la posibilidad del milagro

termino de ver el juego y el equipo
por el que aposté
ha perdido en penaltis, después
de haber llevado la ventaja
y la victoria casi segura
hasta el minuto 88.
carajo. el rival tenía un hombre
de menos y al final
llevó el partido a tiempos extra
y lo derrotó.
no siempre se gana, pienso,
y enciendo un cigarro.

saco a pasear a Fausto por
las calles del barrio.
un bóxer blanco con hocico
de asesino y ojos
tristes.
llego a la vinata para comprar
una chela. espero.
Fausto trae la lengua de fuera
y huele todo lo que pasa.
junto a mí, un hombre
instintivamente
se aleja de nuestro lado.
le digo que no se preocupe,
"es manso".
el hombre se ríe, está colocado
y contesta:
"la confianza mató al hombre".

el tipo compra sus chelas
y yo la mía y él
se pierde entre esas casas
latinoamericanas
de techos de lámina
y con banderas desteñidas
por la lluvia ácida de una patria
que no logra
levantarse de su fantasmal
derrota
y su mentira.
paredes aerosoleadas con
autorretratos
y firmas de pandillas invencibles.

sigo con Fausto y mi chela
entre coches
y flores descompuestas.
respirando la oscuridad
oxidada
del barrio más jodido
de la ciudad.

pienso en la posibilidad
del milagro
como un regalo de los dioses
que se infunde en
la sangre
de quienes luchan
para vengarse y reírse
de aquellos
que confían demasiado
en su victoria.