el orden del conejo invisible

el orden que uno le impone a las cosas
es imposible
no existe
un día colocas los libros
de una manera
en el estante
y días después
acaso semanas
el orden impuesto
por los pedantes criterios
afortunadamente se viene abajo
lo mismo ocurre con el orden
en el que te quieren meter
ciertas mujeres
el trabajo
el polvoriento andador de la rutina
y si acaso
hay
eso
el único orden posible
es la ilusión
gelatinosa y
sin sentido
en la que se desplaza
hermosa y radiante
siempre un paso adelante
de nosotros
la infinita zanahoria del ser