disfraces

la gente se disfraza y sale a la calle
brujas payasos pidiendo dulces
en las casas
con linternas en las calles
arlequines calaveras
la noche es fría y la gente juega
a ser otro
esa versión tragicómica de sí mismo

portazos

monótonas labores sobre el nombre
devoradoras de sí mismas
con sus cristales a tierra y agua
portazos
atracadas ante la posibilidad
de no hacer o ascender
vegetación en artefactos olvidados
siempre nace un nunca muerto
una nada como presa primitiva

sobre tu manera de sobrevivir

    sigue, sigue, 
no necesitas ningún juez...

Thomas Bernhard

y también es cierto que
no tienes que rendir cuentas a nadie
sobre tu manera de sobrevivir
mantenerte
si te pierdes en dudas o certezas
en la estupidez
en coleccionar medallas fatuas
cantos de sirena
barcos
nada
sinfonías de felices muchachas olvidadas
a nadie tendrás rendirás cuentas
cuando llegue tu hora
así que asúmelo
sin guión ni director ni hilos
serás alimento
sigue sigue       adelante con lo tuyo
mantente de pie
                                  y adelante

natación

dar vueltas en la alberca una y otra vez
respirar cada dos tres cuatro
brazadas impulsarse y avanzar
bajo el agua
entre burbujas
a través del silencio vibrante del agua
cuerpo líquido pensamiento líquido
completamente sumergido
flotando
vuelas piensas mientras avanzas
y miras tus manos que entran y bajan
y miras la otra orilla
sólo tú puedes llegar hasta allá
al otro lado
nadie más te mira nadie más compite
sólo tú puedes salvarte
aunque piensas en la gente que quieres
y en los que no
en el olvido y en el coraje
en los caminos que se hacen en el agua
y desaparecen
en el luminoso laberinto de la escritura

esto y lo otro

agotas el coraje ir más allá de la calle
salir del barrio perderte
en la ciudad salir de la ciudad
acepta te rompieron la madre
tú mismo te la rompiste
te dejaron por otro
traicionaste
no has entendido nada
no eres lo que pensabas de niño
aquí sólo hay un responsable
de eso esto aquello
colonizado enajenado lego
también te has defraudado a ti mismo

esbozos de un lunes

sonido de vasos y cubiertos en un piso tercero
caminar por la calle una grúa levanta láminas de balcón
gente que fuma en los edificios
en los cafés los viejos de siempre saludan hablan de su salud
los periódicos con la misma interminable letanía
las flores a la venta y los viajes a Turquía, Canarias, Roma
hay descuentos y el boliche vacío
la plazoleta cubierta de hojas amarillas que levanta el viento
sonido de neumáticos y carritos de supermercado
que se acomodan en su fila mientras llegan otras manos

entre la tierra

esa mujer tan tierra
viento
agua
brava forma del sueño
desgrana el agua en lluvia
desteje silencio
noche y nada
esa mujer tan fuego
cuando cierro los ojos
ciudad tocan mis manos

cosas huecas

suena la máquina lavavajillas 

la computadora

un auto que pasa por la calle

unos pasos en las escaleras

suenan el teclado las palabras 

a nada a cosas huecas 

necesarias

el silencio del cuarto es esto

encuentro

doblar la esquina y encontrarte
en esta noche de otoño
y beber unas cervezas y hablar
y reír y no sé, quizá algo más,
ver el amanecer y las hojas que caen
cubren el asfalto
en ese bar está la música que te gusta

hoy en la mañana

en la mañana bebí un café y miré la calle
el camión de la basura
la gente que se va a trabajar
el reloj que avanza
en la radio pusieron una canción de Van Morrison

hace cuánto no lo escuchaba
cuando me sentaba en una barra con un whisky
una mañana calurosa
sin haber dormido toda la noche
con una brisa marina y sin importar nada

hace cuánto no pruebo ese polvo que me gustaba
hace cuánto no bailo contigo

me llaman por teléfono
un compa de la chamba me pregunta
si puedo cubrirlo
digo que sí
no tengo nada importante para este fin de semana

vuelvo a la sala y veo un libro de Vallejo
lo tomo y miro su pasta
distingo el rastro del filo de una tarjeta cortante

siluetas

la vecina sale al balcón a fumar
la noche parece agradable
el farol del parque se refleja
en su ventana y otras ventanas
en su sala hay un televisor encendido
la silueta de su marido
el día en que se vieron por primera vez
el sudor de los cuerpos
la noche es una aventura incierta
un cigarro en el balcón en silencio
algunas cosas que ya no se recuerdan

