todo es mentira, la verdad

en estas palabras no hay
ninguna verdad.
como en ninguna otra
palabra
los autos y los trenes pasan
la gente pasa
el viento zumba en las ventanas
no hay perros callejeros
en esta ciudad encadenada
a su juicio
y su cordura
aterrada por la neurosis
que la amenaza
quiere escapar a la locura
y se encierra
en el silencio de sus paredes
la única verdad que acaso
pueda decirte
ahora
con esta cerveza
mientras las mujeres están
calientes
y buscan quien las cure
y los hombres tienen hambre
de matar
en este día de mayo
cada vez más viejo
y más cansado
del estúpido juego
de soportarnos
es que todo lo que digo
no es más que otra
puta mentira
llena de antigüedades
y gatos
y pájaros azules
que abren
los cajones del alma