadamente hermosa
aunque quizá no estás de acuerdo
me da gusto que coseches éxitos en tu carrera
sigue así, aunque al final
bla bla bla
son más de las dos de la mañana
¿estarás dormida a esta hora?
algo me dice que no

lunes, 2 de febrero de 2015

has llegado a casa

uno parece deshacerse de cosas que se descomponen
la materia se descompone o se transforma
todo depende del punto de vista desde el que se mire
este nuevo teclado parece no hacer el más mínimo ruido
se comporta muy decente, como si no quisiera molestar a nadie
como si no quisiera dejar de ser pluma copo de nieve
que cae lenta, suavemente
y sin embargo impactar con toda su fuerza sobre el mundo
para siempre
estas destinada a escribir conmigo las mejores líneas

domingo, 1 de febrero de 2015

lo realmente esencial

rodeado de libros que no sirven de nada
me distraen de lo realmente esencial
aunque ignoro qué es lo realmente esencial
como un vagabundo que camina en la ciudad
divago por sus páginas
como un alpinistas trato de alcanzar sus cimas
mis libros mis amigos mis refugios
de vez en cuando me escupen a la cara
me mandan a la lona y me levanto
o me acarician y me dicen algo de mí
o de ti o de los dos o de ninguno
pero algo que, extrañamente, me hace suspirar
como si hubiera comprendido algo
mi abuelita Talla, guerrera analfabeta,
la flor más sabia de los altos de Jalisco
un buen día mi madre le propuso enseñarle a leer
con sus más de setena años ella se negó
su respuesta fue contundente: "pa'qué m'hija,
los libros sólo sirven para dos cosas:
salvarte o destruirte".
frente a esta ventana miro cómo cae la nieve.