cosa de niños

la tierra ha girado alrededor del sol
ciento sesenta y un veces
desde el día en que nació Rimbuad
la tierra sigue girando en su propio eje
y sigue girando alrededor del sol
y lo seguirá haciendo así
hasta que el sol se apague
o antes si un enorme asteroide
la colisiona o un hoyo negro se traga
el sistema solar o la vía láctea
pero mientras esto no suceda
los poemas de Arthur Rimbaud
se seguirán editando
en ediciones especiales o populares
en francés español alemán mandarín
en páginas de internet
con un chingo de erratas
y su filosa, luminosa, destructora belleza
no dejará de escupirte a la cara
que sólo hay un camino para la poesía
(la poesía neta, se entiende)
sólo uno, y es el que precisamente él
(y, acaso, alguien más) recorrió

trazos rápidos

los jardines oscuros
de la noche
y los bares cerrados.
ciudad fría y quieta.
la gente fuma hasta el cansancio.
sin hablar.
en los balcones.
en los trenes el silencio.
en las calles.
las hojas mojadas y pisadas.
hoy hubo sol.
la luz a través de los árboles
las hojas amarillas y brillantes.

anotaciones sobre recuerdos perdidos

el pasado llega de golpe
y te da un madrazo
cuando menos te lo esperas
puñetazo
por lo general desprevenido
miras la tarde del siglo
el siglo de un instante
caminas por la calle del mundo
mientras llueve
fumas el silencio es tu presencia
como si nada
te lo conecta en la jeta
como si nada
estás en un bar
miras una película
ves un rostro en la playa
las imágenes se desprenden
cascada
polvo
parvada de murciélagos
atraviesan tu sistema nervioso
se infiltran en tu torrente sanguíneo
no hay nadie
las palabras perdidas
aquel aroma que ya no está
aquella risa
aquel sabor
no están más ahí
porque hubo un pasado
hubo una historia
momentos
perdidos para siempre
no los recordarás otra vez

juego ordinario

este silencio escandaloso de la nada
esta nada llena de todos nosotros
estos nosotros que ya no somos
pero somos el silencio escandaloso

el sonido de una lenta gota

un silencio oscuro recorre la calle
el sonido de una lenta gota
lenta
sobre la lámina de la resbaladilla
la ventana quedó abierta
nadie escuchó
los televisores estaban encendidos

el dedo en el renglón

no se dice mucho en estos días
vagas frases de consulta
cosas entre vecinos
trámites
Tom Waits me sigue gustando
no tenemos nada y tenemos todo
días grises y ordinarios
trenes atascados
hay quienes van enamorados
quienes llevan el corazón partido
quienes no le dan importancia a esto
no ha dejado de llover
y el pronóstico es de siete grados
y lluvia para los siguientes tres días
nada mal para insistir
no quitar el dedo del renglón
sobreponerse
hay quienes usan leontinas y chalecos
bajo los impermeables
quienes caminan escorados y te detestan
hay badenes rotos en las callas
lo mismo planes
¿hay ligustros por tu casa?
¿qué puedo saber yo de la vida?
tan priápico que he sido
asumido y callado en un viejo restaurante
de un barrio de desempleados
oloroso a alcohol y aburrimiento
pido una merluza
y papas fritas para cenar

naturaleza muerta

en la pared la sombra de una rosa
muerta se proyecta
está en un florero de porcelana
hecho en Vietnam
tiene ahí más de un año
fue amarilla y radiante
recuerdo la sonrisa de la chava
que me la dio, sus manos
sus ojos y los perros del verano
la noche, las palabras
que le dieron sentido al tiempo
a los tragos y a la estupidez
quieto ahora el cadáver de la rosa
reposa en el florero
traído de Vietnam
su cuerpo inclinado
su sombra en la pared
mientras escucho Joy Division
parpadea el cursor del tiempo
la lluvia golpea el cristal de la ventana

batalla de patos y gaviotas

se supone que hubo un momento en que todo inició

esta tarde caminé hasta el lago 

había varios niños alimentando a los patos

gritando y persiguiéndose

en el lago había decenas de patos y gaviotas 

se peleaban por los trozos de pan que arrojaban

oh no mira eso mamá dijo una niña a su madre

la madre tenía unas tetas hermosas
y unos ojos grises como el cielo

encendí un cigarro

mira mamá insistió la niña el pato tiene roto el pico  

gaviotas graznaban desesperadas 

se habrá peleado dijo la madre

los niños seguían arrojando trozos de pan 

las gaviotas y los patos se siguieron peleando
entre graznidos infernales
pensé en la película de Hitchcock
unos milímetros más a la izquierda o derecha
unos grados más y estas aves podrían atacarrnos
sacarnos los ojos arrancarnos los pelos
las lenguas las tripas

