trece baktun

dicen que hoy se acabará el mundo,

justo el día de tu cumpleaños.

me cae que no tienen madre. 
carajo.

no somos capaces de aceptar

nuestro miserable destino.

inventamos cataclismos,

encuentros extraterrestres,

choques intergalácticos,

apariciones de espíritus santos.

jamás estaremos satisfechos

con nuestra evolución.

con nuestro destino hacia la nada.

presumimos los zapatos lustrados,

el nudo de corbata, los músculos

torneados, la palabra rimbombante

en la frase estrafalaria.

exigimos medalla en lo que sea,

algo de basura que nos distinga

en la basura. (nos) mentimos. (nos)
engañamos. somos cobardes.

si realmente se acabara el mundo,

nada pasaría. 
sólo se jodería el pastel de tu cumpleaños,
bonita, y eso es de la verga.

y sin embargo, 
algún día o noche todo habrá terminado,
definitivamente. y ninguna lengua,
por hermosa que sea,

ningún poeta 
habitará la tierra para cantar

ese final. 
Horacio Paco Stanley Shakespeare
Gloria Trevi Whitman Hitler
Castro esclavos rosas perros
tú y yo

y los otros y todas y todos 
y todo, todo habrá de sucumbir
sin misericordia.

en el silencio y la oscuridad.

nadie estará para cantarlo, bonita.

así que déjalo ir, deja que todo pase
como el viento, 
la desesperación humana y su Apocalipsis;
el espíritu enfermo de nuestra especie,
en tu cumpleaños,

y mientras la noche nos cubre 
descorcha el vino que has comprado

especialmente para celebrarte,

pon la música que más te gusta 
y baila y brinda por ti
y por tu muerte.

escupe sobre la tumba de los hombres.