lunes, 24 de noviembre de 2014

a quién diablos le importa ser leyenda

la noche colgada de la ventana
como un trozo de carne
canta
su canción oscura
la noche 
donde todas las palabras son 
posibles 
donde todos los silencios
son el mismo
la noche, 
esa en la que no no puedes 
dormir
aquella en la que se han escrito 
los mejores versos
de un canto desesperado 
e inútil
la noche
donde te he besado 
como si la sal del mar
estuviera a punto de fracasar
la misma noche en la que 
buscándote
he naufragado en destinos 
que me precipitan
hacia nuestra fosa común 
esta noche 
de lluvia oscura
un poco más alta 
un poco más parecida a tus ojos 
que quieren escapar
y no pueden

sábado, 22 de noviembre de 2014

ejercicio de presentación

uno jamás sabe realmente nada
acerca de sí mismo
se intuyen algunos abismos
algunas calles aparcadas
en el hastío
parques donde nadie juega
multitudes protestando a lo largo 
de avenidas principales
realmente nunca llegamos a saber
a lo largo 
o corto
de la vida
nada de nosotros mismos
aunque es posible reconocer la soledad
como única compañía que tenemos
única amiga 
o enemiga
que no da la espalda
por eso en los bares es mejor
beber a solas
nunca esperar nada de nadie
pagar la cuenta 
y punto
largarse a otro bar
perderse en otras calles
hasta llegar a otro edificio abandonado
baldío
cuarto en turno
porque somos seres contaminados
por un miedo que no es nuestro
por unos sueños 
que tampoco fueron orquestados
por nuestro silencio
seres contaminados por una historia
que ni siquiera sabemos
cómo chingados pasó
y más:
una historia que al final importa un carajo
seres contaminados por unas manecillas
que un día se detienen
y lo cotidiano sigue su largarse 
animales contaminados 
por las ganas
de una porción de origen
de un final sin retorno

martes, 18 de noviembre de 2014

es ist so

todo esto es una mierda
y eso tú y yo
lo sabemos
muy bien
como sabemos
muy bien
que no son suficientes
las palabras ni el silencio

miércoles, 12 de noviembre de 2014

sobre todo cursi

en la radio ponen viejas rolas
que también me dicen
un poco
no sé por qué
si ni siquiera fueron canciones
que me hayan pertenecido
porque, bien lo sabes,
hay canciones que son nuestras
como lo son un par de zapatos
una bufanda
una palabra

la rola es de Bob Dylan,
ese tipo más o menos
un poco rebelde
y un mucho cursi
y pienso en las montañas
de Oaxaca
o en Nueva York
cuando nieva
y el sonido de la armónica
parece escapar del olor
a madera vieja
de un bar donde corre el whisky
sin preguntar los nombres

pero es la radio
y la canción termina
y no hay Nueva York
ni Oaxaca
y no estoy en ningún bar
ni hay nadie en esta habitación,
salvo yo
y esa botella de whisky
que abriré justo ahora
que finalmente termino
con este pésimo poema




viernes, 7 de noviembre de 2014

whisky oscuro

recurro a la música
a la voz oscura
y calurosa de una mujer

al sonido del whisky
de su aliento
en esta noche fría

recurro al movimiento
de su boca
una mujer que no está

al movimiento de
su lengua
reconstruyendo el
sonido
de una plaza
recién mojada
y con el sol repuntando
entre los edificios

recurro a la música
de una mujer

de mi mujer

me dejo caer
en ella
en su claro vacío

miércoles, 5 de noviembre de 2014

soltarse

destrozado bajo un cielo de ojos pálidos
y boca ciega de algunas veces
me sofoco con mi antigua manera de intentar
un beso sin futuro
con mi resabiosa manera de fumar un silencio
un silencio fragmentado en rostros
en recuerdos
en voces

arranco las fotografías que cuelgan en las paredes
de esta soledad de trago sin fortuna
te echo tanto de menos en las noches 
al final de todo

y entiendo que siempre estamos echando de menos
a alguien, por cualquier motivo la luna es así 
una joven que baila conmigo a la distancia
mi solitaria luna sin aullidos suficientes
y las luces de neón de ninguna certidumbre
y la incertidumbre incendiando mi nombre
el fuego mismo que soy

las luces de neón que iluminan este mundo
nuestra ciudad habitada por tantos otros
que no somos ya nosotros mismos
por tantos asesinos con el corazón herido
el amor tan ciego lodo en estos días 
y en estas tardes rotas que no muerden
esta puta situación

el amor no sirve para nada me dijiste una mañana
mientras te vestías para salir
y jamás volver,
es cierto
y sin embargo te sigo echando de menos
a pesar de haber renunciado a todo

no hay respuestas para estos instantes oscuros
en los que caminar sin rumbo es
precisamente eso
el único nombre que puede decir algo de nosotros
lo que fuimos
lo que somos

y vendrán otros amores a pedirte que no te vayas
mejores o no, otros aromas 
y otros silencios con otras flores
te llevarán hacia otras habitaciones
y te quitarán la ropa
y te dirán palabras dulces
y discutirán
y te arrojarás a sus brazos
y los soles iluminarán sus cuerpos desnudos
a la orilla de esos veranos
frente al mar

porque el polvo permanece
y cada vez
nos parecemos más
mi perpetuo intento fallido 
mi fracaso alegremente destrozado
destrozado y sí, sé algo: 
renunciar tampoco sirve de nada
porque las cosas son tan,
pero tan estúpidamente claras, preciosa,
que duele entender que ni siquiera una canción
podrá lograr que el destino de toda la belleza
sea diferente

sábado, 1 de noviembre de 2014

en la cima de los alpes

la noche está quieta y tú no estás
entre la neblina brillan las luminarias
el silencio de los parques
y la rotación de la carnicería del mundo
las flores y el pasto mojado
el frío. uno tiene que aprender a vivir
esto y aceptarlo. y seguir adelante