fumé y miré el lago y a la madre de ojos grises
y ella me sonrió por decencia supongo
en ese día gris como la materia gris de mi cerebro 

junto al lago hay un paradero de madera
nido de colillas vidrios etiquetas de cerveza

el tren pasó y bajó la gente

caminó rápido para llegar a sus nidos
y preparar la cena encender el televisor esperar
el fin del universo
se sigue expandiendo con este cielo gris 

y niños y batallas de patos y gaviotas
y sonrisas de madres con ojos como cielos grises

música del ruido

ya ninguno existe
esos personajes
esas historias
ninguna estrella
ninguna cantina
ninguna calle
aquellas aventuras
ya nadie está
ningún universo es
el cuarto oscuro
la música del ruido
los colores de la tarde
en tus manos
sombras de una
encrucijada
las notas de este intento
esto que soy
y nadie más es
ni será
las preguntas sin respuesta
los pájaros en la noche
ventana

disfraces en la espesura

la distancia de un encuentro en los viajes
los boletos que llevan a una cama
un libro abierto, diseccionado
un río de experiencias donde el amor
y el olvido han sido grabados en el disco
del tiempo y la distancia
la distancia de las frías decisiones y el azar
que han vivido las palabras
para llegar a almacenarse en esta página
en los cines en un minuto en las calles
donde el vacío tiene nombre de deseo

cuaderno de pasta roja

escribo en un cuaderno de pasta roja
tomo cerveza y fumo
inhalo una raya
bebo
mientras escribo en un cuaderno
de pasta roja
las gaviotas y los patos en el lago
esta mañana tenían hambre
me acerqué y se acercaron graznando
tenían hambre
no tenía ni una migaja para ellos
y parecían tan hambrientos
se habían comido las flores de loto
bajo un cielo azul suave y frío
sin nubes
no había más gente
era como un sueño donde nada ocurre
una mañana fría sin gente
un cielo azul suave
algunos patos
y hambre
las hojas de los árboles más rojas
más naranjas
luego me senté en una banca
y fumé
me soné la nariz
pensé en mi librera de pasta roja
en las palabras que uno escribe
en los ríos neuronales
desesperados
que se vuelven postal carta
chispa nada libro que muere
y sobrevive al paso de otros pasos
y otros pasos
si todo surgió de nada
y volverá a la nada
desaparecerá en lo que no fue
mi cuaderno de pasta roja
sus palabras acomodadas así y así
palabras que dicen algo de la vida

nueve veinte de la noche

niebla sobre los campos.
el viento pasa.
chocan latas vacías.

en una playa del Caribe

hace un frío de la chingada,
en esta ciudad.
los relojes están por encima
de algunos abrazos.
la mierda bajo las calles,
los fantasmas de la guerra,
las extorsiones y la masacre.
uno no puede estar tranquilo.
miro la noche que le prende fuego
al absurdo vacío de mi existencia.
los dientes duelen.
los huesos duelen.
los refugiados que llegan cada día.
los que se van.
he perdido tantas posibilidades.
y otras tantos lagartos sueños que se ahogan
ahora mismo.
en el lodo de una teoría sobre las razones.
no hay nada.
miro la calle cubierta de colillas.
las vías cubiertas de colillas.
las estaciones llenas de vidrios rotos.
las putas tampoco son felices aquí.
en esta ciudad de parabrisas intermitentes.
de cafés y comida rápida.
de bares hechos de susurro.
la gente da de comer a las palomas.
las manos tiemblan.
los cuerpos no hacen ruido.
tanto apuro.
muebles tirados a la basura
retratos besos palabras.
los pescadores pasan la tarde junto al río.
largos periodos de silencio.
cisnes y gansos en la orilla.
el cielo se cubre de patos que inician su viaje al sur.
el norte se llena de brisa y frío.
niebla abrigos cielos grises.
faltan abrazos calientes.
las hojas se ponen naranjas rojas.
como soles que empiezan a morir
preciosamente sanguinarios.
la historia de la humanidad es una farsa.
el viento acuchillas la memoria.
el recuerdo de esos ojos cerrados
en una playa del Caribe.
la memoria quema la boca.
la sangre. lo callado.
no hay salida.
ahora mismo la noche persigue
con fauces abiertas
llena de colmillos
el sueño de una vida
llena de grietas y tormentas
soles y desnudas tardes
en una playa del Caribe.
las ventanas abiertas
las cortinas bailando con el viento.
las respiraciones.
los volcanes dormidos.
nuestra lava.
en el sitio exacto de la soledad.

