Wie kann das sein, dass diese nahen Tage
Fort sind, für immer fort, und ganz vergangen?
Hugo von Hofmannsthal
¿es posible escribir desde la
intranquilidad?
¿cuando el mar es tormenta entre
las manos?
¿cuando la ciudad es un incendio de
recuerdos?
¿cuando vale un carajo quién eres,
por qué, cuándo?
es difícil saber quién soy, y cómo
han pasado los años, las palabras.
recorro la mañana como un gato
callado.
entro en un cuarto, salgo de un instante,
para caer en otro y no hay rastros de mi historia,
de los días azules y las noches contigo.
de los días azules y las noches contigo.
¿es posible ser alguien que no soy?
¿es posible si no se sabe nada?
estoy disperso como el agua,
mientras la lluvia
es música en la noche solitaria.
los libros, las libretas, los
caminos de un día,
el polvo acumulado en las preguntas
del mes
son la mentira nuestra, la verdad
compartida.
no podría decir quién diablos soy,
pero no soy el mismo de aquel año.
el yo desconocido del que te
enamoraste
por quien lo diste todo
completamente a ciegas,
sin importar los sueños arruinados.
no existen lo secretos:
estar vivo es vivir en la batalla
No hay comentarios:
Publicar un comentario