hubo domingos hermosos

si me preguntan por lo que soy
lo que fui
me pierdo en frases sin sentido
como un borracho que intenta
volver a casa
trato de hacer una historia
al menos una broma
y el resultado es detestable
siempre llego tarde
no me esfuerzo
lo he dicho miles de veces
no me canso de repetirlo
de escupirte en la cara
tratan de tomarte el pelo
queda suficiente trago
esta noche
tras una tarde en la que
estuve pensando en ti
y recordé esos domingos
despertábamos al mediodía
sólo nos teníamos a nosotros
y el deseo y el sudor y la yerba
los cigarros y el sol
iluminando el camino a la playa
el cadáver de mi presencia
se nutre de ausencias
se pudre entre viejas fotos
de viejas que han terminado
por pudrise en las fiestas
retorcidas de mi memoria
tacones rotos hoteles de paso
a punto de ser demolidos
condones usados
cartas del siglo pasado
olor a basura
a casa abandonada
no importa quién diablos soy
no te has dado cuenta?
carajo,
esas son chingaderas