una idea

una idea puede ser un huevo
roto o estrellado
en la granja saliendo apenas
de la gallina
en un carrito del supermercado
junto a otros huevos
que también pueden ser una idea
salida de no sé dónde
una estrella en una galaxia a miles
millones de kilómetros
de estas palabras donde un huevo
es una idea o lo intenta
sin saber por qué/ por cuánto

superiores

quiero entrar a mi blog
y me piden un número celular
para verificar que sea yo
y no otro
me enviarán un código
pero
a quién diablos le va a interesar
meterse a mi cuenta
y
más bien
no pude evitar la paranoia
de quieren controlarnos
aunque uno valga madre
aunque uno no sepan ni qué quiere
ni cómo
ni con quién
hoy p.e. quería ir a nadar
y no fui
quería tomarme una chela
y nada
quería dormirme tempra
y nel
estoy leyendo un libro sobre
evolución
y dice que no tuvimos tiempo
para evolucionar
en equilibrio
por eso el tanto miedo
el terror a las bestias
no lo hemos dejado atrás
y lo más jodido es que nos creemos
superiores
en internet circula pura basura
esto es una muestra

neblina

la ciudad amaneció neblina

no podía verse el edificio 

de enfrente 

ni la gente

los pasos eran misterio

sólo murmullos

voces autos un río

era voz de la ciudad neblina

caminé 

me sentí fantasma

así debe ser caminar entre nubes

así debe ser andar en el cielo

llegué hasta la estación del tranvía

encendí un cigarro 

esperé

el escritor del pelo largo

hablan mucho de ese escritor gringo
que se suicidó
ahorcándose
no llegaba a los cincuenta
en un relato escribió:
"aquel océano era obvio, todo el tiempo
estábamos buscando algo obvio (...)
El mar sólo es el mar cuando se mueve."
no lo conozco
es decir
he leído un par de cosas suyas
más lo que la gente dice de él
las peleas por tener la razón
sobre lo que él era
o no era
lo que hizo
o no hizo
combates a muerte que sólo dejan ver
la vanidad el egoísmo
la petulancia y bla bla bla
cosas que ya sabemos
tenía el pelo largo y sus ojos
en las fotos que he visto
me recuerdan a los ojos de un amigo
que dejé de ver hace mucho tiempo
no puedo hablar de él
del escritor gringo
ni de mi amigo
pero la gente habla y habla
y por lo general dice tonterías

atardeceres desde Marte

enciendo la computadora y navego al azar
leo periódicos y no sé cómo me siento
las notas se repiten
Estados Unidos ha bombardeado un hospital de médicos sin fronteros en Kunduz
y como siempre los hijos de puta hablan de daños colaterlaes
un cura polaco ha declarado su homosexualidad
y como era obvio el Vaticano en chinga lo expulsó
México sigue sumido en la violencia la crisis de DH
y como es natural al Estado le vale verga
trato de ver una conferencia de Vicente Quirarte sobre héroes
y me aburro
no sé cómo me siento
fui a nadar esta tarde y el sol caía junto al río
naranja desgajándose
sería chingón ver un atardecer desde Marte
no sobreviviríamos, sin duda,
pero contigo eso vale verga
la alberca está en un barrio donde las casas no tienen bardas
muy ordenado y limpio y muy seguro
el Warnow se mecía como si estuviera soñando algo chido
llevo horas perdiendo el tiempo en internet
nadé como si quisiera asfixiarme
llevo no sé cuánto tiempo perdiendo el tiempo
esta noche antes de dormir pensaré en ti a ver si sueño chido
la depresión es una enfermedad sin cura
como la soledad
a nadie le falta
no sé cómo me siento

47 años después

nada
ha
cambiado

la misma mierda:

el mismo
PRI
el mismo
Estado

siguen matando
estudiantes

ninguno es diferente

copias de copias de copias
sueltan palabras
mientras fuman
o beben
como si supieran
repetición tras repetición
las mismas palabras
la misma pose
la plaga de los escritores
la soberbia de los escritores
la estupidez de los escritores