no entiendo un carajo de nada
escucho una canción que hace mucho me rompía la
madre
y me doy cuenta de algo: no he logrado superar
los enjambres del alba
y esa rola
pese a sus guitarras viejas sigue
rompiéndome
no hay nada
bebo cerveza
miro la pared en blanco
los libros regados por el cuarto en espera de una
metáfora que logre describir su luminoso desorden hacia el fracaso
el caos contenido en sus palabras
el azar robustecido
que les ha dado forma
miro el celular
¿alguien me ha escrito?
no sé por qué espero que alguien me escriba
la ciencia y los borrachos
comparten eso
la palabra expectativa
estoy aquí
de regreso
he vuelto a la carga
con un chingo de coraje
con un chingo de
tristeza
con un chingo de desesperación
y rabia
y fuego acumulado
quiero gritar
que la tarde nublada de este sábado se desplome
quiero ver las estrellas idiotizantes de los
enamorados
ella ya no está conmigo
ella leyó mis poemas
ella ya no podrá leer nunca más mis poemas
ella me dijo un día me gustan tus poemas
y ahora ella nunca más podrá decirme otra vez si
le ha gusta lo que he escrito
mi silencio
no sé si valió la pena
pero sé que ocurrió
sé que hubo amor como sé que hay quien arriesga su
vida para huir de la masacre
la muerte entre sus cabellos húmedos
su cuerpo desnudo en la noche de la ciudad de México
su amor de jueves y calor y parque después de la lluvia
sus palabras lentas y la luz de los faroles de la
calle
fue suficiente
hablaba del amor y de la poesía como se habla de
un ataque terrorista
que no se comprende
ella ya no está y yo
yo he vuelto ahora
cargado de esto que no he dejado
que no me puede dejar
ya son varios los días de lluvia
y es así como uno se da cuenta que la poesía
siempre ha estado aquí
y no entiendo nada y miro las palabras fast
and slow
sobre la blanca quietud de un silencio enmarcado
en unos pocos centímetros cuadrados
nada especial para un pingüino que mira hacia la
izquierda
nada especial para un sujeto que no confía en el
destino ni en el azar
el camino posible entre
dos estaciones olvidadas
y el dolor que existe
el dolor existe
aunque sea absurdo
existe
y bebo cerveza
porque no sé de qué otra forma puedo yo
dejar de darme cuenta de que me he quedado solo
esta vieja tarde
en casa
1 comentario:
Tsss. Bueno, bribón.
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