escarbar en las cenizas

se supone que en todo este desmadre tendría que estar la verdad
o por lo menos algo de ella
algunos pelos
algunas pinche rastro que pudiera revelar que alguna vez estuvo
que hubo verdad de algo
o de nada
cenizas
algo que me diga cómo estuvo todo el pedo
cómo chingados se ha ido todo
lentamente
al carajo
cómo chingados nos vamos muriendo
sin quererlo
algo de la verdad de la esperanza
qué pasó
por qué
cómo fue

escrutar en los ojos del perro,
del gato,
en tus ojos de perro triste
en tus ojos de ciudad
en llamas
escrutar en esas células donde se desborda
la historia de nuestro idioma
sin secretos
se supone que escrudiñar en todo este desorden
habría de dar algo
o nada

viajábamos por las carreteras del sur
hacia la playa
bajo un sol de iguanas y lagartijas
un sol alimentado de desierto
de páramos
de tierra que abrasa
con las ventanas abajo
fumando
y bebiendo los licores de la inmortalidad
y escuchando manu chao
los cádillacs
silvio
y cantando y sintiendo que Latinoamérica
todo este pinche pedazo de tristeza y esperanza
era finalmente posible entre nosotros
y tu sangre tan sabrosa
y el calor de aquellos paisajes verdes
de aquellos hermosos cerros mexicanos
y la playa ahí,
para ti y para mí y para la soledad de nosotros
nuestra forma de ser tan únicos
y posibles
en el hueco de la nada
nuestra inútil perpetuidad interminable

si se supone que entre los restos de esta música
de estas palabras
de estos putos libros
tendría que haber algo
indicios, rastros
de ese auténtico coraje
de esa indiferente rebelión contra nosotros
eramos efímeros
música
música
música

sigo escarbando