mirasoles en campos michoacanos

las flores siempre son necesarias.

dicen todo

lo callan

están ahí

vivas en el campo

muriendo lentamente en los floreros

pero indiferentes

a ti o a mí

a la felicidad o al dolor

sus colores 

sus aromas 

son puertas 

ventanas

caminos

fotografías

han sobrevivido al tiempo

les vale un carajo la belleza

la historia del hombre

la derrota del hombre

el odio

ella misma se desconoce

es sólo así

con su figura

su función biológica

y el campo se llena de flores

moradas 

amarillas 

blancas

es Michoacán

y en la ciudad de México

en la protesta

por los muertos

por los desaparecidos

por el dolor

llevan flores

allá llueve 

y acá están los Mirasoles

bajo un cielo azul

a la orilla de la carretera

solitarias

en grupos

junto a los postes de luz

en el camino

salvajes

ajenas a las palabras
a los cadáveres
a la risa

las flores

en tus manos hablan
con su voz de olor
y tacto
y presencia
y nombre

un secreto
que sólo tú comprendes