1997

22 de diciembre

estaba por cumplir diecinueve años

y a los pies las promesas del futuro

los besos de unos labios que soñaban

con viajes a la luna

los días eran duros y salvajes

en las palabras no había mentiras

solo fuego y agua pura

tormentas y desiertos

labios rotos curados

poemas y canciones de pólvora y jardines

llenos de flores y alas nuestras alas 
sin derrotas

sin embargo el paisaje

rápidamente fue arrasado

brotó el grito de Acteal

nos tumbó de la nube

en las noticias no dábamos crédito

a lo que se decía

cuarenta y cinco indígenas tzotziles

acribillados

por paramilitares del priísmo

mujeres niños niñas que rezaban

con sus propias palabras y sus cantos

rezaban quizá para acabar con la pobreza

para tener coraje y levantarse
hacer a un lado el miedo

y romper las cadenas y ser libres

muy tranquilos rezaban

por nosotros quizá
mujeres niños niñas
en la pequeña iglesia de la localidad

sentí cómo mis manos se llenaban de sangre

coraje y rabia

odio impotencia contra todo

el amor era un chiste

una promesa estúpida de ricos

dejamos de pensar entonces en el amor
como en un cuento de hadas
como el camino único

como la luz de nuestras tempestades

porque a pesar todo

vivir entonces era como ahora

una locura o

más bien un arrojarse definitivamente

perderse en los caminos del infierno

aquel amanecer fue doloroso

desde Chiapas el cielo llegó herido

no supimos qué hacer

nos hubiera gustado al menos saber rezar

dieciocho años han pasado ya desde entonces

y aunque me gustaría decir otra cosa

detrás de cada día una duda se disuelve

el tiempo pasa y así será hasta la oscuridad

pero ahora
sólo puedo entender esta diatriba:
de la barbarie esclava es nuestra felicidad