no he dejado de ser un cobarde
siempre a la espera de algo ajeno a lo que soy
un poema que no es mío
una ventana que no me pertenece
unos labios que vienen de otros labios
una respiración robada
momentos de euforia
salpicados por pedazos de luz de nombres rotos
teoría de la narrativa
a las afueras de Weimar
la biblia del mundo como un supermercado
la falta de concentración
el lenguaje literario descifrado en los tropiezos
de la no ficción
del árbol de la ciencia junto al concepto del
frágil latido del corazón de un hombre
estamos listos para la ciencia ficción
para la guerra sin cesar de los días de niñas con
el pelo raro
las iluminaciones de un diario tibetano
del camino y la derrota
de los ángeles que han muerto ahogados en los
mares del Pacífico
hay poemas luminosos
hay cartas que nos sirven para inventar una pasión
hay optimismo en la escritura más terrorista
hay gramática incluso en la pérdida de sentido
en las ganas de mandar todo a la chingada y
decirlo
en unas cuantas palabras
con el corazón mestizo abierto
sobre el inconveniente de haber nacido
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