algo más sobre el tiempo

el tiempo es la habitación a la que vamos.
las cortinas agitadas por el viento
la luz de la tarde desmoronándose sobre la alfombra
un espejo frente a otro espejo
y tú en medio
un pasillo por donde camina la ausencia
el tráfico en las avenidas y los parques en otoño
una carrera de caballos sobre el último
día del mundo, bajo la tormenta,
una partida de ajedrez a la orilla del crepúsculo
el tiempo eres tú y soy yo
envejeciendo en cada palabra en cada silencio
acumulando derrotas    somos tú y yo
en mitad de la madrugada  buscando el calor
de otro cuerpo      somos tú y yo
y los otros donde tú y yo también somos
ojos en otros ojos
el tiempo es el somos y no somos
los 30 minutos por segundo de Vallejo
el tiempo es el polvo acumulado
sobre las lápidas
los recuerdos del recuerdo
los floripondios creciendo lejos de este poema
las sombras de los árboles diluyéndose
entre las mudas manos de mis fantasmas
las sombras del mundo arrastradas
por la mugre que deja la muerte de la nieve
las calles desiertas donde nos besamos
la tristeza de tu ciudad y los bailes de tu ciudad
la furia de los toros amorosos que corren
por el torrente sanguíneo de la vida
dirigiéndose implacables hacia los campos de la nada