que en los libros.
sentado en un bar, frente al muelle,
bebo cerveza.
un río de mujeres hermosas avanza
frente a mis ojos:
bikinis y faldas cortas y cuerpos
dorados al sol:
son las flores de un jardín maravilloso
que ofrece sus colores y aromas
sus contornos sus melodías.
sus ritmos de carne.
uno está, como intruso, sin saber cómo.
ellas van y vienen
como si el mundo fuera a durar para
siempre. en el mar, en la selva, en
las calles de esta ciudad -y de todas-
está la poesía. en los libros
sólo hay restos, intentos fallidos -o no-,
pero al fin y al cabo:
flamígeras patadas de ahogado.
carajo,
en este caluroso invierno caribeño,
doy un trago a mi cerveza,
iluminado por la perfecta luz de la tarde.
las miro pasar
y no me hace falta nada.
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